24 febrero 2008

Pequeno passeio pela obra de Julio-Saúl Dias


I – Versos de Saúl Dias

A tarde cai,
silenciosa,
morosa...

Na alma do poeta,
o poema,
estranha rosa
rubra e preta,
abre...

[O poema]
Só porque me sorriste
nessa tarde
o sol inundou a cidade.

E no meio do asfalto,
entre o rumor dos táxis,
surgiram de repente
árvores agrestes cheias de flores e pássaros.

[Só porque me sorriste]

Um beijo
talvez não.
Apenas
uma reza
murmurada baixinho
ante os teus lábios.

[Reza]

Que suavidade no meu peito se instala
e aquieta o meu coração!
Que música distante, que perdão
o ecoar em mim da tua fala!

[Soneto desconforme]

Tantas horas a querer
pendurar um poema
numa estrela...

[Tão longe a estrela]


II - “O Poeta”, de Julio

Notas:
Júlio Maria dos Reis Pereira (1902-1983), poeta del movimiento llamado “Presença” en Portugal, firmaba sus pinturas y dibujos como Julio, sus poemas como Saúl Dias. Dejó una obra lírica y, en las palabras de su hermano, el también poeta José Régio, que refleja su íntima ternura.
Las imágenes foram tomadas del libro “30 desenhos da série Poeta,, Julio” (Editora Imprensa Nacional, Porto, 1983).

10 febrero 2008

Das cartas que nunca chegam


Por más de veinte años fue cartero en aquella ciudad. Se orgullaba mucho, una carta es una de las cosas más bellas que se puede recibir en la vida - y que él fuese el mensajero de tan precioso regalo, era un honor. Por eso ahora, ya hace tanto jubilado, seguía recorriendo caminos antiguos, cultivando saudades. Aprovechaba el sol delicado de las mañanas, los barrios que no habían perdido el aire de interior y todavía guardaban sus casas antiguas, patios con jardines y árboles de frutos. Iba despacio, saludando a la gente, admirando los niños en alegría, los pájaros en fiesta. Y era feliz secretamente a cada vez que reconocía alguien para quien, en otros tiempos, había entregado al menos un sencillo sobre, tesoro de papel y palabras, de sonrisas y lágrimas. No, ni el teléfono ni el ordenador podían sustituir los sentimientos guardados en una carta.
Y en esos paseos, casi siempre se detenia, emocionado, delante de una casa verde. Antaño era blanca, lo recordaba bien - sí, con flores rosadas en las ventanas y una campana de viento colgada en el viejo árbol de mangos. Allí, durante años, vivió una mujer de ojos tan azules que era como si el cielo entero habitara su alma. Daba clases de piano y todas las mañanas se escuchaban sus jóvenes alumnos tocando las repetidas lecciones. Pero cuando él pasaba por aquella calle, casi a las cinco de la tarde, ya todo era silencio. La mujer se asomaba a la ventana y le saludaba tristemente: para ella, nunca había una carta. Era ahí donde su oficio le dolía, tener las manos vacías ante una espera tan grande. Pues entonces él pasaba y ella volvía al piano para llamar la noche. Tocaba y su música se derramaba por el aire. Los corazones se inundaban en tristeza y ternura. El sol, conmovido, dibujaba en el cielo sus acuarelas de fuego y se iba a dormir, detrás de las montañas.


JORGE CARROL
Espero cartas

Espero cartas que nunca llegan...
Espero milagros todas las mañanas.
Pequeños y definitivos mensajes que cambiarán el rumbo de mi vida.
Todas las mañanas voy al correo en busca de cartas que nunca llegan.
Y todas las mañanas regreso a la Eterna Espera de cartas que nunca llegan,
ni nunca seguramente llegarán...
Mas sin embargo sigo esperando cartas, por que si no las esperara,
¿demonios, qué haría?
*

JUAN GELMAN
Carta

Te escribo en una hojita de papel
caída del cuaderno del hijo
con una vaca un burro
sumas restas
esta carta que te enviaré jamás
tiene delicias y tristezas
y cuando la leías
te ponías muy dulce
porque yo no escribía nada
pero cantaban los pájaros
azules de la izquierda
volaban a tu sombra y callaban
con los ojos abiertos
como memorias en la noche
*

JUAN GONZALO ROSE
Las cartas secuestradas

Tengo en el alma una baranda en sombras.
A ella diariamente me asomo, matutino,
a preguntar si no ha llegado carta;
y cuántas veces
la tristeza celebra con mi rostro
sus óperas de nada.

Una carta.

Que me escriba una carta quien me hizo
los ojos negros y la letra gótica,
que me escriba una carta aquella amiga
analfabeta de pasión cristiana;
duraznos de mi tierra: que me escriban,
vientos los de mi rambla: que me escriban,
y redacte una carta pequeñita
mi hermana abecedaria y pensativa.

Muertos los de mi infancia
que se fueron
dormidos entre el humo de las flores,
novias que se marcharon
bajo un farol diciendo eternidades,
amigos hasta el vino torturado:
¿no hay una carta para Juan Gonzalo?

Si no fuera poeta, expresidiario,
extranjero hasta el colmo de la gracia,
descubridor de calles en la noche,
coleccionista de apellidos pálidos:
quisiera ser cartero de los tristes
para que ellos bendigan mis zapatos.

El día que me muera ¿en una piedra?
el día que navegue ¿en una cama?
desgarren mi camisa y en el pecho
¡manos sobrevivientes que me amaron!
entierren una carta.
*


Notas:
1. Las imagenes son detalles de una carta de Clarice Lispector, tomadas del libro “Correspondências, Clarice Lispector” (Ed. Rocco, Rio de Janeiro, 2002).
2. Beatriz (Cartas sin sellos) nos ha regalado una hermosa banda sonora para acompañar esta entrada (gracias!). Haced un clic para escucharla en: The Beatles - Please Mr. Postman (Por favor, señor cartero, mire y vea, si hay una carta en su saca para mí. Por favor, señor cartero....)

26 enero 2008

# 9



Y allí en la aniquilación de las viejas certidumbres ciegas, raídas y harapientas, la vida herida resurgía y comenzaba como un viaje en el sendero de las palabras que dibujaban lo que realmente te hacía ser: las noches robadas a las obligaciones sociales, aquel abrazo que te socorrió en mitad de la desesperación, la sencilla elocuencia del amanecer, el viaje imprevisto a ninguna parte, la presencia con la cual tu vida ya no fue jamás la misma, la risa e incluso el dolor. Pequeñas e invisibles grandes historias como una urdimbre tejida sobre los días que hacían que vivir fuera ser en el territorio de la piel estremecida y el encuentro, en el sueño hecho canto y camino, tu propio y único camino. A veces llenas de coraje y otras de miedo a aventurarse, habitándonos, siendo la fiebre que nos aparta de la normalidad vacía, historias sagradas porque se resisten a cotizar en la bolsa, a venderse, a medirse, a ser las habilidades del mercader y sagradas porque sencillamente son, ocurren en su humilde sencillez y tocan y son las raíces que te sostienen, como se toca un instrumento haciendo nacer de él una melodía que nadie jamás ha oído.

De la serie La fragua de lo vivo

¡Hasta luego, amigos!

Estimados amigos:

El año 2008 ha empezado para mí con varios proyectos ilusionantes que hacen que apenas tenga tiempo para dedicarme a este blog como he hecho durante estos dos años, por ello estoy desatendiendo las entradas, los comentarios y también no he podido visitar como me gustaría muchas de las bitácoras que he seguido con placer durante este tiempo dejando comentarios o guardando un silencio lleno de admiración.

Elaborar un blog es algo distinto a hacer una página web donde cuelgas los contenidos y los revisas y añades más cada cierto tiempo. Y se parece mucho menos a escribir un libro o preparar un trabajo fotográfico que creas y revisas concienzudamente antes de mostrarlo a los demás. El blog requiere una labor permanente de actualización que requiere tiempo y durante estos dos años he disfrutado preparando cada entrada.

Los momentos de creatividad nacen de un proceso en el cual uno es receptor para ser luego una especie de catalizador. Se tejen entre el silencio y un tiempo de asimilación y maduración, que dan lugar a la expresión, por eso la creatividad no se lleva bien con la idea contemporánea y mercantil de producción masiva y consumo permanente, y se parecen más a ese fundamento común de las filosofías orientales que se inspiran en los ciclos y en los procesos que tienen su lógica interna, su tempo, su silencio, su vacío, su resurgimiento.También quiero decir que no me estoy despidiendo y que volveré, que no se trata de cansancio ni de agotamiento de una idea sino de dedicación plena a otros proyectos.

Quiero agradeceros todo el interés que habéis puesto en este humilde blog y cada uno de los comentarios que habéis dejado durante este tiempo. Reitero que no es una despedida, el blog no se cierra y habrá más entradas, es mi hasta luego lleno de gratitud.

Un abrazo

21 enero 2008

Photosensibilidad






El devenir de la quietud


A Ítaca



La pesadilla de Morfeo


Bien Estar Social

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión quiero presentaros la obra y el blog de Víctor López. Su obra parece tejida entre el surrealismo y el simbolismo que expresa profundas interioridades. Su trabajo también parece estar presidido por una crítica social, lo alienante de muchas realidades sociales que nos han tocado vivir. Sus fotomontajes se crean buscando la referencia de aquello que se quiere expresar.

Víctor acaba de abrir su blog y os animo a seguir su trayectoria.

Photosensibilidad

http://photosensibilidad.blogspot.com


Un abrazo

10 enero 2008

Los aviones no saludan




Estimados amigos y amigas:

Hoy es todo un honor presentaros este corto de Beatriz Alonso Aranzábal, inspirado en delirios reales y que ahonda en la profunda fragilidad de los seres humanos y quizás lleva a preguntarnos por nosotros mismos, por nuestra íntima vulnerabilidad. Creo que también habla sobre esa pasión que llamamo amor, tan deseada como temida. Espero que os guste. Si queréis ver el corto con mejor calidad os dejo otro enlace:

http://www.ventanianos.com/contarte/articultura/VTS_01_1.html


Beatriz es entre otras muchas realidades, a parte de directora de éste, su tercer cortometraje, psicóloga, cantante de "Los Monaguillosh" en aquella mítica "Movida Madrileña" y creadora de ese hermoso espacio que se llama Cartas sin sellos.

Gracias Bea, por compartir con los lectores de este blog tu trabajo.

Un abrazo





08 enero 2008

# 8



Ni amapola de sangre arrancada para una feria
ni maniquí aniquilado en el desván de la tristeza
ni duro mineral para construir muros de silencio.

Ser entre la niebla la rosa en las llamas,
un hermoso animal de ojos indescifrables
que forja la canción de su misterio
y el instrumento que tañe las sombras.

De la serie La fragua de lo vivo

25 diciembre 2007

2ª Exposición "Mujeres de este mundo"


Añado el CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN, (clic en el enlace)


¡Os deseamos un FELIZ 2008 lleno de sueños que se realicen!





Estimad@s amig@s

Quiero presentaros la 2ª exposición "Mujeres de este Mundo", en la que participo, organizada por la Asociación Mujeres del Mundo y que tendrá lugar en esta ocasión en la ciudad de Soria.

La inauguración tendrá lugar el día 3 de enero a las 8 de la tarde, fecha en la que se llevará a cabo la subasta de las obras, que quedarán expuestas hasta el día 13 de enero en el Centro Cultural Palacio de la Audiencia. Los fondos recaudados tienen como objetivo mantener los proyectos de formación y capacitación que se han empezado a desarrollar en este año en 28 barrios de la periferia de Salvador de Bahía (Brasil) en colaboración con CECUP-Centro de Educación y Cultura Popular de Salvador.

Los artistas que participan y han donado su obra para la ocasión son:

Alejandro Gómez
Alejandro Plaza
Cecilia González
César Sanz Marcos
Chema Madoz
Concha Ortega
Cristina Candel
Diego López Calvín
Elvira Megías Quirós
Fernado García Ortega
Fernando Santiago
Francis Tsang
Guillermo Latorre Plaza
Gloria Rubio Largo
Isabel Muñoz
Jesús Pastor
Joan Guerrero
Jose Ignacio Latorre Macarrón
Jose Manuel Navia
J.P. Gegúndez
Juan Bautista Morán
Marisa Vico Nieto
Miriam Tello
Myriam Toledo
Olga Latorre Cristóbal
Rafa Sámano
Ramón López Benito
Ramón Sicart
Sergio Gómez
Teresa Buberos Andrés
Vanesa Borrell Serrano
Yamina Sanz



Para más información:

ONG Mujeres del Mundo
C/Zaragoza 16, 1, 1, 15 42004 Soria
0034 975214136 - 607447712
www.mujeresdelmundo.es

15 diciembre 2007

# 7

Como un viaje único sin huellas ni mapas
que empieza impredecible en el vuelo de una lágrima
o en los abismos del semblante de un beso,
entre los velos que el viento arranca a las terribles rayuelas.
Como el fragmento de una partitura
escrita en la sangre que en su polifonía anuncia
el misterio intransitado de la vida
que guarda tu nombre y tu sueño.
Como la tabla del naufrago
que sientes en un abrazo conmovido.
Así la humilde belleza, sin canon y sin nombre,
te devuelve libre a ti mismo.



De la serie La fragua de lo vivo

08 diciembre 2007

Ajudante de Primavera

“Empiezo a tejer en la madrugada, luego que mi moreno sale a pescar y los niños todavía están soñando... A veces hago una u otra pieza blanca o toda en castaño claro, pero ¿sabes?, son los hilos de colores vivos que a mi me gustan de verdad, con ellos tejo flores y más flores, creo que alegran el corazón. Y me siento bien, como si yo fuera una ayudante de la Primavera.”

Luciana
Noviembre, 2007

01 diciembre 2007

# 6


Todo lo que no puedo ver:
El rostro vivo de la realidad más frágil
que huye al exilio y al silencio invisible.
Las existencias perdidas en la mudez de los caminos.
Los continentes ocultos tras el lodo negro de las palabras
del poema guardado en un paño dentro del sueño.
Tu deseo escondido entre los abriles.
Todo lo que no puedo ver,
a menos que mire
con los extraños ojos del corazón.

De la serie La fragua de lo vivo

23 noviembre 2007

# 5




Un río inagotable viaja en su pequeña alegría,
en su canción de agua el tintineo de besos y sueños,
pequeñas luces de futuros caminos bordados por soles de estío,
llenos del mismo vértigo y ansia entre los trigos
y en el pecho abierto la misma promesa escrita de inmensos azules:
-Oh, dime que vivirás hasta sus últimas consecuencias…



Un río inagotable y sagrado viaja entre el rumor del silencio.
Tanto que ya no importan las viejas heridas,
las que no se cierran nunca en su herrumbre de cárcel,
pues el hombre se salva en el hombre.

De la serie La fragua de lo vivo

18 noviembre 2007

Os meninos de Portinari

Tudo era esquecimento, menos o coração.
Guimarães Rosa


I
Entró en el museo no porque le gustaba el arte. El hombre huía de la tempestad que inundaba la ciudad en aquel fin de tarde. Le informaron que allí había un pequeño café por donde esconderse un rato; pensó que también sería bueno un poco de silencio, su cabeza dolía.
Lo que sucedió poco tiempo después es que fue algo extraño, pero cuando se dio cuenta, las lágrimas lavaban su rostro. Como un sueño, los colores daban vida a los niños dentro de los cuadros; ellos corrían y jugaban, volaban y sonreían. De repente, le pareció que el menor de ellos le llamaba... quería mostrarle un lugar...
II
De ojos cerrados, más allá del gris y de sus montes de cenizas, debajo del polvo de los días, un hilo de agua dulce. El camino hasta un río y las aguas reflejando olvidadas acuarelas. La mirada inicial.
III
La mujer ya le iba a preguntarle por dónde diablos se había metido hasta aquellas horas, pero se detuvo al ver sus ojos luciendo recientes lágrimas, mirándola como en los tiempos de las inmensas ternuras… (tantas saudades). Dentro de la música silenciosa, el calor de los abrazos diciendo adiós a un largo invierno, los labios tejiendo delicadezas.
Entonces fueron a ver al hijo adormecido (cómo son leves los ángeles...). Y planearon ir a la playa el fin de semana (tomado de alegría, el hombre se recordó que todavía sabía construir castillos de arena y cometas para colorear el cielo. Y dentro del pecho, un deseo profundo de enseñarlos al pequeño).


Meninos com carneiro

Moleques pulando celaMeninos brincando Cambalhota A árvore da vida

Nota: las pinturas son de Candido Portinari, artista inmenso. Para conocer su obra profundamente humana, visitad su acervo virtual en: www.portinari.org.br

09 noviembre 2007

"Guantes de piel humana"


En esta ocasión queremos difundir el trabajo del poeta español Carlos Morales, director de la editorial El Toro de Barro y de la Biblioteca del Holocausto, quien ha elaborado el guión de "Guantes de piel humana", que recoge en líneas muy generales el que compuso y representó el periodista y dramaturgo español Julio Clemente Lourtau allá por el año 1977, y el que lo convirtió entonces en el protagonista indiscutible de la primera obra dramática escrita en español en torno a la Shoa en todo el mundo, y en uno de los pocos que se han visto concernidos por la gran catástrofe, entre los que cabría destacar a Rolf Hochuth con El Vicario (1963); Peter Weiss, con La indagación (1965) y Yehosua Sobol, con Ghetto (1984). Morales, encarnando al judío, y Lourtau, director de escena y encarnación de comandante del campo de concentración Buchenwald, nos devuelven de nuevo a aquella mítica representación de «Guantes de piel humana» que, acaecida hace ahora treinta años, golpeó la conciencia de toda una generación, y que ahora, gracias al Ayuntamiento de Tarancón (Cuenca, España), será editada.
En la obra el comandante del campo de concentración de Buchenwald y el judío que, a sus órdenes, administraba la vida y la muerte en aquel terrible espacio de exterminio, se encuentran en la última frontera del infierno en algo parecido a un «Juicio Final». A lo largo de un fortísimo diálogo que guarda estrecha relación con el que otro tiempo mantuvieron Hannah Arendt y Gerson Schoolem, los personajes se enfrentan sobre un sobrio escenario a las consecuencias decisivas de las que fueron sus propias elecciones individuales, buscando redimirse del peso de su culpa. En el camino, se pasa revista a las varias secuencias criminales de aquel gigantesco Apocalipsis –simbolizadas en los guantes y lámparas que se fabricaban en Buchenwald con la piel de las víctimas judías- y se incide, de un modo visualmente espectacular, en el papel histórico jugado por el cristianismo en el origen de aquel delirante genocidio, el más grande de los muchos cometidos a lo largo y ancho de la Historia. Como plato fuerte a destacar, esta la incorporación al guión de algunos de los más celebres poemas de Paul Celan , el gran poeta alemán que no pudo soportar el haber sobrevivido al Holocausto, y decidió acabar con su vida arrojándose a las aguas del Sena desde el puente de Mirabeaux…

AUDITORIO DE TARANCÓN
VIERNES, 16 DE NOVIEMBRE
FESTIVAL DE TEATRO
 Más información en:



EL TORO DE BARRO

Queridos complices de estos cantos de espuma:

No es fácil explicarse las extrañas sensaciones que cruzan el alma cuando se sube por primera vez a un escenario, sobre todo el modo en que uno desaparece -y desaparece el mundo, y desaparecen los nombres de las cosas- bajo el peso de una vida que no te pertenece, como si lo que se es -o se ha sido- no fuera menos vulnerable que una rosa que crece en la cara oscura de un acantilado, pero incapaz ya de resistir los embates continuos del oleaje que viene de fuera, que te hace suyo y cuyos brazos poderosos no puedes resistir.
Quedará para mí esa imagen de mis manos alzándose hacia el cielo soportando el cáliz invisible inundado por la "negra leche del alba", o agarrando las solapas de un comandanze nazi en posición de crucificado mientras mi voz -qué extraña, qué ajena fue entonces mi voz- le decía "¡ruéganos, Señor, estamos cerca"...No os puedo decir mucho más, o nada que no sea ese cansancio brutal que siento en las mismas piernas, ese cansancio infinito de quien emplea todo cuanto es en algo que, como una sóla función de una obra de teatro, apenas dura más de lo que dura una rosa en el desierto...

Un abrazo a todos, y gracias por no haberme dejado demasiado sólo en un momento así...

Carlos Morales

02 noviembre 2007

# 4





Y si soy,
si lloro, gozo, amo, grito…
es por el misterio de una humilde ofrenda,
que floreció inesperadamente
sobre las llagas de una tierra dolorida,
en su lejano y oscuro peregrinaje que pasa por mí.

Y si soy,
si realmente existo…
es porque alguien quiso forjar
en la férrea condena de una noche sin orillas
un alba de hombres libres.

De la serie La fragua de lo vivo

28 octubre 2007

Acaso de migrações

Pátria é acaso de migrações.
Mário de Andrade

Desembarque de inmigrantes italianos en el puerto de Santos, São Paulo, 1907

Antonio
Cuando su hija nació le dio el nombre de Carmen, el mismo de la abuela que había dejado llorando su despedida. La pequeña parecía tener los ojos de la mujer andaluz, ojalá una igual sonrisa, una igual bondad. Díos mío, ¿cuántas veces había sentido el corazón apretado por no haber mirado por unos momentos más aquel viejo rostro? Pero a sus trece años la aventura del mar le seducía. Tenía prisa en cumplir el héroe que sentía dentro de sí. Atravesaría el océano, trabajaría sin descanso y sembraría una tierra extraña hasta lograr un pedazo para los suyos. Entonces a ninguno de sus seres queridos le faltaría de nuevo un trozo de pan.

Pedro y Ana
Pedro ya estaba decidido a volver a Portugal. Un error haber venido. Nada más que promesas falsas y la vida en aquella hacienda era una desilusión cerca de la esclavitud. Fue cuando conoció a Ana, con su vestido de flores y una alegría mulata incompresible. Ella le regaló una sonrisa de sueño y le dijo que era bonita su manera de hablar (y más, le confesó que hacía unos tiempos observaba de lejos sus ojos tristes, mirando el horizonte a cada atardecer...) Él escribió a sus parientes, los planes habían cambiado. Abandonaría la hacienda y intentaría vida nueva en la ciudad.

Koki
En las tardes de sábado solía ser visto en el centro cultural del barrio. Llegaba con pasos delicados de quien ya había caminado mucho. Entonces empezaba a sacar, desde dentro de un paquete, los origamis coloridos hechos durante la semana. Luego los niños se acercaban. Se encantaban mientras el anciano japonés les contaba leyendas de montañas heladas y de príncipes convertidos en estrellas. Por veces, cerraba sus ojos oblicuos y tarareaba una cantiga que parecía infantil. Cuando se le escapaba una lágrima leve y demorada.

Cuando nace un hombre
Angela Figuera Aymerich


Cuando nace un hombre
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros los cristales.

Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.

Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.

Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.

Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.

Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.

Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.

Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.

Notas:
Las ciudades son libros vivos, llenos de historias, que resultan de otras tantas historias. Esperan para ser contadas, basta con acercarnos de la gente con el corazón abierto... Y como São Paulo tiene una marca profunda de la inmigración, a menudo ellas empiezan, en un pasado no tan distante, más allá del mar... dibujando vidas que fueron aconteciendo dentro de tan diferentes paisajes (pero el lugar desde donde nacen la sonrisa y las lágrimas, es siempre el mismo...).
Las fotografías hacen parte del acervo del Memorial do Imigrante de São Paulo, antigua hospedería por donde, entre fines del siglo XIX y los años cuarenta, pasaron más de dos millones de inmigrantes, principalmente europeos, árabes y japoneses. Familias enteras que en su mayoría llegaron para trabajar en las haciendas de café. Trajeron sueños y esperanzas de una vida mejor. Sufrieron y se decepcionaron con las pésimas condiciones de vida y trabajo. Siguieron luchando y después de algun tiempo muchos abandonaron el campo y volvieron para la ciudad, transformándola profundamente, mezclando y cambiando costumbres, haciendo un mosaico cultural. Coincidiendo con el inicio de la industrialización en Brasil, fueron los inmigrantes que lideraron los primeros movimientos operarios y que resultaron en conquistas de mejores condiciones de trabajo.