La mirada o la fotografía

¿Qué es esa mirada que nos mira sin vernos? Una mentira, un juego, un espejo imposible, encuadre de mi fantasía, huella o simulacro que apenas contiene la realidad referida, pequeña y tosca aproximación a otras realidades a veces intraducibles que viven fuera de nosotros.
Pero, a fin de cuentas, esa mirada es una mentira que me estremece. Vista desde su materialidad no es más que un trozo de papel en mis manos, fibra y sales de plata negra, pero creo que ello no la define, como no define al hombre y a la mujer concretos su anatomía ni sus neurotransmisores (sólo le sostienen o le permiten recopilar información con celeridad). Creo que hay mejores definiciones: uno es su libertad haciéndose en el tiempo. Uno es a quien ha amado y ama, pequeña estela de puentes y caminos oscuros que nos llevan a los demás, a sus corazones, a sus vidas y que culminan oscuramente las nuestras. Uno es sus sueños, sus emociones y sus fantasías.....(por esa angosta escalera descendió el viejo Freud al sótano oscuro y encontró al mítico minotauro que todos llevamos dentro, impalpable a simple vista y que hablaba en entrelíneas, embrollo debajo del lenguaje).
La mirada lo dice todo en su silencio: su perplejidad, su alegría o su dolor, incluso en su propia mudez, alzada sin palabras. Sólo los ojos son capaces de lágrimas. Su composición de agua y sal, nada dice del signo y del símbolo que encarnan.