El misterio del poema

A Arturo Ávila Cano

Esta serie intenta expresar visualmente y ahondar en el misterio del poema, en esa materia oscura de la que está hecho. Creo que el poema suele ser celebración, la exaltación de la vida hasta sus últimas consecuencias robándole a la muerte su sentido; la embriaguez por el encuentro de un tú, de un nosotros, de razones de existencia, de un camino único. También creo que a veces la poesía va más allá e intenta salvar el mundo interior de esa realidad que forma parte de la condición humana, la experiencia de lo NEGATIVO. María Zambrano expresa de un modo sencillo y a la vez estremecedor esa dimensión que rodea a lo humano:

“cuando alguien aprisionado y ávido que va en nosotros sale a luz, no encuentra casi nunca aquello que lo hizo salir. Al salirse, si nadie aparece, aquello amado se ha ido y sólo encontramos el vacío, la negación”(1)

¿Cómo salvar aquello que ha nacido en nosotros incluso aquello que somos? ¿Cómo preservar nuestra más íntima libertad, la de sentir, nuestra riqueza emocional muchas veces cercenada? ¿Cómo salvar la riqueza de vida que sentimos en nosotros y que no podemos vivir?

Y así casi misteriosamente un buen día descubrimos que el poema es mucho más que lo que nos han enseñado. El poema es un jardín botánico lleno de rastros, aromas y maravillas, en mitad de ese vacío, de esa negación donde se roza por un instante una secreta plenitud y una profunda fuerza que nos habita. El último reducto de nuestra inalienable vitalidad, guardada en líneas quebradas.
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(1) María Zambrano Delirio y destino , Editorial Mondadori

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión es un gran honor presentar en este humilde blog una pequeña selección de la obra del poeta Fabrício Brandão, quien edita la revista electrónica cultural

DIVERSOS AFINS

Fabrício cree que la magia del mundo sólo es descubierta cuando las palabras salen de los cajones y cruzan la calle al encuentro de otro alguien.


Además he querido acompañar su obra con la mirada fascinante de otra artista, ANA LUISA KAMINSKI. http://ancoraseasas.blogspot.com/

La traducción de los poemas es de Tania.

Espero que os guste tanto como nos gusta a nosotros.
Un abrazo


OFERENDA

Os gestos bebem presságios
e não há vagas
para uma prole confusa de desejos.
Passar incólume pela pureza
é ofício de ruminantes horas,
um desvio a seguir.
O movimento do infinito lugar
sabe de si,
flutua na camada invisível de sonhos,
jamais recupera o sabor de ontem.
O vento que se encarrega de mexer marés
sussurra virtudes para quem se permite livre.


* Para a amiga Valéria Freitas.

OFERENDA

Los gestos beben presagios
y no hay lugares
para una prole confusa de deseos.
Pasar intacto por la pureza
es oficio de reflexivas horas,
un desvio a seguir.
El movimiento del infinito lugar
sabe de sí,
fluctua en la camada invisible de los sueños,
jamás recupera el sabor del ayer.
El viento cuida de mecer las mareas
susurra virtudes para quien se permite libre.


EU SEI POR ONDE ANDA WALLY*

Vejo-te, poeta,
Quando desces o largo
De pedras calcadas pela expiação secular.
Abres o verbo,
O mesmo que te salta ao peito
Por entre o tecido floral que carregas.
Enquanto se atiras ao declive histórico,
Tuas mãos gesticulam
Da mesma forma como habitavas,
Outrora,
Entre nós.
Tens entre os dedos o substrato de nossas vidas
Traçado em linhas que se dispersam num tempo,
Espiral que gira e nos confunde.
Será que somos os mesmos?
No entanto, há ainda a boca que dispara
Abstraindo de tua afiada língua
As palavras que berras por entre os invisíveis.
Não somos mais os mesmos
E quando desta tua última visita
Saímos a buscar os sentimentos dos lugares.
De teu trunfo já posso me confortar
Como quem sempre soube os teus enigmas
E por mais que percorras
Estas vias de almas embutidas em pedras
Sei que nunca deste força ao abandono
Porque sempre tornas a esta cidade.


(*Para Wally Salomão)



EU SEI POR ONDE ANDA WALLY*
Yo sé por dónde anda Wally


Te veo, poeta,
Cuando vienes al largo*
De piedras fundadas por la expiación de los siglos.
Abres el verbo,
El mismo que te salta del pecho
Por entre el tejido floral que llevas.
Mientras te entregas al declive histórico,
Tus manos gesticulan
De la misma manera como habitabas,
Antes,
Entre nosotros.
Tienes entre los dedos la esencia de nuestra vidas
Trazada en líneas que se dispersan en un tiempo,
Espiral que gira y nos confunde.
¿Será que somos los mismos?
Sin embargo, hay aún la boca que dispara
Abstrayendo de tu afilada lengua
Las palabras que gritas por entre los invisibles.
No somos más los mismos
Y cuando de esta tu última visita
Salimos buscando los sentimientos de los lugares.
De tu triunfo ya puedo confortarme
Como quien siempre supo tus enigmas
Y por más que recorras
Estos caminos de almas embutidas en piedras
Es que nunca diste fuerza al abandono
Porque siempre vuelves a esta ciudad.

** No sé traducir la palabra “largo” que, en un trazado urbano, es una area de dimensión un poco más ancha que las calles que llegan hacia ella. Este poema en un homenaje al poeta Wally Salomão, fallecido en 2003 y además de poemas, ha compuesto letras de músicas muy conocidas en Brasil. Este poeta nació en Bahia pero vivió tiempos en Rio de Janeiro.

NO JARDIM DOS INFANTES

Por mãos inocentes
uma varredura do inusitado
trouxe o souvenir da fantasia
preenchendo o lacônico do tempo.

Seu sons,
talvez gritos,
ousaram romper a cadência entediante e alienada
de um grande motor:
pseudo-equilíbrio da ordem indesejada.

No entanto percebe-se a insistência
até quando a repreensão mede o contraponto.
Foi preciso sentir um lugar em separado
para deixar brincar jogos sutis de liberdade.

Aonde habitam tais pequenas criaturas
um ponto visível já não se basta.
Deixa-se passar tudo pelos ruídos ofuscantes
e quase ninguém entende aquilo que transcende.

Um signo se faz desenhar
por contornos aparentes de um tudo.
Quiçá trará de volta o adormecido
naquilo que lhe furta a porção do sonho.




NO JARDIM DOS INFANTES

Por manos inocentes
un viento de lo inusitado
ha traído el suvenir de la fantasía
completando el lacónico tiempo.

Sus sonidos,
tal vez gritos,
osaran romper el ritmo tedioso y alienado
de un gran motor:
pseudo equilibrio de la orden indeseada.

Sin embargo se percibe la insistencia
hasta cuando la reprimenda mide el contrapunto.
Fue necesario sentir un lugar en separado
Para permitir los juguetes sutiles de libertad.

En donde habitan tales pequeñas criaturas
un punto visible no se basta.
Se permite pasar todo por ruidos ofuscadores
y casi nadie comprende aquello que transciende.

Un signo se dibuja
por contornos aparentes de un todo.
Quizá traerá el regreso de lo adormecido
en lo que le roba la porción del sueño.

Cuando muere una cárcel

Pequeños estudios para fotomontajes realizados con fotografías de las ruinas de la antigua cárcel de Carabanchel (Madrid), que fue construida por los presos republicanos de la España de Franco, inaugurada en junio de 1944 y cerrada en 1998. En ella fueron ajusticiados los anarquistas Granados y Delgado. Hoy es un espacio abandonado y desolador que nadie entiende porqué sigue en pie después de 10 años. Los movimientos sociales y vecinales reclaman su suelo para espacios culturales y equipamientos públicos, mientras otros más poderosos intentan llevar a cabo una operación de especulación inmobiliaria que la convierta en viviendas privadas.

Sobre su historia, dejo un enlace.

Una pequeña música, un idioma olvidado
en el velo de la lluvia que atraviesa las galerías de la memoria
y humedece la áspera tierra en la que resurgen
viejas callejuelas sumergidas donde un niño corre enloquecido
para hacer volar su cometa de caballitos de bruma.

Una pequeña música, un idioma olvidado
en la tristeza y en la alegría de los acordeones,
donde cantan a coro los náufragos
que encontraron en el dolor una estrella.

Que palpita en el temblor del amor
que abre la sangre al abismo y al alba.

En la caricia lenta que ilumina como una vela una noche de desvelo,
y deja un rastro tibio, el sabor del mar en los labios,
y unge el silencio como rocío de vida.

He abierto los viejos ventanales de los desvanes olvidados
como se abren los ojos de un ciego de par en par
para que entre lo invisible que trae el aire:
la pequeña voz de días luminosos
que vive en los arrabales y cantan los pájaros,
que viaja con la lluvia y salta las altas tapias.
El pequeño rumor de un cuerpo estremecido
en su leve susurro que huele a limoneros en flor.

El paso de los años con su manto de hojas amarillas
no logra borrar el rastro que dejaste en mí,
entonces tú eras una mujer prematura,
y yo sencillamente un niño que dejó de serlo,
quien cruza sin saberlo a galope un puente
que se desvanece en la niebla a cada paso,
y la vida entonces era un poema intensamente azul,
una última barricada en nuestra promesa clandestina de no claudicar,
un trapecio sin red donde embarcarse en su embriaguez.

Cuando otros aprendían solemnemente a renegar de sí,
tú eras humildemente fiel a ti misma,
y me mostrabas hasta la frágil luz de tu lágrima
en tu herida más oscura, y hasta mi nombre
sonaba distinto cuando tú lo pronunciabas,
me hacías sentir que era real y era yo dejado ser
o acaso eran tus ojos dulces que me veían
como nadie me había descubierto nunca.

A pesar de los años y de no saber apenas de ti,
en las noches de los días más duros cuando una tempestad arrecia
y un animal acorralado intuye el despeñadero,
tú has vuelto en el sueño, emergiendo de una profunda entraña dormida
y hemos habitado de nuevo juntos atardeceres desconocidos
tan hondamente vivos como aquellos que jamás he olvidado
y como entonces yo he descubierto en tu ojos dulces
el rastro inesperado de otro destino.

Manifestación contra los Centros de Internamiento para Extranjeros

Manifestación en contra de los CIEs en Madrid- sabado 12 abril, 18:00 h. Metro: Aluche

¡CERREMOS NUESTROS GUANTÁNAMOS!

¡NO A LOS CENTROS DE INTERNAMIENTO DE EXTRANJEROS!

¡NINGUNA PERSONA ES ILEGAL!

En el estado español existen guantánamos. Les llaman Centros de Internamiento para Extranjeros (CIEs). Igual que Guantánamo son lugares cerrados, oscuros, invisibles, limbos jurídicos donde no se sabe lo que pasa.

Las personas allí detenidas, hasta su expulsión, lo están por su situación irregular, concepto previamente creado por los gobiernos. Su delito es no tener papeles, una falta administrativa, equivalente al impago de una multa de tráfico. Lo terrible de estos centros es, precisamente, que son cárceles sin delincuentes. Poco ó nada importa la conducta de los allí encerrados, castigándose sistemáticamente con instrumentos procedentes del Derecho Penal a personas que han estado contribuyendo con su esfuerzo a la creación de riqueza, por faltas tales como no haber renovado en plazo su autorización de trabajo y residencia. Son las únicas instituciones de los Estados Europeos creadas exclusivamente para personas extranjeras. Desde hace años en los CIEs se producen sistemáticas violaciones de los derechos humanos, silenciadas por lo medios de comunicación masivos, instituciones y partidos, e ignoradas por la población. Solo a través de los testimonios de las personas detenidas en los CIEs se ha dado a conocer en parte la realidad que se vive en estos centros: palizas, humillaciones psicológicas, falta de atención médica, abortos provocados por las malas condiciones, insalubridad, hacinamiento, y carencia de tutela judicial efectiva. En un reciente informe del Parlamento Europeo los CIEs españoles aparecen entre los peores de la Unión Europea.

El pasado 27 de noviembre treinta internas del CIE de Madrid (que se encuentra ubicado significativamente en los terrenos de la antigua cárcel de Carabanchel) escribieron una carta para denunciar su situación:“En los calabozos del centro en altas horas de la madrugada hemos escuchado como maltratan a los internos y no contentos con el maltrato no les dan de comer durante el tiempo que están allí. También nos tienen amenazados de que si denunciamos, podemos ir a la cárcel o más rápido ser expulsados”, escribían.

Análogas violaciones, sino peores, han sido denunciadas en el pasado – y siguen produciéndose – en los CIEs de Canarias, Barcelona, Valencia y Algeciras. En Málaga incluso se descubrió una red de esclavitud sexual, cuyos verdugos eran los policías del centro. Nunca llegaron a ser condenados porque víctimas y testigos fueron expulsadas antes de que pudieran declarar ante el juez. Una situación simlar tuvo lugar en el mes de febrero en el CIE de Carabanchel, donde un joven boliviano fue expulsado al día siguiente de que su familia interpusiera una denuncia por tortura, sin que se hubiera podido llevar a cabo un informe médico forense ajeno al CIE y antes de que pudiera declarar ante el juez.

Los CIEs no tienen un régimen interno desarrollado legalmente ni cuentan con protección judicial alguna, más allá del Auto que dicta el internamiento. La monitorización de los derechos de los internos recae exclusivamente sobre la Dirección General de la Policía, hecho insólito teniendo en cuenta la naturaleza de la falta administrativa, lo que da lugar a graves situaciones de desamparo y arbitrariedad. Sólo la policía y los internos pueden acceder a su interior, impidiendo la entrada de colectivos que puedan defender los derechos de las personas allí detenidas. El régimen de visitas es muy estricto, sólo 5 minutos bajo la presencia física de un policía, violando la más mínima intimidad del interno y su familia.

Esta actitud responde a la criminalización de la migración por parte de las instituciones políticas europeas, enmarcada dentro de una estrategia de normalización de los procedimientos de encierro como técnica de gestión de esos movimientos de población. Se castigan los flujos de personas, para regularlos como variable de ajuste del mercado de trabajo y del nivel de demanda de mano de obra, instrumentalizando y cosificando a las personas migrantes al servicio del capitalismo global, que venera la libre circulación del capital y las mercancías y reprime la de las personas.

Actualmente se encuentra en trámite para su aprobación una Directiva Europea que pretende prolongar la detención en los Centros de Internamiento hasta los 18 meses (Directiva de la Vergüenza). En la UE proliferan los centros de internamiento y su “política de vecindad” se orienta a fomentar la instalación de estos centros en los países terceros limítrofes, lo que dificultaría aún más garantizar los derechos humanos fundamentales. Los Estados miembros están construyendo un sistema global de encierro que demuestra la hipocresía de los cada vez más tímidos discursos sobre la ciudadanía europea, al tiempo que reverdece la terrible memoria de los campos de concentración nazis.

La existencia de los centros de internamiento pone de manifiesto la brutalidad y violencia estructural del sistema de fronteras y sus leyes de extranjería, leyes de esclavitud moderna encubiertas al servicio del mercado.

Los colectivos abajo firmantes exigimos:

Cierre inmediato del CIE de Carabanchel.

Asunción de responsabilidades por parte de Políticos e Instituciones de las sistemáticas violaciones de derechos humanos.

Paralización en la UE de la Directiva de la Vergüenza.

CERREMOS NUESTROS GUANTANAMOS

NO A LA LEY DE EXTRANJERÍA

ACSUR – Asociación Marroquí de Derechos Humanos (Grupo de apoyo a Amdh, Madrid) – Asociación de Vecinos de Aluche – Asociación de Vecinos de Carabanchel Alto – ATTAC – Casa Argentina de Madrid – Centro de Defensa y Estudio de los Derechos Humanos – Centro Uruguayo de Madrid – CGT – Colectivo de Colombianos Refugiados en España – Ecologistas en Acción – Espacio Alternativo – Federación de Asociaciones de Inmigrantes y Refugiados – Federación Centro de las Culturas – La Biblio – Mugak – Oficinas de Derechos Sociales de Carabanchel Alto – ODS- Patio Maravillas y Centro Social Seco – Plataforma de Jóvenes Karabanchel Alto – Radio Almenara – Radio ValleKas – Red Ferrocarril Clandestino – SOS Racismo Madrid – Vía Democrática (Annahj Addimocrati).

La sangre es un pájaro de fiebre

La sangre es un pájaro de fiebre
que quiere salir del pecho,
como aquel gorrión de nuestra niñez
que se escapó de la jaula.

El pájaro es un anhelo,
una mano abierta que nos espera, un sí,
un horizonte inmenso donde renacer
arrebatado a la fría mortaja del nunca.

La sangre es un pájaro de fiebre,
un hombre que corre desnudo
en mitad del aguacero.

Pequeno passeio pela obra de Julio-Saúl Dias

I – Versos de Saúl Dias

A tarde cai,
silenciosa,
morosa...

Na alma do poeta,
o poema,
estranha rosa
rubra e preta,
abre...

[O poema]

Só porque me sorriste
nessa tarde
o sol inundou a cidade.

E no meio do asfalto,
entre o rumor dos táxis,
surgiram de repente
árvores agrestes cheias de flores e pássaros.

[Só porque me sorriste]

Um beijo
talvez não.
Apenas
uma reza
murmurada baixinho
ante os teus lábios.

[Reza]

Que suavidade no meu peito se instala
e aquieta o meu coração!
Que música distante, que perdão
o ecoar em mim da tua fala!

[Soneto desconforme]

Tantas horas a querer
pendurar um poema
numa estrela...

[Tão longe a estrela]

II - “O Poeta”, de Julio

Notas:
Júlio Maria dos Reis Pereira (1902-1983), poeta del movimiento llamado “Presença” en Portugal, firmaba sus pinturas y dibujos como Julio, sus poemas como Saúl Dias. Dejó una obra lírica y, en las palabras de su hermano, el también poeta José Régio, que refleja su íntima ternura.
Las imágenes foram tomadas del libro “30 desenhos da série Poeta,, Julio” (Editora Imprensa Nacional, Porto, 1983).

Das cartas que nunca chegam

Por más de veinte años fue cartero en aquella ciudad. Se orgullaba mucho, una carta es una de las cosas más bellas que se puede recibir en la vida - y que él fuese el mensajero de tan precioso regalo, era un honor. Por eso ahora, ya hace tanto jubilado, seguía recorriendo caminos antiguos, cultivando saudades. Aprovechaba el sol delicado de las mañanas, los barrios que no habían perdido el aire de interior y todavía guardaban sus casas antiguas, patios con jardines y árboles de frutos. Iba despacio, saludando a la gente, admirando los niños en alegría, los pájaros en fiesta. Y era feliz secretamente a cada vez que reconocía alguien para quien, en otros tiempos, había entregado al menos un sencillo sobre, tesoro de papel y palabras, de sonrisas y lágrimas. No, ni el teléfono ni el ordenador podían sustituir los sentimientos guardados en una carta.
Y en esos paseos, casi siempre se detenia, emocionado, delante de una casa verde. Antaño era blanca, lo recordaba bien - sí, con flores rosadas en las ventanas y una campana de viento colgada en el viejo árbol de mangos. Allí, durante años, vivió una mujer de ojos tan azules que era como si el cielo entero habitara su alma. Daba clases de piano y todas las mañanas se escuchaban sus jóvenes alumnos tocando las repetidas lecciones. Pero cuando él pasaba por aquella calle, casi a las cinco de la tarde, ya todo era silencio. La mujer se asomaba a la ventana y le saludaba tristemente: para ella, nunca había una carta. Era ahí donde su oficio le dolía, tener las manos vacías ante una espera tan grande. Pues entonces él pasaba y ella volvía al piano para llamar la noche. Tocaba y su música se derramaba por el aire. Los corazones se inundaban en tristeza y ternura. El sol, conmovido, dibujaba en el cielo sus acuarelas de fuego y se iba a dormir, detrás de las montañas.

JORGE CARROL
Espero cartas

Espero cartas que nunca llegan...
Espero milagros todas las mañanas.
Pequeños y definitivos mensajes que cambiarán el rumbo de mi vida.
Todas las mañanas voy al correo en busca de cartas que nunca llegan.
Y todas las mañanas regreso a la Eterna Espera de cartas que nunca llegan,
ni nunca seguramente llegarán...
Mas sin embargo sigo esperando cartas, por que si no las esperara,
¿demonios, qué haría?
*

JUAN GELMAN
Carta

Te escribo en una hojita de papel
caída del cuaderno del hijo
con una vaca un burro
sumas restas
esta carta que te enviaré jamás
tiene delicias y tristezas
y cuando la leías
te ponías muy dulce
porque yo no escribía nada
pero cantaban los pájaros
azules de la izquierda
volaban a tu sombra y callaban
con los ojos abiertos
como memorias en la noche
*

JUAN GONZALO ROSE
Las cartas secuestradas

Tengo en el alma una baranda en sombras.
A ella diariamente me asomo, matutino,
a preguntar si no ha llegado carta;
y cuántas veces
la tristeza celebra con mi rostro
sus óperas de nada.

Una carta.

Que me escriba una carta quien me hizo
los ojos negros y la letra gótica,
que me escriba una carta aquella amiga
analfabeta de pasión cristiana;
duraznos de mi tierra: que me escriban,
vientos los de mi rambla: que me escriban,
y redacte una carta pequeñita
mi hermana abecedaria y pensativa.

Muertos los de mi infancia
que se fueron
dormidos entre el humo de las flores,
novias que se marcharon
bajo un farol diciendo eternidades,
amigos hasta el vino torturado:
¿no hay una carta para Juan Gonzalo?

Si no fuera poeta, expresidiario,
extranjero hasta el colmo de la gracia,
descubridor de calles en la noche,
coleccionista de apellidos pálidos:
quisiera ser cartero de los tristes
para que ellos bendigan mis zapatos.

El día que me muera ¿en una piedra?
el día que navegue ¿en una cama?
desgarren mi camisa y en el pecho
¡manos sobrevivientes que me amaron!
entierren una carta.
*

Notas:

1. Las imagenes son detalles de una carta de Clarice Lispector, tomadas del libro “Correspondências, Clarice Lispector” (Ed. Rocco, Rio de Janeiro, 2002).

2. Beatriz (Cartas sin sellos) nos ha regalado una hermosa banda sonora para acompañar esta entrada (gracias!). Haced un clic para escucharla en: The Beatles - Please Mr. Postman (Por favor, señor cartero, mire y vea, si hay una carta en su saca para mí. Por favor, señor cartero....)

# 9

Y allí en la aniquilación de las viejas certidumbres ciegas, raídas y harapientas, la vida herida resurgía y comenzaba como un viaje en el sendero de las palabras que dibujaban lo que realmente te hacía ser: las noches robadas a las obligaciones sociales, aquel abrazo que te socorrió en mitad de la desesperación, la sencilla elocuencia del amanecer, el viaje imprevisto a ninguna parte, la presencia con la cual tu vida ya no fue jamás la misma, la risa e incluso el dolor. Pequeñas e invisibles grandes historias como una urdimbre tejida sobre los días que hacían que vivir fuera ser en el territorio de la piel estremecida y el encuentro, en el sueño hecho canto y camino, tu propio y único camino. A veces llenas de coraje y otras de miedo a aventurarse, habitándonos, siendo la fiebre que nos aparta de la normalidad vacía, historias sagradas porque se resisten a cotizar en la bolsa, a venderse, a medirse, a ser las habilidades del mercader y sagradas porque sencillamente son, ocurren en su humilde sencillez y tocan y son las raíces que te sostienen, como se toca un instrumento haciendo nacer de él una melodía que nadie jamás ha oído.

De la serie La fragua de lo vivo

¡Hasta luego, amigos!

Estimados amigos:

El año 2008 ha empezado para mí con varios proyectos ilusionantes que hacen que apenas tenga tiempo para dedicarme a este blog como he hecho durante estos dos años, por ello estoy desatendiendo las entradas, los comentarios y también no he podido visitar como me gustaría muchas de las bitácoras que he seguido con placer durante este tiempo dejando comentarios o guardando un silencio lleno de admiración.

Elaborar un blog es algo distinto a hacer una página web donde cuelgas los contenidos y los revisas y añades más cada cierto tiempo. Y se parece mucho menos a escribir un libro o preparar un trabajo fotográfico que creas y revisas concienzudamente antes de mostrarlo a los demás. El blog requiere una labor permanente de actualización que requiere tiempo y durante estos dos años he disfrutado preparando cada entrada.

Los momentos de creatividad nacen de un proceso en el cual uno es receptor para ser luego una especie de catalizador. Se tejen entre el silencio y un tiempo de asimilación y maduración, que dan lugar a la expresión, por eso la creatividad no se lleva bien con la idea contemporánea y mercantil de producción masiva y consumo permanente, y se parecen más a ese fundamento común de las filosofías orientales que se inspiran en los ciclos y en los procesos que tienen su lógica interna, su tempo, su silencio, su vacío, su resurgimiento.También quiero decir que no me estoy despidiendo y que volveré, que no se trata de cansancio ni de agotamiento de una idea sino de dedicación plena a otros proyectos.

Quiero agradeceros todo el interés que habéis puesto en este humilde blog y cada uno de los comentarios que habéis dejado durante este tiempo. Reitero que no es una despedida, el blog no se cierra y habrá más entradas, es mi hasta luego lleno de gratitud.

Un abrazo

Photosensibilidad

El devenir de la quietud

A Ítaca

La pesadilla de Morfeo

Bien Estar Social

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión quiero presentaros la obra y el blog de Víctor López. Su obra parece tejida entre el surrealismo y el simbolismo que expresa profundas interioridades. Su trabajo también parece estar presidido por una crítica social, lo alienante de muchas realidades sociales que nos han tocado vivir. Sus fotomontajes se crean buscando la referencia de aquello que se quiere expresar.

Víctor acaba de abrir su blog y os animo a seguir su trayectoria.

Photosensibilidad

http://photosensibilidad.blogspot.com

Un abrazo

Los aviones no saludan

Estimados amigos y amigas:

Hoy es todo un honor presentaros este corto de Beatriz Alonso Aranzábal, inspirado en delirios reales y que ahonda en la profunda fragilidad de los seres humanos y quizás lleva a preguntarnos por nosotros mismos, por nuestra íntima vulnerabilidad. Creo que también habla sobre esa pasión que llamamo amor, tan deseada como temida. Espero que os guste. Si queréis ver el corto con mejor calidad os dejo otro enlace:

http://www.ventanianos.com/contarte/articultura/VTS_01_1.html

Beatriz es entre otras muchas realidades, a parte de directora de éste, su tercer cortometraje, psicóloga, cantante de "Los Monaguillosh" en aquella mítica "Movida Madrileña" y creadora de ese hermoso espacio que se llama Cartas sin sellos.

Gracias Bea, por compartir con los lectores de este blog tu trabajo.

Un abrazo

# 8

Ni amapola de sangre arrancada para una feria
ni maniquí aniquilado en el desván de la tristeza
ni duro mineral para construir muros de silencio.

Ser entre la niebla la rosa en las llamas,
un hermoso animal de ojos indescifrables
que forja la canción de su misterio
y el instrumento que tañe las sombras.

De la serie La fragua de lo vivo

2ª Exposición "Mujeres de este mundo"

Añado el CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN, (clic en el enlace)


¡Os deseamos un FELIZ 2008 lleno de sueños que se realicen!

Estimad@s amig@s

Quiero presentaros la 2ª exposición "Mujeres de este Mundo", en la que participo, organizada por la Asociación Mujeres del Mundo y que tendrá lugar en esta ocasión en la ciudad de Soria.

La inauguración tendrá lugar el día 3 de enero a las 8 de la tarde, fecha en la que se llevará a cabo la subasta de las obras, que quedarán expuestas hasta el día 13 de enero en el Centro Cultural Palacio de la Audiencia. Los fondos recaudados tienen como objetivo mantener los proyectos de formación y capacitación que se han empezado a desarrollar en este año en 28 barrios de la periferia de Salvador de Bahía (Brasil) en colaboración con CECUP-Centro de Educación y Cultura Popular de Salvador.

Los artistas que participan y han donado su obra para la ocasión son:

Alejandro Gómez
Alejandro Plaza
Cecilia González
César Sanz Marcos

Chema Madoz
Concha Ortega
Cristina Candel
Diego López Calvín
Elvira Megías Quirós
Fernado García Ortega
Fernando Santiago
Francis Tsang
Guillermo Latorre Plaza
Gloria Rubio Largo
Isabel Muñoz
Jesús Pastor
Joan Guerrero
Jose Ignacio Latorre Macarrón
Jose Manuel Navia
J.P. Gegúndez
Juan Bautista Morán
Marisa Vico Nieto
Miriam Tello
Myriam Toledo
Olga Latorre Cristóbal
Rafa Sámano
Ramón López Benito
Ramón Sicart
Sergio Gómez
Teresa Buberos Andrés
Vanesa Borrell Serrano
Yamina Sanz

Para más información:

ONG Mujeres del Mundo
C/Zaragoza 16, 1, 1, 15 42004 Soria
0034 975214136 - 607447712
www.mujeresdelmundo.es