Caleidoscopio o el buzo sin zen

Coja la cámara cual buzo que quiere sondear la realidad que le cerca o le rodea y déjese llevar por el sentido de lo que no lo tiene y tome fotografías, después barájelas y como en el tarot  vaya colocándolas una a una sobre un tapiz rojo. Seguramente verá en ellas escrito su destino. Creerá que lo real es demasiado real para ser cuestionado. La realidad le dejó de pertenecer hace mucho tiempo, tanto que parece que nunca fue suya. Viva su impotencia y su soledad con dignidad solemne de ciudadano del siglo XXI potmoderno y resignado, a fin de cuentas Ud. es un privilegiado no lo olvide nunca. Deléguenos su vida, si no el dolor al menos los aspectos más cruciales y esenciales, deje que nosotros la gestionemos llevamos mucho tiempo haciéndolo para su propio beneficio.

NOTA:

En uno de los manifiestos dadaistas que ya tiene casi los 100 años TRISTAN TZARA trazaba una manera novedosa de construir un poema que me ha servido de inspiración para este caleidoscopio:

Coja un periódico.

Coja unas tijeras.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle

a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que

forman el artículo y métalas en una bolsa.

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente

en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y es usted un escritor infinitamente original y de una

sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo. 

De ka serie CABARET BABEL

Olvido de obligado cumplimiento

Olvido de obligado cumplimiento

Esta es una imagen que pretende criticar esta especie de amnesia colectiva en torno a la memoria histórica. La memoria es necesaria porque sin ella no hay libertad  de un sujeto personal o colectivo que se constituye en la temporalidad. Toda historia es un intento de libertad a través del tiempo, por eso es necesaria la memoria. Por eso el olvido nunca es inocente, siempre tiene otra oscura intención, una negación interesada de realidad.

La verja que aparece en el fotomontaje pertenece al fuerte de San Cristobal en Pamplona, Navarra. Me impresionaron las huellas dejadas por las balas.

La imagen me hace pensar que hay otras prisiones que son las del olvido. Queda una historia que contnúa secreta y peregrina, sin dilucidar.



De la serie CABARET BABEL

Cabaret Babel

Estimados amigos y amigas:

Porque el verano es para disfrutar he demorado volver por aquí. El verano es una cosecha de amistad, de largas conversaciones hasta entrada la madrugada, de muchos encuentros, de pequeñas felicidades o donde sencillamente volvemos a ser. Una cosecha intangible que nos permitirá sobrevivir en otros días que vendrán.

 

Y ahora que toca volver quiero dejar aquí los últimos trabajos que iré publicando, una seire que he llamado Cabaret Babel y que quiere insistir en las posibilidades expresivas del medio fotográfico más allá de las ortodoxias o sobre la cuestión de qué es la fotografía. Debate que adquiere nuevos argumentos con la generalización de la fotografía digital y sus potencialidades.

Cabaret Babel, reúne en el nombre una alusión al mítico Cabaret Voltaire, lugar de reunión y expresión de los dadaístas y surrealistas en las primeras décadas del siglo XX. Hoy el cambio tecnológico, la fotografía digital, nos ha hecho más herederos que nunca de estos movimientos. Es mi pequeño y modesto homenaje a aquellos hombres y mujeres.

Y Babel porque la fotografía hoy es polisemia, juego, multiplicidad de recursos y lenguajes, fotomontaje o un intento de síntesis de muchas realidades que se condensan en una sola imagen. Una mentira que esconde un deseo profundo de veracidad que no se conforma con las apariencias, que intenta escarbar en los índices, en las huellas.

Una búsqueda que es más fiel a la emoción, a lo sentido y/o a lo vivido que a una representación realista. Prevalencia de lo expresivo sobre lo puramente formal.

Esta serie se la dedico a dos amigos, Arturo Ávila y a Víctor López, con quienes comparto la hermandad de los que buscan a través de las imágenes y juegan con ellas con miradas nuevas.

He utilizado en algunos casos imagenes de la Revista Estampa de los años 20 del siglo pasado.

Estás hecho de horizontes

Reconoces ese paisaje de muros visibles e invisibles de hombres cercados por otros hombres y te preguntas si el camino es volverse fósil, vida a la que le han extraído la aparente locura de sentir ese espacio que enuncia la lejanía donde se guardan las posibilidades no vividas; las sendas por transitar; los encuentros; las preguntas que responderá el tiempo; el sueño de la vida, ese con el que nacemos. O si el camino es otro en mitad del laberinto:  no desfallecer; no permitir nuestro propio sacrificio e incluso acorralados iluminar en la noche cerrada y hacer de la propia existencia una ofrenda para los otros.

Reconoces ese paisaje y sientes ante él la asfixia porque uno lleva en algún lugar de sí la voz de las gaviotas de un mar oscuro que busca la luz de la aurora; la fantasía que un niño envolvió en un pañuelo azul celeste y guardó para el futuro; el amor buscado, el amor encontrado sin pretenderlo, con su tamtan en la sangre cantando la alegría de la carne encendida; una hermandad de soledades rotas por único anhelo.

Hasta el dolor te dice que estás hecho de horizontes.

***********

Reconhece essa paisagem de muros visíveis e invisíveis de homens cercados por outros homens e se pergunta se o caminho é tornar-se fóssil, vida da qual foi extraída a aparente loucura de sentir esse espaço que enuncia a distância onde são guardadas possibilidades não vividas; os caminhos por percorrer; os encontros; as perguntas que o tempo responderá; o sonho da vida; esse com o que nascemos. Ou se o caminho é outro no meio do labirinto: não desfalecer; não permitir o nosso próprio sacrifício e mesmo encurralados iluminarmos a noite fechada, fazendo da própria existência uma oferenda para os outros.

Reconhece essa paisagem e sente diante dela a asfixia, porque levamos em algum lugar dentro de nós a voz das gaivotas de um mar escuro que busca a luz da aurora; a fantasia que um menino envolveu num lenço azul celeste e guardou para o futuro; o amor desejado, o amor encontrado involuntariamente, com o seu tantã no sangue cantando a alegria da carne acesa; uma irmandade de solidões rasgadas por um único desejo.

Até a dor lhe diz que você é feito de horizontes.

TRADUCCIÓN DE TANIA
De la SERIE MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Estimados amigos y amigas:

 Con esta entrada termina esta serie de textos y de fotografías con las que he tratado de reflejar ese sentimiento y experiencia fundamental que es la vivencia del horizonte. Y queda incompleta porque en esa experiencia cabe el mundo interior en un diálogo que nunca termina.

Al fondo y siempre vivo, el horizonte como un símbolo que se va llenando de contenidos, como una cadena significante, como un pequeño tapiz hecho con pequeños fragmentos de multiples vivencias.

Os agradezco una vez más todo el interés en este humilde trabajo, así que gracias por pasar por aquí..

Descanso un par de semanas y vuelvo.
Un abrazo

Los caminos que me llevan a ti no aparecen en los mapas

Los caminos que me llevan a ti no aparecen en los mapas,  pues los dibujó un niño en los ventanales llenos de vaho  de un día de lluvia que he olvidado.  La misma lluvia que perfuma las sombras viene de tan lejos, como tú, que guardas en el fondo de tus ojos el horizonte que me sostiene. Hay amantes que no tienen más patria que los lechos claros donde yacen juntos. Amar es también ser  horizonte para otro.

****

Os caminhos que me levam até você não aparecem nos mapas , pois foram desenhados por um menino , nos vendavais cheios de neblina de um dia de chuva que havia esquecido. A mesma chuva que perfuma as sombras vem de tão longe , como você , que guarda no fundo dos seus olhos o horizonte que me sustenta . Há amantes que não têm outra pátria além dos leitos claros onde repousam juntos . Amar também é ser horizonte para o outro .

                                                                                                                                                                 

Traducción de TANIA

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Mundos Invisíveis, de Luciana Marinho

Há sempre alguém que não vemos nos doando flores. Este pensamento trouxe o infinito para o peito dela e um deixar-se ali onde o humano cresce livre da morte do silêncio. Da morte da partilha. Da morte da solidão. Ela aninha-se na palma da mão da humanidade. O sagrado move-se em suas artérias como nos olhos dos apartados, dos feridos, dos sem céu. Ela aninha-se na respiração profunda das árvores. Caminha junto ao martírio dos cravos. Atravessa os inquebrantáveis em suas verdades. Atravessa os tolerantes entre iguais. Atravessa os catalogadores de seres. Descansa onde o bico do pássaro recolhe a seiva. E flore.

*

Hay siempre alguien que no vemos regalándonos flores. Este pensamiento le trajo el infinito a su pecho y un dejarse allí donde lo humano crece libre de la muerte del silencio. De la muerte del reparto. De la muerte de la soledad. Ella se anida en la palma de la mano de la humanidad. Lo sagrado se mueve en sus arterias como en los ojos de los apartados, de los heridos, de los sin cielo. Ella se anida en la respiración profunda de los árboles. Camina junto al martirio de los claveles. Cruza los inflexibles en sus verdades. Cruza los tolerantes entre iguales. Cruza los catalogadores de seres. Descansa donde el pico del pájaro recoge la savia. Y florece.

*

El texto y el collage son de Luciana Marinho, del hermoso blog Máquina Lírica. Y a quien agradecemos haber aceptado la invitación para dejarnos un poco de su gran sensibilidad en esta casa.
Obrigada, Luciana..

Escritos en rojo

El baile de la desnudez sobre la escarcha,

las catedrales de la sangre,

el vuelo de pajaros de vida y fuego,

están escritos en rojo.

****

O baile da nudez sobre a geada,

as catedrais do sangue,

o vôo dos pássaros de vida e fogo,

estão escritos em vermelho.

 

Traducción de TANIA

De la Serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

En busca de lo que no tiene nombre

Deambular con el viento en busca de lo que no tiene nombre,

donde crece y sueña lo más humilde, obedeciendo a su vida.

****

Vagar com o vento em busca do que não tem nome,

onde cresce e sonha o mais humilde, obedecendo a própria vida.

 

 

 

 

 

Traducción de TANIA

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Llegará el horizonte

Llegará el horizonte en el fondo de unos ojos

O acaso vendrá en la serenidad que cruza

un infierno asido a las crines del viento.

Será el encuentro que lame el mar, la pequeña flor bastarda

en los caminos de asfalto, la raíz oscura que sostiene una rosa.

Será la música que guarda la alegría de los olvidados.

   ***

O horizonte chegará no fundo de uns olhos

Ou acaso virá na serenidade que cruza

um inferno agarrado nas crinas do vento.

Será o encontro que lambe o mar, a pequena flor bastarda

nos caminhos de asfalto, a raiz escura que sustenta uma rosa.

Será a música que guarda a alegria dos esquecidos.

Traducción de TANIA
De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

O poeta e as flores

I – O poeta e as flores

Tenho a alma cheia de flores quando abro um livro de Eugénio de Andrade. Não sei explicar de outro jeito. Lembro o azul no céu na descoberta de um verso inicial. Ainda não sabia nada do poeta português e as suas palavras foram pássaro no peito. “Voa coração. Ou então arde.”.
E foi difícil encontrar um primeiro livro deste lado do mar. Um dia, caminhava pelo centro de São Paulo e a confusão de gente e de barulhos me atordoava, notei um sebo e pensei ser um bom esconderijo, por um momento que fosse. E era um desses adoráveis lugares que não arrumam tudo em ordem alfabética - assim, as suas estantes são cheias de surpresas. Sem pressa, deslizamos nossas mãos pelas texturas das capas, uma a uma, até que algo nos chama a atenção. Quando nos damos conta, já estamos mergulhados em um novo mundo de palavras, entre as folhas muitas vezes amareladas do tempo.
A primeira página tinha sido arrancada, o que me entristeceu. Na segunda, seguia uma dedicatória - que então não li por algum pudor, como o de invadir a intimidade das palavras ofertadas e, sabe-se lá a razão, um dia abandonadas. Procurei um velho banco de madeira no fundo da livraria. E tão logo a sensação de um jardim. Quando os poemas se abrem em pétalas.
Me esqueci do que tinha para fazer naquele sábado. Voltei para casa com o inesperado presente e alguns ramos de flores comprados no caminho. Abri as janelas, deixando a claridade entrar. Quando regressei ao livro, me detive na dedicatória. Em agosto de 84, alguém em Lisboa desejou a alguém no Brasil que o encontro com o poeta lhe fizesse descobrir, a cada dia, mais beleza em sua vida. E pensei novamente que nunca saberia o motivo daquela outra página, arrancada a força. E que de verdade, aqueles poemas faziam a vida mais bela. Era um fim de tarde. As flores perto da janela estavam iluminadas pelo sol, suavemente.

***

Tengo el alma llena de flores cuando abro un libro de Eugénio de Andrade. No sé explicarlo de otra manera. Me acuerdo el azul del cielo en la descubierta de un verso inicial. Aun nada sabía del poeta portugués y sus palabras fueron pájaro dentro del pecho. “Voa coração. Ou então arde.".
Y fue difícil encontrar un primer libro de este lado del mar. Un día, caminaba por la región central de São Paulo y la confusión de gente y de ruidos me aturdía. Percibí una tienda de libros usados y pensé que sería un buen sitio para esconderme un rato. Y era uno de esos deliciosos lugares que no organizan todo en orden alfabética – así, sus estanterías son llenas de sorpresas. Sin prisa, deslizamos nuestras manos por las texturas de las portadas, una a una, hasta que algo llama nuestra atención. Cuando nos damos cuenta, ya estamos sumergidos en un nuevo mundo de palabras, entre las hojas muchas veces amarillentas del tiempo.
La primera pagina había sido arrancada, lo que me entristeció. En la segunda, seguía una dedicatoria - que no leí entonces tomada de algún pudor, como el de invadir la intimidad de palabras ofrecidas y después, por alguna razón, abandonadas. Busqué un viejo banco de madera al fondo de la tienda. Y tan pronto la sensación de un jardín. Cuando los poemas se abren en pétalos.
Me olvidé de lo que tenía para hacer aquel sábado. Regresé a casa con el inesperado regalo y algunas ramas de flores compradas en el camino. Abrí las ventanas dejando que la claridad entrara. Cuando regresé al libro, me detuve en la dedicatoria. En agosto de 84, alguien en Lisboa deseó a alguien en Brasil que los versos del poeta le hiciesen descubrir, cada día más, la belleza en su vida. Y pensé nuevamente que nunca habría de saber la razón de aquella otra pagina, arrancada a la fuerza. Y que de verdad, aquellos poemas hacían la vida más bella. Era un fin de tarde. Las flores cerca de la ventana estaban iluminadas por el sol, suavemente.

II - Colheita de versos de Eugénio de Andrade

O sorriso

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Improvisasión en la madrugada

Húmedo de besos y de lágrimas,
ardor de tierra con sabor a mar,
en el mío tu cuerpo se perdía.

(Deseo de ser barco o de cantar.)

As mãos e os frutos

Só as tuas mãos trazem os frutos.
Só elas despem a mágoa
destes olhos, e dos choupos,
carregados de sombra e rasos de água.

Só elas são
estrelas penduradas nos meus dedos.
- Ó mãos da minha alma,
flores abertas aos meus segredos.

Cuando en silencio pasas...

Cuando en silencio pasas entre las hojas,
un ave renace de su muerte
y agita las alas de pronto;
tiemblan maduras todas las espigas
como si el mismo día las doblase,
y gravemente, comedidas,
se detienen las fuentes para beber tu rostro.

Coração Habitado

Aqui estão as mãos.
São os mais belos sinais da terra.
Os anjos nascem aqui:
frescos, matinais, quase de orvalho,
de coração alegre e povoado.

Ponho nelas a minha boca,
respiro o sangue, o seu rumor branco,
aqueço-as por dentro, abandonadas
nas minhas, as pequenas mãos do mundo.

Alguns pensam que são as mãos de deus
— eu sei que são as mãos de um homem,
trémulas barcaças onde a água,
a tristeza e as quatro estações
penetram, indiferentemente.

Não lhes toquem: são amor e bondade.
Mais ainda: cheiram a madressilva.
São o primeiro homem, a primeira mulher.
E amanhece.

Canción con gaviotas en Bermeo

¿Es marzo o abril?
Es un día de sol
cerca del mar.
Es un día en que toda mi sangre
es rocío y carícia.

¿De qué color te has vestido?
¿De madrugada o limón?
¿Qué nubes miras, qué colinas altas,
mientras apartas el rostro
de las palabras que escribo
de pie, exigiendo
tu amor?

¿Es un día de mayo?
Un día en que tropiezo
en el aire
buscando el azul de tus ojos,
en que tu voz
dentro de mí pregunta,
insiste:
¿Se te fue la melancolía,
amigo mío del alma?

¿Es junio? ¿Es septiembre?
Es un día
en que estoy cargado de ti
o de frutas,
y tropiezo en la luz, como un ciego,
buscándote.

Madrigal

Toda a manhã
fui a flor impaciente
por abrir.

Toda a manhã
fui ardor
do sol
no teu telhado.

Toda a manhã
fui ave
inquieta
no teu jardim.

Toda a manhã
fui ave ou sol ou flor
secretamente ao pé de ti.

Al oído

Quedate un poco más, háblame
de la tierra iluminada
abriéndose a la última llama

del verano; tú conoces
su sed, su respiración.
Un poco más. Sé

como el soplo de la tarde, acaricia,
aun con mano pequeña,
lo que en el fondo de la noche

queda de la mañana; háblame de la leve
embarcación del viento, que se lleva
consigo el polvo, el sedimento

del tiempo derramado por el suelo.
La tierra es buena; al oído
vuelve a decírmelo.

***

* Los poemas en español tienen traducción de Ángel Campos Pámpano, en el libro “Todo el oro del día” (Editorial Pre-textos. Valencia, 2004).