2ª Exposición "Mujeres de este mundo"

Añado el CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN, (clic en el enlace)


¡Os deseamos un FELIZ 2008 lleno de sueños que se realicen!

Estimad@s amig@s

Quiero presentaros la 2ª exposición "Mujeres de este Mundo", en la que participo, organizada por la Asociación Mujeres del Mundo y que tendrá lugar en esta ocasión en la ciudad de Soria.

La inauguración tendrá lugar el día 3 de enero a las 8 de la tarde, fecha en la que se llevará a cabo la subasta de las obras, que quedarán expuestas hasta el día 13 de enero en el Centro Cultural Palacio de la Audiencia. Los fondos recaudados tienen como objetivo mantener los proyectos de formación y capacitación que se han empezado a desarrollar en este año en 28 barrios de la periferia de Salvador de Bahía (Brasil) en colaboración con CECUP-Centro de Educación y Cultura Popular de Salvador.

Los artistas que participan y han donado su obra para la ocasión son:

Alejandro Gómez
Alejandro Plaza
Cecilia González
César Sanz Marcos

Chema Madoz
Concha Ortega
Cristina Candel
Diego López Calvín
Elvira Megías Quirós
Fernado García Ortega
Fernando Santiago
Francis Tsang
Guillermo Latorre Plaza
Gloria Rubio Largo
Isabel Muñoz
Jesús Pastor
Joan Guerrero
Jose Ignacio Latorre Macarrón
Jose Manuel Navia
J.P. Gegúndez
Juan Bautista Morán
Marisa Vico Nieto
Miriam Tello
Myriam Toledo
Olga Latorre Cristóbal
Rafa Sámano
Ramón López Benito
Ramón Sicart
Sergio Gómez
Teresa Buberos Andrés
Vanesa Borrell Serrano
Yamina Sanz

Para más información:

ONG Mujeres del Mundo
C/Zaragoza 16, 1, 1, 15 42004 Soria
0034 975214136 - 607447712
www.mujeresdelmundo.es

# 7

Como un viaje único sin huellas ni mapas

que empieza impredecible en el vuelo de una lágrima

o en los abismos del semblante de un beso,

entre los velos que el viento arranca a las terribles rayuelas.

Como el fragmento de una partitura

escrita en la sangre que en su polifonía anuncia

el misterio intransitado de la vida

que guarda tu nombre y tu sueño.

Como la tabla del naufrago

que sientes en un abrazo conmovido.

Así la humilde belleza, sin canon y sin nombre,

te devuelve libre a ti mismo.

De la serie La fragua de lo vivo

Ajudante de Primavera

“Empiezo a tejer en la madrugada, luego que mi moreno sale a pescar y los niños todavía están soñando... A veces hago una u otra pieza blanca o toda en castaño claro, pero ¿sabes?, son los hilos de colores vivos que a mi me gustan de verdad, con ellos tejo flores y más flores, creo que alegran el corazón. Y me siento bien, como si yo fuera una ayudante de la Primavera.”

Luciana
Noviembre, 2007

# 6

Todo lo que no puedo ver:

El rostro vivo de la realidad más frágil

que huye al exilio y al silencio invisible.

Las existencias perdidas en la mudez de los caminos.

Los continentes ocultos tras el lodo negro de las palabras

del poema guardado en un paño dentro del sueño.

Tu deseo escondido entre los abriles.

Todo lo que no puedo ver,

a menos que mire

con los extraños ojos del corazón.

De la serie La fragua de lo vivo

# 5

Un río inagotable viaja en su pequeña alegría,
en su canción de agua el tintineo de besos y sueños,
pequeñas luces de futuros caminos bordados por soles de estío,
llenos del mismo vértigo y ansia entre los trigos
y en el pecho abierto la misma promesa escrita de inmensos azules:
-Oh, dime que vivirás hasta sus últimas consecuencias…

Un río inagotable y sagrado viaja entre el rumor del silencio.
Tanto que ya no importan las viejas heridas,
las que no se cierran nunca en su herrumbre de cárcel,

pues el hombre se salva en el hombre.

De la serie La fragua de lo vivo

Os meninos de Portinari

Tudo era esquecimento, menos o coração.
Guimarães Rosa

I
Entró en el museo no porque le gustaba el arte. El hombre huía de la tempestad que inundaba la ciudad en aquel fin de tarde. Le informaron que allí había un pequeño café por donde esconderse un rato; pensó que también sería bueno un poco de silencio, su cabeza dolía.
Lo que sucedió poco tiempo después es que fue algo extraño, pero cuando se dio cuenta, las lágrimas lavaban su rostro. Como un sueño, los colores daban vida a los niños dentro de los cuadros; ellos corrían y jugaban, volaban y sonreían. De repente, le pareció que el menor de ellos le llamaba... quería mostrarle un lugar...
II
De ojos cerrados, más allá del gris y de sus montes de cenizas, debajo del polvo de los días, un hilo de agua dulce. El camino hasta un río y las aguas reflejando olvidadas acuarelas. La mirada inicial.
III
La mujer ya le iba a preguntarle por dónde diablos se había metido hasta aquellas horas, pero se detuvo al ver sus ojos luciendo recientes lágrimas, mirándola como en los tiempos de las inmensas ternuras… (tantas saudades). Dentro de la música silenciosa, el calor de los abrazos diciendo adiós a un largo invierno, los labios tejiendo delicadezas.
Entonces fueron a ver al hijo adormecido (cómo son leves los ángeles...). Y planearon ir a la playa el fin de semana (tomado de alegría, el hombre se recordó que todavía sabía construir castillos de arena y cometas para colorear el cielo. Y dentro del pecho, un deseo profundo de enseñarlos al pequeño).

Meninos com carneiro

Moleques pulando celaMeninos brincando Cambalhota A árvore da vida

Nota: las pinturas son de Candido Portinari, artista inmenso. Para conocer su obra profundamente humana, visitad su acervo virtual en: www.portinari.org.br

"Guantes de piel humana"

En esta ocasión queremos difundir el trabajo del poeta español Carlos Morales, director de la editorial El Toro de Barro y de la Biblioteca del Holocausto, quien ha elaborado el guión de "Guantes de piel humana", que recoge en líneas muy generales el que compuso y representó el periodista y dramaturgo español Julio Clemente Lourtau allá por el año 1977, y el que lo convirtió entonces en el protagonista indiscutible de la primera obra dramática escrita en español en torno a la Shoa en todo el mundo, y en uno de los pocos que se han visto concernidos por la gran catástrofe, entre los que cabría destacar a Rolf Hochuth con El Vicario (1963); Peter Weiss, con La indagación (1965) y Yehosua Sobol, con Ghetto (1984). Morales, encarnando al judío, y Lourtau, director de escena y encarnación de comandante del campo de concentración Buchenwald, nos devuelven de nuevo a aquella mítica representación de «Guantes de piel humana» que, acaecida hace ahora treinta años, golpeó la conciencia de toda una generación, y que ahora, gracias al Ayuntamiento de Tarancón (Cuenca, España), será editada.

En la obra el comandante del campo de concentración de Buchenwald y el judío que, a sus órdenes, administraba la vida y la muerte en aquel terrible espacio de exterminio, se encuentran en la última frontera del infierno en algo parecido a un «Juicio Final». A lo largo de un fortísimo diálogo que guarda estrecha relación con el que otro tiempo mantuvieron Hannah Arendt y Gerson Schoolem, los personajes se enfrentan sobre un sobrio escenario a las consecuencias decisivas de las que fueron sus propias elecciones individuales, buscando redimirse del peso de su culpa. En el camino, se pasa revista a las varias secuencias criminales de aquel gigantesco Apocalipsis –simbolizadas en los guantes y lámparas que se fabricaban en Buchenwald con la piel de las víctimas judías- y se incide, de un modo visualmente espectacular, en el papel histórico jugado por el cristianismo en el origen de aquel delirante genocidio, el más grande de los muchos cometidos a lo largo y ancho de la Historia. Como plato fuerte a destacar, esta la incorporación al guión de algunos de los más celebres poemas de Paul Celan , el gran poeta alemán que no pudo soportar el haber sobrevivido al Holocausto, y decidió acabar con su vida arrojándose a las aguas del Sena desde el puente de Mirabeaux…

AUDITORIO DE TARANCÓN
VIERNES, 16 DE NOVIEMBRE

FESTIVAL DE TEATRO
 Más información en:


EL TORO DE BARRO

Queridos complices de estos cantos de espuma:

No es fácil explicarse las extrañas sensaciones que cruzan el alma cuando se sube por primera vez a un escenario, sobre todo el modo en que uno desaparece -y desaparece el mundo, y desaparecen los nombres de las cosas- bajo el peso de una vida que no te pertenece, como si lo que se es -o se ha sido- no fuera menos vulnerable que una rosa que crece en la cara oscura de un acantilado, pero incapaz ya de resistir los embates continuos del oleaje que viene de fuera, que te hace suyo y cuyos brazos poderosos no puedes resistir.
Quedará para mí esa imagen de mis manos alzándose hacia el cielo soportando el cáliz invisible inundado por la "negra leche del alba", o agarrando las solapas de un comandanze nazi en posición de crucificado mientras mi voz -qué extraña, qué ajena fue entonces mi voz- le decía "¡ruéganos, Señor, estamos cerca"...No os puedo decir mucho más, o nada que no sea ese cansancio brutal que siento en las mismas piernas, ese cansancio infinito de quien emplea todo cuanto es en algo que, como una sóla función de una obra de teatro, apenas dura más de lo que dura una rosa en el desierto...

Un abrazo a todos, y gracias por no haberme dejado demasiado sólo en un momento así...

Carlos Morales

# 4

Y si soy,
si lloro, gozo, amo, grito…
es por el misterio de una humilde ofrenda,
que floreció inesperadamente
sobre las llagas de una tierra dolorida,
en su lejano y oscuro peregrinaje que pasa por mí.

Y si soy,
si realmente existo…
es porque alguien quiso forjar
en la férrea condena de una noche sin orillas
un alba de hombres libres.

De la serie La fragua de lo vivo

Acaso de migrações

Pátria é acaso de migrações.
Mário de Andrade

Desembarque de inmigrantes italianos en el puerto de Santos, São Paulo, 1907

Antonio
Cuando su hija nació le dio el nombre de Carmen, el mismo de la abuela que había dejado llorando su despedida. La pequeña parecía tener los ojos de la mujer andaluz, ojalá una igual sonrisa, una igual bondad. Díos mío, ¿cuántas veces había sentido el corazón apretado por no haber mirado por unos momentos más aquel viejo rostro? Pero a sus trece años la aventura del mar le seducía. Tenía prisa en cumplir el héroe que sentía dentro de sí. Atravesaría el océano, trabajaría sin descanso y sembraría una tierra extraña hasta lograr un pedazo para los suyos. Entonces a ninguno de sus seres queridos le faltaría de nuevo un trozo de pan.

Pedro y Ana
Pedro ya estaba decidido a volver a Portugal. Un error haber venido. Nada más que promesas falsas y la vida en aquella hacienda era una desilusión cerca de la esclavitud. Fue cuando conoció a Ana, con su vestido de flores y una alegría mulata incompresible. Ella le regaló una sonrisa de sueño y le dijo que era bonita su manera de hablar (y más, le confesó que hacía unos tiempos observaba de lejos sus ojos tristes, mirando el horizonte a cada atardecer...) Él escribió a sus parientes, los planes habían cambiado. Abandonaría la hacienda y intentaría vida nueva en la ciudad.

Koki
En las tardes de sábado solía ser visto en el centro cultural del barrio. Llegaba con pasos delicados de quien ya había caminado mucho. Entonces empezaba a sacar, desde dentro de un paquete, los origamis coloridos hechos durante la semana. Luego los niños se acercaban. Se encantaban mientras el anciano japonés les contaba leyendas de montañas heladas y de príncipes convertidos en estrellas. Por veces, cerraba sus ojos oblicuos y tarareaba una cantiga que parecía infantil. Cuando se le escapaba una lágrima leve y demorada.

Cuando nace un hombre
Angela Figuera Aymerich

Cuando nace un hombre
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros los cristales.

Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.

Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.

Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.

Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.

Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.

Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.

Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.

Notas:
Las ciudades son libros vivos, llenos de historias, que resultan de otras tantas historias. Esperan para ser contadas, basta con acercarnos de la gente con el corazón abierto... Y como São Paulo tiene una marca profunda de la inmigración, a menudo ellas empiezan, en un pasado no tan distante, más allá del mar... dibujando vidas que fueron aconteciendo dentro de tan diferentes paisajes (pero el lugar desde donde nacen la sonrisa y las lágrimas, es siempre el mismo...).
Las fotografías hacen parte del acervo del Memorial do Imigrante de São Paulo, antigua hospedería por donde, entre fines del siglo XIX y los años cuarenta, pasaron más de dos millones de inmigrantes, principalmente europeos, árabes y japoneses. Familias enteras que en su mayoría llegaron para trabajar en las haciendas de café. Trajeron sueños y esperanzas de una vida mejor. Sufrieron y se decepcionaron con las pésimas condiciones de vida y trabajo. Siguieron luchando y después de algun tiempo muchos abandonaron el campo y volvieron para la ciudad, transformándola profundamente, mezclando y cambiando costumbres, haciendo un mosaico cultural. Coincidiendo con el inicio de la industrialización en Brasil, fueron los inmigrantes que lideraron los primeros movimientos operarios y que resultaron en conquistas de mejores condiciones de trabajo.

# 3

La puerta siempre cerrada era tu dolor
en el hondo silencio de nadie
pero yo te reconocí en un sueño
y supe que eres de rosas y azules.

De la serie la fragua de lo vivo

La fragua de lo vivo

Estimad@s amig@s:

Esta es la serie en la que estoy trabajando, construida desde las sensaciones, impresiones... y emociones que nos dejan los días, los pequeños sucesos, las pequeñas historias que vivimos, entre la realidad y el mundo onírico. Mezclando pequeñas palabras e imágenes, en honor de la belleza que nos salva, porque nos toca por dentro sin saber cómo. En esta ocasión quedará en el blog intercalada con otras entradas de otra temática y se verá completa en la galería y al hacer clic en la etiqueta “La fragua de lo vivo”. Espero que os guste.

Un abrazo.

# 1

La fragua de lo vivo

Al otro lado del oficio, del status o del rol. Más allá de la pulcritud del ropaje y de las crónicas de las cotizaciones y de las certidumbres. A la contra de los días vacíos y grises donde lo más sincero de ti mismo es el sueño, la lágrima, la fragilidad, la sonrisa, el temblor y el estremecimiento, la fiebre que nos libra de la normalidad vacía, la palabra viva que emerge como manantial desde las raíces más oscuras. En ese aquí en el que existir es el umbral del misterio que miras con otros ojos indescifrables que se abren en los días como su flor de llama. Justo allí, en el borde donde comienza el amor y el dolor, la entraña, los senderos olvidados que recorres cada noche en un viaje imposible, donde teje el anhelo su bandera de horizontes y caminos. Aquí donde la sangre es como el fuego, y el corazón el tamtan de un canto viejo y milenario que fragua en el ansia su pequeña estrella y su sentido en el río infinito de la vida.


# 2

Guardo la huella de tu mano para los días de lluvia.

Voa, coração

Voa coração.
Ou então arde.
Eugénio de Andrade

Tempestade

Llovió por toda la noche. Fuerte y inmensamente. El viento contando naufragios. El mar junto al cielo en una única oscuridad (Onde, a lua? as estrelas?). El corazón estremeció en lugares de dolor. Tempestad no sólo afuera.

Lume

El sol llegó suave con la brisa por entre las rendijas de la ventana. Acarició los labios, besó los ojos todavía cerrados (o coração leve de repente). Y el día se abrió delicadamente,

en páginas bañadas de luz.

(Los pies descalzos y el corazón es un pájaro que bien sabe – lección del camino - que otras tempestades vendrán. Pero, - y por eso –
a cada carícia del sol...)

La rosa de Pedro Salinas

La rosa, la rosa pura.
Quiero mandarte la pura rosa.
La que no tiene símbolo ni signo.
La que no pese
porque recuerda un recuerdo.
La que no cante
porque se cogió con el gozo.
La que no tenga fecha,
la que sea su nacimiento puro
sucediendo a su mismo capullo.
La que no diga: “Me quieres”, ni: “Te quiero”.
La que diga tan sólo: “Soy mis pétalos,
mi color, mi forma, soy la rosa pura. Tómame”.
La que no pida
que te la pongas en el pecho.
La que se contente con el encuentro
de su color y tus ojos,
de tu mirada, un instante.
Con el contacto
de su materia y tu vida: tu mano, un instante.
La que te deje vivir
sin rosas, si tú no quieres
tener la rosa en tu vida.

Fragmento del poema La rosa pura de Pedro Salinas




El poema interpretado por, el tristemente desaparecido, Imanol, quien añadió unos versos de la obra del mismo autor de La Voz a ti debida. Auténtico retrato de la amada, y de la hondura y complejidad del amor:




__________________________
Extraña esta rosa de papel, vertida en los versos que la dibujan. Parece nacida en los límites del yo, cuando algo más grande y oculto que llamamos corazón es el que se abre y se vive a sí mismo como encuentro que nos transforma, como si esa realidad fuera su íntima vocación sin nombre. Nacer para el tú, por ti, contigo. Como si algo profundo en nosotros mismos sólo encontrara su sentido en ese preciso encuentro, en ese tú. Allí donde el amante descubre que todo lo demás carece de sentido: cifras, símbolos, roles, estatus, poder, el lenguaje muerto de las costumbres en la tierra baldía de lo cotidiano. El amor contra el amor de contrato y vacío, de dos soledades que sencillamente se juntan sin mezclarse en una mutua asfixia. Sólo se es de verdad cuando se ama, parece cantar la pasión dentro de nosotros, como si la vida fuera sólo auténtica en su danza que rompe el destino, rompe el límite que nos encierra en nosotros mismos.

En el contacto de su materia y tu vida –parafraseando al poeta- “el estado naciente” del que hablaba Alberoni y que tenía el mismo misterio que las revoluciones sociales y solidarias.

Extraña esta rosa de papel y verso, como es extraña nuestra otra historia, la historia del corazón abierto y sensitivo, que descubre y se descubre en ese tú que le habla en otro lenguaje a sus mismas profundidades y abismos. La historia de nuestra dimensión amorosa, la historia en la que vivimos a corazón abierto. El amor vertido en horas de anhelo, de fuego. Salvaje en su fragilidad contra la nada, contra la negación del amor mismo. El encuentro que parece despertarnos de nuestra propia ausencia. El naufrago que llega a la orilla cálida y desconocida a escribir las caligrafías de su prendimiento… ¡y es tan hermosa y tan terrible esa sangre florida!, maldecida por horas de soledad, de abandono, de destierros.

O som da rua

Porque o coração se abre...

¿Qué es la música?... ah, no sé decirlo... pero ella llena de belleza la vida...
Mientras uno canta, el mundo se convierte en maravilla...
Es cuando estoy transmitiendo mi felicidad para otras personas...
El corazón se abre... y parece que cuanto más tú cantas, más tienes ganas de cantar...
[1]

O som da rua

La música de la vida que no se calla. Lugares donde la justicia social pasa lejos y lugares que sueñan con la paz. Y una gente humilde que no deja la realidad árida endurecer el corazón – al contrário, cuando el corazón es el manantial de canciones que inventan la alegría donde tanto se la necesita.
En 1997 el cineasta Roberto Berliner salió a recoger la música de esas calles carentes, saber qué gente es esa que, a pesar de todo, canta y sonreí cantando... Dio al proyecto el nombre de Som da Rua (sonido de la calle) y recorrió el Brasil en sus adentros, fue hacia Angola y Nepal. El resultado de sus andanzas fue una série con treinta y siete cortos documentales, con duración media de tres minutos cada uno. Son fragmentos de vidas sencillas que no pueden imaginar un mundo sin música, por ello inventan instrumentos y canciones; toman las plazas, esquinas y estaciones. Como si fuera una misión. Tienen una sonrisa dulce, como una alegría de ser fiel al propio corazón. ¿Por qué cantas?, ¿qué es la música? – y nacen respuestas simples o, por veces, no se sabe como explicarlo muy bien, mejor mismo es contestar tocando y cantando...

Haku, Nepal
De Roberto Berliner, 1997, 2 minutos
Raji Tanang es un típico músico de aldea de la politicamente conturbada región de Haku, en Nepal. Mientras la temporada de los casamientos no comienza, única epoca del año en la que es posible ganar dinero con música en estos remotos pueblos, él trabaja como sastre y entretiene su familia con canciones de la tradición Tanang (llamada Selo), que son muy apreciadas, incluso por miembros de otras etnias. Animada por la música, la mujer de Raji prepara el delicioso haku chhoyla (guisado picante de carne, servido con arroz y vino hecho en casa). En las aldeas de Haku, donde no hay energia electrica, rádio o televisión, la música todavía es la mayor diversión. [2]

Sanfoneiros – Pernambuco, Brasil
De Roberto Berliner, 1997, 3 minutos
El acordeón (sanfona) es uno de los instrumentos más populares en el noreste de Brasil. En la región fuertemente marcada por la pobreza y las sequías, la música es alegre. El señor Ambrosino es tímido pero abre una gran sonrisa para decir que la música es siempre diversión para la gente, ¿no?... Paulo, Sebastião y José son obreros que en las horas de descanso animan plazas, estaciones y fiestas populares. Paulo es carpintero y habla que el acordeón acaba con todos sus pesares. José trabaja como albañil y se siente guardiano de la cultura, por ello, con hambre o sin hambre, hay que alzarla.

Coral das Lavadeiras – Minas Gerais, Brasil
De Roberto Berliner, 2004, 3 minutos
Mientras lavan la ropa en el río, las mujeres cantan. Como sus madres y sus abuelas. En 1991 ellas fueron descubiertas por un músico fascinado por aquellas voces y cantigas mestizas. Crearon una asociación, siguen lavando ropa para la gente de la ciudad, pero, ahora también van a otros lugares mostrar sus cantares y hasta ya se presentaron en Portugal. Una de las señoras se ríe: “pero desde niña me gusta cantar, por las noches cuidaba los menores y empezaba a cantar; y, ¿te imaginas?, yo en esta edad y los que entienden de música me dicen ¡que soy una cantante!".

Carnaval em Angola – Benguela, Angola
De Roberto Berliner, 1997, 2 minutos
Antonio acaba de llegar en tren a su región natal, Benguela (Angola), junto con otros soldados para unos días de huelga. Él está contento y pide al vecino que busque la guitarra. Regresar para casa, habiendo sobrevivido a la guerra, ya es casi carnaval. [3]

Notas:
[1] Traducción casera de algunas frases recogidas en los cortos de la série.
[2] y [3] Traducción casera de las sinopsis que acompañan estos cortos.

[4] Las imagenes fueron tomadas del sitio Porta-curtas, sitio cultural que exibe cortometrajes en lengua portuguesa y por donde todos los episodios pueden ser vistos.
Para ver la serie, haz un clic: som da rua. Para ver otros cortos, haz un clic: porta-curtas.
Cuando la pantalla abre, elige el corto y haz un clic en “assista”, en la primera vez, te preguntará la clase de conexión (banda larga o linea discada).

Se inaugura la exposición de Fotopoesía en México D.F.

Cartel de la exposición

El poeta es un umbral

Para la libertad

Estimados amig@s:

Ayer se inauguró la exposición de Fotopoesía en Mexico D.F., en la que participo con 10 obras. Añado en esta entrada aquellas que están presentes en la muestra y que no están en la galería fotográfica de Canto de Espumas o publicadas en el blog, para compartirlas con todos vosotros.

El empeño personal y las nuevas tecnologías han hecho posibile su realización. Para mí ha sido una experiencia nueva poder compartir planteamientos estéticos con personas que tienen parecidas sensibilidades en distintas partes del mundo gracias a que Internet favorece ese intercambio sin intermediarios que mediaticen o condicionen o sencillamente se adueñen del contenido o del mensaje. Algo a lo que estamos acostumbrados lamentablemente. Los blogs son herramientas útiles para la comunicación como si de medios de producción se tratasen, que permiten relaciones igualitarias y fraternales entre las personas. Algo sobre lo que todavía no hemos tomado demasiada conciencia.

Nuestras inquietudes han dialogado en cada blog y de la llamada virtualidad han pasado a la realidad tangible de esta muestra que presiento que no va a ser la última. Hoy algo similar a lo que fueron las vanguardias y los movimientos estéticos, de los que tanto hemos oído hablar, se cuece en Internet como espacio de encuentro, espacio de debate, de reflexión y también de arte, que va más allá de las fronteras. Internet también tiene algo de aquel mítico ágora de los griegos, espacio ciudadano, espacio público.

Agradezco a Arturo Ávila una vez más todo su empeño por reunir nuestras obras, y a todos mis compañeros foto poetas por sus miradas, su calidad y su trabajo.

Un abrazo

Texto que acompaña a la exposición:

Manuel Álvarez Bravo y Octavio Paz fueron los primeros en combinar las imágenes poéticas y visuales en una obra, cuyo título Instante y revelación sugería esa capacidad del fotógrafo para plasmar eternamente una estampa fugaz que sólo se revela a los ojos del artista.

En el prólogo de dicha obra Paz mencionaba que “la cámara es, todo junto, el ojo que mira, la memoria que preserva y la imaginación que compone. Imaginar, componer y crear son verbos colindantes. Por la composición, la fotografía es arte”.

Hoy en día, gracias a las nuevas tecnologías y al desarrollo de la llamada web 2.0, fotógrafos de Argentina, España y México unen sus propuestas visuales en torno a la imagen poética. La Fotopoesía, palabra compuesta que utilizamos para definir esta nueva propuesta gráfica, es una imagen que nace bajo la influencia de poetas y narradores; dicha imagen es editada digitalmente para recrear atmósferas, o -en palabras de la gran escritora norteamericana Susan Sontag- obligar al lector a ver más allá de la sola superficie.

El fotopoeta aspira a retratar no un fragmento de la realidad, sino sus propias percepciones. Al apreciar estas imágenes nos podríamos preguntar si acaso la fotografía que vemos hoy en cientos de espacios electrónicos es más onírica que realista, si lo que vemos podría llamarse aún fotografía.

Si en su momento la fotografía ofreció a los amantes de la pintura la posibilidad de explorar otras formas de creación, de representación, la llegada de la tecnología digital permite al fotógrafo contemporáneo experimentar y plasmar con relativa facilidad sus inquietudes y sueños. Las nuevas tecnologías representan para la fotografía lo que esta representó en su tiempo para la pintura: la liberación de la estricta y absurda condena de captar solamente lo real. Las cámaras digitales y los programas para editar imágenes son las herramientas con las cuales el nuevo fotógrafo rompe las cadenas que limitaban la creatividad.

En sus espacios electrónicos de arte y fraternidad –que son expresamente públicos; es decir, no precisan de invitación alguna-, los fotopoetas retratan de manera peculiar las transformaciones que acontecen a su alrededor: los rastros de un pasado aparentemente olvidado; con su obra tratan de despertar diversas emociones. Por lo regular, el fotopoeta es un escritor o un maestro que acompaña su obras gráfica con palabras; en ocasiones es simplemente el símbolo visual el que predomina.

Para descubrir las nuevas dimensiones que ha tomado la imagen en la era digital. le invitamos a navegar por las bitácoras electrónicas del movimiento de los fotógrafos poetas:

http://lobomexicano.blogspot.com/
http://galeria-luis-vence.blogspot.com/
http://www.fotopoemas-osseliln.blogspot.com/
http://milklatte.blogspot.com/
http://cabezasincuerpo.blogspot.com/
http://cantodeespumas.blogspot.com/

Lleva en sus ojos escrito el mundo

Lleva en sus ojos escrito el mundo.
Imagino su vida, rostros, paisajes, colores,
ecos de ciudades, tiernos reflejos y transparencias,
rumores del viento jugando con sus cabellos,
noches abiertas y cantos, horizontes inmensos,
la niñez perdida en un camino desvanecido
a la que sólo se vuelve en las crines
de un intangible caballito de sueño,
lágrimas de dolor o de felicidad, anhelos de fuego.

Todo donde ella se ha vivido a sí misma
y todo lo que vive con ella.