Porque a vida não basta...

“- Mi abuela le ha enseñado a mi madre a bordar, y lo ha hecho bajo a una planta de guayabas ¿te imaginas el perfume?; mi madre a su vez me lo ha enseñado a mí y todo lo que sé les he enseñado a mi hija, a algunas sobrinas y nietas... Pero cada una de nosotras que eligió este oficio tiene su propia manera de hacerlo, tiene que ver con un un don misterioso.
(...)
- Lo cierto es que ya no tengo mucha salud para bordar, pero sigo hacíendolo - muy despacio, es verdad, porque mis manos temblan y estos ojos me traen a menudo... - ¿sabes que llevo más de un mes para hacer un mantel?, sin embargo, Díos sabe cuanto merece la pena: ¡qué alegría cuando lo veo terminado y sé que hará más hermosa la mesa de una familia!, quizá será un regalo que llevará felicidad a alguna persona...
Dime, mi hija: ¿cómo puedo pensar en parar con mis bordados y dejar de sentir esos sentimientos? Sería como morirme un poco.”

Dona Helena
78 años, bordadora
Noviembre de 2006

Nietzsche dijo que tenemos el arte para no perecer ante la verdad y Guayasamín, que el arte cubre la vida, que es una forma de amar. Para Fernando Pessoa, todos los artes son confesiones de que la vida no basta...

Dona Helena no conoce los versos del poeta portugués, no sabe nada de la obra del pintor ecuatoriano y, por cierto, el nombre del filosofo alemán le sonará muy estraño; pero sus pensamientos pasean por parecidos caminos para hablar del arte, de esa necesidad - sagrada de tan humana - de expresar lo que habita los lagos hondos y misteriosos del alma; de decir que la vida, al menos la vida de la forma que se nos presenta, desde fuera, no es bastante. Hay siempre que ponerle un verso, una musica, una imagen, un gesto, un trazo de color a más. Reinventar la realidad desde las entrañas.

La artesanía compone una parte de ese mundo del arte y de esa busca que quiere dar belleza y sentido a la vida. Presente desde el más distante pasado humano, expresa la cultura de los pueblos y, desnuda de formalidades, revela sus herencias y historias, lazos afectivos y creencias, sus modos de vivir, ser, soñar... Nace espontaneamente en las manos de gente sencilla, anonimos que tienen como materia prima las lecciones de otras generaciones, el mundo que hay dentro de su propia alma y la naturaleza a su entorno:

“- La mejor hora para recojer pequeñas conchas en la orilla del mar es luego que amanece.”
“- Estas semientes rojas protejen el espíritu, mira que los indíos lo saben desde siempre...”
“- Ah, ¿no sabías? hay una Luna cierta para recojer el barro de la tierra, si no respetas el movimiento del cielo, el jarro se rompe despues de terminado.”

Por ello, al pasear por una feria de artesanos es bueno que lo hagas sin prisa y dejes los pensamientos en casa, es decir, la logica, la razón... – allí la intuición se hace mejor compañera y deja el alma más libre para mirar, tocar, sentir... Y tal vez te encuentres con una persona como dona Helena y que ella, al sentir tu alma abierta, tiernamente te invite a sentarse a su lado; que te llame de hijo o hija y entremezcle las historias de sus artesanias con un recuerdo, una saudade, un trocito de su propia vida; que fragil y fuerte coja tus manos muchas veces y, al despedirse de ti, te regales un abrazo demorado y una mirada de tanto afecto, que te serán imposibles de olvidar.

Mercado de los artesanos de Aracajú, Estado do Sergipe, Brasil

Publicado por Tania

Heridas

Heridas. Desnudo viaje desde la inocencia a la cicatriz sobre la piel real o simbólica que dibuja el territorio de la desolación. Heridas, tierra de nadie, lugar del destierro y el exilio. Entraña de lo frágil y vulnerable de nuestra condición de existir sin dueño.

El dolor es otra forma de existencia, es estar íntimamente vivos, es quedar aun en pie pese al cuchillo que abre en jirones nuestros sueños dejándonos desposeídos, apátridas de la felicidad y del sentido, pero es también el preámbulo de otro estado naciente, siendo víctimas de nuestras propias alas que prometían con su vuelo el hondo hontanar de la dicha sobre unos labios, sobre el semblante dorado de los caminos, su infinito y su trascendencia. Sobre la llama la rosa o la rosa sobre la llama.

Heridas. Fuimos allí llevados por nuestras propias alas o nuestro propio sentido como escritura única sobre la dura realidad impenetrable siendo fieles a nuestro corazón, brújula imperfecta de fuerzas inagotables.

Después de la estación de las lágrimas y las lluvias siempre llega otro amanecer lento de los dioses del corazón, otra aurora donde asumimos nuestra condición pero ya no renunciamos a la autenticidad y al propio valor del deseo que nos encarna como luz y llama, y es nuestra más íntima promesa y definición para la vida pese a las circunstancias. Por ello, no es descabellado decir que todo tiene su origen en el dolor. Nace en él el rastro de la belleza frágil de los seres que no son bellos, el derramarse de la ternura, viene el ansia y la sed extraña de esparcirse por el mundo y el deseo de robarle con nuestras propias manos a la muerte su sentido.

La fotografía que acompaña a este pequeño comentario sitúa en un primer plano al corazón, campo de fuerzas del dolor y la vida. Un corazón que sobrevive en la intemperie en el tiempo que precede al renacer y es el tiempo del desprendimiento de sus costras y sus heridas. Yuxtapuesto a él, la figura de un hombre alado cayendo, no se sabe a qué fondo de realidades, cae porque se asciende descendiendo desde las cimas del deseo hasta la realidad donde hemos de renacer de nuevo.

Publicado por JuanBM

La mirada de la nostalgia

Nostalgia. Memoria del deseo enfrentada al transcurrir del tiempo, al devenir. Es la mirada anhelante de las sendas perdidas que ya no existen salvo en nosotros. En algún momento tocamos su vacío y su presencia. El ser que no es.

La experiencia vital de la nostalgia acaba llevándonos a la pregunta: ¿qué es el deseo?, ¿qué buscamos a través de él?, ¿ a través de él nos buscamos a nosotros mismos?.

La mirada de la nostalgia es el quicio por el que podemos asomarnos a nuestro hondo misterio. La otra biografía que habla de nuestro prendimiento.

Las fotografías que acompañan a este pequeño comentario inciden en esa sensación de ver a pesar del tiempo, sentir en nosotros lo que le sobrevive como anhelo... y anhelar es estar siendo en la otra dimensión de nuestras vidas, más allá del tiempo y del espacio, en ese otro universo, el emocional, donde nada está hecho de lógica sino de surtidores entre las sombras.

Publicado por JuanBM

"Desde el umbral de un sueño me llamaron..."

"Desde el umbral de un sueño me llamaron...

Era la buena voz, la voz querida.
-Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?...
Llego a mi corazón una caricia.
-Contigo siempre...Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga."

Antonio Machado


Porque siempre he querido ponerle imágenes a algunos poemas.
Nunca sabré qué germina antes, si las palabras o las imágenes, o tienen ambas el poder de transformarse en nosotros abriéndose en los adentros, en las sórdidas habitaciones del corazón.

Palabras e imágenes abren senderos en uno mismo, las costuras invisibles, la ceguera, los continentes imposibles, los eriales y manantiales de quienes somos, los bosques solitarios. Y ser es escribir con claroscuros en ese borde de palabras, imagenes y silencios.

Publicado por JuanBM

Haré de mi corazón un instrumento que celebre la vida

1

2

3

4

5

Pequeño homenaje visual a la música

Publicado por JuanBM

Tríptico

I


II

III

Pequeña representación emocional de la contradicción en la que el existir se debate. El mito de que la cultura nos salva de la naturaleza, llenándonos silenciosamente de opresión, injusticia y exclusión social. El viejo mito del progreso que nos ata a través del sueño del consumo ilimitado, frente a lo gratuito de la naturaleza representado por unas sencillas flores que son como las emociones, que nos habitan y nos viven vificándonos sin licencia y sin título de propiedad. El profundo vacío triste de individualidades recluidas sin puentes que tejer, perdidas en sí mismas. Pequeño retrato de la vida enclaustrada y empequeñecida, medida, previsible, monótona. La vida vaciada de su misterio y de su grandeza única e irrepetible.

Publicado por JuanBM

Um pouco de Primavera

Por veces, siguen días y (tantos) días grises. Miras ansiosamente hacia el cielo y nada de sol, nada de azul, de luna o estrellas... sólo nubes pesadas, lluvía, frío, tristezas...

Pero una mañana abres la ventana de tu casa y te sorprendes con el sol invadindo todas las partes, un cálido rayo hace una caricia delicada en tu rostro y el cielo azul es como un dulce abrazo... Sales a caminar por tu barrio, todas las ventanas ya están abiertas, niños juegan en la calle, te das cuenta de los arboles tan floridos – ¡tantos rosas y violetas y amarillos! -, y en el jardín de una casa antigua margaritas bailan al sabor de un viento leve, y un canto de pájaros traviesos... Fue de repente, y todo se ha llenado de luz y color, de sonrisas y ternura.

Por veces, ella se retrasa un poco. Pero la Primavera siempre llega...

(sencillamente)


PRIMAVERA

Cecília Meireles

"La primavera llegará, aunque nadie más sepa su nombre, ni crea en el calendario, ni posea un jardín para recibirla. La inclinación del sol va dibujando otras sombras; y los habitantes de los bosques, esas criaturas naturales que aún se mueven por el aire y por el suelo, empiezan a preparar su vida para la primavera que llega.

Delicados clarínes que no escuchamos deben sonar dentro de la tierra, en ese mundo confidencial de las raíces, - y mensajeros sutiles despertarán los colores y perfumes y la alegría de nacer, en el espíritu de las flores.

Hay bosques de rododendros que eran verdes y ya están todos rosados, como los palacios de Jaipur. Voces nuevas de pájaros empiezan a ensayar las arias tradicionales de su nación. Pequeñas mariposas blancas y amarillas apresuradas por el aire, - y seguramente conversan: pero tan bajito que no se entiende.

(...)

Pero es cierto que la primavera llega. Es cierto que la vida no se olvida, y la tierra maternalmente se adorna para las fiestas de su perpetuación.

Algun día, tal vez, nada más será así. Algun día, tal vez, los hombres tendrán la primavera que desearen, en el momento en que la quisieren, independientes de este ritmo, de este orden, de este movimiento del cielo. Y los pájaros serán otros, con otros cantos y otros hábitos, - y los oídos que por acaso los escucharen no tendrán nada más que ver con todo lo que, otrora, se comprendió y se amó.

Mientras hay primavera, esta primavera natural, prestemos atención al susurro de los pájaros nuevos, que dan besitos al cielo azul. Escuchemos estas voces que andan en los arboles, andemos por estos caminos que todavía mantienen sus sentimientos antiguos: lentamente están siendo tejidos los manacás violetas y blancos; y la elforbia se hace bellísima, en cada corona roja que se desdobla. Los capullos blancos de las gardenias aún están siendo envueltos alrededor del perfume. Y flores campesinas se despiertan con sus ropas de tejidos multicolor.

Todo esto para brillar un solo instante, para ser lanzado al viento, - por fidelidad a la obscura simiente, a lo que viene, en la rotación de la eternidad. Saludemos la primavera, dueña de la vida – y efímera."

de “Cecília Meireles – Obra em Prosa”
(la traducción del texto es mía, entonces este post sigue también con un pedido de disculpa por el atrevimiento...)

Las acuarelas (flores de manacá-da-serra y aleluia) son de Jean Irwin Smith, tomadas de su libro “Que árvore é aquela?”.


Publicado por Tania

En la aurora

Aurora, límite entre la noche y el mediodía, entre el mundo propio y la realidad con sombras ocultadas por la luz meridiana. En la aurora aun están presentes las múltiples sensaciones y señales de lo onírico y del inconsciente sobre la realidad convertida en continente de esas presencias, que se desvanecerán según avance el día, soterradas por el principio de realidad de la conciencia. La sucesión entre lo dionisiaco y lo apolíneo, la imaginación y la razón escrupulosa, entre sueño y vigilia, que tiene lugar en nosotros. La aurora, la hora en que estamos inundados de otros mundos que son también nuestros. En la aurora el límite entre los ríos oscuros que nos habitan y la existencia espacio temporal. La visión entre las tinieblas que se desvanecen y la ceguera que provoca la luz intensa, como paradoja cotidiana.

Publicado por JuanBM

Notas sobre fotografía digital y poesía

“Que mi palabra sea
la cosa misma
creada por mi alma nuevamente”

Juan Ramón Jiménez

1

Con el nacimiento de la fotografía en 1.839 algunos predijeron la muerte de la pintura. Quienes así pensaban, lo hacían desde una concepción en el cual la pintura había sido hasta entonces el medio idóneo para la representación de la realidad y perdía su razón de ser, con el surgimiento de una actividad industrial (el negativo emulaba a la matriz o al molde) que desafiaba y superaba en “calidad” medida por su cuota de realismo. El retratista familiar de la élite social fue desplazado por el fotógrafo que conseguía un “mejor” resultado en términos realistas en menos tiempo y con un coste más reducido abarcando así a nuevas clientelas.

La fotografía democratizaba el uso social de imágenes y se convertía incluso en un patrón de representación que suplía el contacto directo con la propia realidad que representaba en términos de analogía: fotografía = realidad. Así nació el fotoperiodismo.

Sin embargo, librada la pintura de su servidumbre respecto a un concepto unívoco relacionado con la representación de la realidad, consiguió un nuevo estatus como medio artístico. El pintor buscaba y sondeaba nuevos campos referenciales de representación desde la abstracción, al simbolismo pasando por el expresionismo. El proceso ha sido rico en el transcurso de los dos últimos siglos. Al alejarse de la mera representación de la realidad la pintura incrementó su capacidad para expresar ideas y emociones a través de distintos procesos y estilos, creando distintos modos de producción, incluso en la utilización de nuevos materiales.

El pintor era capaz de decir con su paleta, con pincel o sin él, escapándose de una representación realista, mucho más que jugando a convertirse en mero reproductor o “copista”.

Más allá del uso comercial de la fotografía, el fotógrafo también ha vivido esa ambivalencia entre la representación de la realidad otorgada a la fotografía y el cuestionamiento del medio. Entre el mero documentalismo y la búsqueda de nuevas posibilidades creativas.

Fruto de esa ambivalencia la fotografía se ha movido en dos extremos. A un lado, los maquinistas y puristas que eliminaban cualquier reflexión artística. Así la fotografía resultaba del manejo de una buena cámara, no del ojo y de la capacidad de ver ( y quien ve, siente y piensa, y al revés). Un buen conocimiento técnico suplía la reflexión sobre el hecho fotográfico. La fotografía era el instante decisivo, la fidelidad al negativo que no se debía manipular nunca. Su reflexión los simples datos de la toma como si la marca de una cámara, un diafragma y un obturador lo explicasen todo..... Y muchas peleas (contra el grano buscando la analogía perfecta.....).

En el otro extremo, aquellos que cuestionaban el propio medio. Frente a la cámara profesional el manejo de cámaras manuales hechas con cualquier material, la fotografía estenopeica como acto de rebeldía. La búsqueda de antiguos procesos como la goma bicromatada, el vandyck que incrementaban desde la artesanía de la imagen como la capacidad de una nueva representación. También la utilización de soportes imposibles como la piedra.

Y en el fondo un profundo cuestionamiento sobre el hecho fotográfico: antes de aprender las tripas de este medio, había que detenerse en una cuestión previa, la búsqueda de la propia mirada, cuestionarse si la fotografía es igual a realidad o la fotografía era un ejercicio de subjetividad que empezaba con el encuadre, la elección del motivo, etc. preguntarse cuál era la idea o la emoción a representar y luego después de esta especie de ejercicio, venía la cocina del fotógrafo, su conocimiento técnico exhaustivo. (El laboratorio siempre parecía una cocina para ciegos realmente llena de ingredientes y de trucos que iban más allá de la toma fotográfica y de muchos secretos que muchos se negaban a compartir).

Y en cualquier caso delante de una fotografía dejarse arrastrar por su poder de emocionarnos, de decir y de sugerir...camino que nos llevaba a su autor y a su capacidad de ver y de representar, más allá de la simple referencia técnica que se convertía en un hecho secundario, porque la representación por sí misma perforaba la retina y llegaba a las profundidades.

2

Con la llegada de la fotografía digital, su versatilidad, la ilimitada capacidad de manipulación de la imagen y la generación de nuevas posibilidades de mostrar lo invisible, este medio también va a independizarse de la representación de “la realidad”, como hizo la pintura. La fotografía digital nos trae nuevos medios de representación a caballo entre pintura, fotografía, literatura fantástica y poesía, en una especie de mestizaje profundo.

Hay fotógrafos que se inspiran en estas artes, como hay poetas que traducen fotografías emocionantes a palabras.

¿Ceñirse al modo de los puristas a una unívoca representación de la realidad o jugar a experimentar encontrando nuestro propio decir? Y por qué no, ya puestos, fotografiar sueños, hacer visible lo invisible, representar símbolos e imágenes que nos habitan, expresar.....en vez de reproducir.... producir y crear como nunca antes fue posible. (Hacer fotomontajes nos llevaba semanas y muchas horas de laboratorio).

En cualquier caso lo que fundamente cada fotografía dependerá de lo que busquemos exactamente, si realmente creemos en nuestro trabajo y somos fieles a lo que queremos decir/ representar y lo conseguimos subordinando un proceso técnico que lógicamente tenemos que conocer.


3

La fotografía digital y la poesía

El fotógrafo que decide abarcar nuevos continentes de representación puede fotografiar sus sueños, las imágenes que le obsesionan, representar colores y atmósferas que traducen emociones. Juega a subvertir el orden de lo real representado y su lógica convencional, rompe su sintaxis yuxtaponiendo, para generar un nuevo decir. Realiza un proceso de investición que llena lo representado de nuevos significados, tocando otra partitura visual que combina otras asociaciones y connotaciones en nuevos contextos, cuya entraña sigue siendo como en la poesía, la emoción. Y todo ese inquietante material lo lleva a la obra fotográfica.

El poeta contemporáneo desde el simbolismo pasando por el surrealismo juega con parecido material, imágenes, símbolos (que se escapan más allá de las metáforas pues no tienen por qué tener correspondencia con la realidad). Juega con la visibilidad de las emociones, con su flor de piel, con escenas y situaciones (como si de una cámara de cine se tratara), con la ruptura con el propio lenguaje para multiplicar sus posibilidades expresivas en la realidad única que encierra todo poema (algo así como la solarización en fotografía), y todo este esfuerzo lo lleva a las palabras que son su materia prima. Nunca oímos como ahora palabras tales como plasticidad, imágenes visuales, dobles sensaciones (sinestesia, también la fotografía además de afectar al sentido de la vista introduce sensaciones táctiles), etc. para referirse a la obra de algún poeta.

Hay una clara hermandad profunda entre ambos medios, cuyo corazón pasa por la imagen y el símbolo. Puedo escribir una imagen pero también puedo construirla en una imagen fotográfica, como nunca antes. Puedo escribir mis emociones o fotografiarlas, o ambas cosas a la vez. En todo caso utilizaré palabras o píxeles para referenciar la interioridad. Lo que quiero decir/expresar. Puede que utilice paisajes como Antonio Machado para identificar estados afectivos. Puede que el silencio de las fotografías nos hable sin utilizar palabras manidas y desgastadas que ya nada dicen. La mirada se convertirá en la intra mirada que palpita donde la luna se derrama transida de misterio.

Publicado por JuanBM

Realidad sumergida

El rostro negro que aparece en el sueño de un ciego.

El nacimiento humano que sucede
tras oír el silencio reiterado de dios,
donde el hombre herido se yergue
en la soledad ajena de los astros.

El poema que encontramos urdido en las entrañas
y que nunca es nuestro aunque nos adjudiquemos su autoría.

La mano invisible que nos arrebata
en la página de un libro abierto al azar
que dibuja los caminos
que conducen al jardín azul
debajo de las palabras.

Todo lo que nos entregaron en el silencio,
calidez, ternura y tiempo sin dueño,
que nos transciende y viaja
por nuestras manos y nuestros abrazos
a generaciones venideras.

El sueño que nos desnuda y deja su rastro
de verdad de zahorí sobre la orilla del alba
en la memoria de nuestra otra existencia.

El deseo como pájaro salvaje de llamas
que llega de continentes oscuros
a ser nuestra carne, nuestra fiebre y nuestra ansia.

El espejo roto convertido en ventana
que nos salva de nosotros mismos.

Publicado por JuanBM

Aprendizagem

" Alli de pie en la semioscuridad de la terraza, de repente más suave, le vino otra revelación que duró pues era el resultado intuitivo de cosas que había pensado antes racionalmente. Lo que le vino fue la levemente temible certeza de que nuestros sentimientos y pensamientos son tan sobrenaturales como una historia pasada después de la muerte. Y no comprendió lo que quería decir con eso. Dejó que el pensamiento se quedara, porque sabía que encubría otro, más profundo y más comprensible. Simplemente, con el vaso de agua en la mano, descubría que pensar no le era natural. Después reflexionó un poco, con la cabeza inclinada hacia un lado, que no tenía un día a día. Era una vida a vida. Y que la vida era sobrenatural.
En aquella hora de la noche conocía ese gran susto de estar viva, teniendo como único amparo tan sólo el desamparo de estar viva. La vida era tan fuerte que se amparaba en el propio desamparo. Estar viva -sintió- tendría, de ahora en adelante, que ser su motivo y su tema. Con curiosidad tierna, envuelta por el olor de jazmin, atenta al hambre de existir, y atenta a la propia atención, parecía estar comiendo delicadamente viva lo que era muy suyo. El hambre de vivir, Dios mío. Hasta qué punto ella estaba en la miseria de la necesidad: cambiaría una eternidad de después de la muerte por la eternidad mientras estaba viva."

fragmento de "Aprendizaje o el libro de los placeres"

Clarice Lispector

dibujo de Juan Soriano (http://www.juansoriano.net/)


Publicado por Tania

Pongo mi mano sobre su hombro

El sol de septiembre tenuemente cálido entra en la cocina
donde el anciano permanece inmóvil sentado en la silla de ruedas.
Sus ojos están cada vez más presos por un hielo turbio de cristal ajado
que los desvanece y empaña de lejanías y ausencias.

Aun en la noche el anciano se arranca la mordaza y recupera el habla
y entonces parece habitar entre los que ya se fueron
como último superviviente de una tripulación de sombras.
Los nombra uno a uno y los reconoce cuando vienen
a sentarse a su lado a contarle viejas historias
en la desierta estancia que se llena
de una sobrecogedora marea que arrastra
los fragmentos desvencijados de su vida en la penumbra.

Pongo mi mano sobre su hombro
de viajero incansable de un navío en ruinas,
devorado, agotado, derrotado por el tiempo
y lo siento a él como la mejor ofrenda
de un pequeño universo silencioso
que aun brilla y arde en sus ojos.

Pongo mi mano sobre su hombro
y reconozco en su destino el mío.



Publicado por JuanBM

Milágrimas

Se amargo foi já ter sido
Troque já esse vestido
Troque o padrão do tecido
Saia do sério deixe os critérios
Siga todos os sentidos
Faça fazer sentido
A CADA MIL LÁGRIMAS
SAI UM MILAGRE

Alice Ruiz


De ventanas y ojos cerrados
(la tal lógica del miedo)
Los coches pasan por la avenida en alta velocidad, ventanas cerradas - "tú lo sabes: la favela, asaltos, drogas y esos chicos cada vez más violentos..."
Favela es el nombre que se da en Brasil a lugares muy pobres, ubicados en la perifería de las grandes ciudades, carentes de los servicios públicos basicos. Donde faltan arboles, escuelas y bibliotecas, sobran bares, armas y almas sin perspectivas, donde el Estado no actua, el trafico de drogas hace su reinado y abraza los niños abandonados por la sociedad indiferente. La violencia se convierte en cosa cotidiana.
Los coches pasan en velocidad, tienen miedo de la violencia y, además, la pobreza así tan desnuda... Así - con miedo, con ventanas y ojos cerrados - se levantan los muros invisibles que dividen la ciudad.

De puentes y horizontes
(no todos cierran las ventanas)
Dentro del teatro una luz menuda refleja miradas intensas. Un canto invade todos los sentidos mientras los cuerpos siguen su ritmo con fuerza y delicadeza, alma y corazón. Imposible no amar.
Porque no todos cierran las ventanas, es inmenso el desconcierto pero hay siempre algun movimiento aquí y allá, hay siempre gente que no se olvida que en el mundo hay una gran hambre - de comida, de paz, de abrazos... movimientos que buscan disminuir las distancias sociales, provocar encuentros, puentes para alimentar la esperanza...
Así nace la noche de Milágrimas. Luz menuda reflejando las miradas de los jovenes de la periferia pobre de São Paulo. Niños que cantan y danzan en un lenguaje que hace poco les era desconocido; presentan, a quien quiera ver, la Isicathamiya - una manifestación cultural de los pueblos zulus de Sudafrica que se convertió en expresión urbana durante el apartheid y que, ahora, también da voz a esos chicos del otro lado del mar.
Y con la voz que hasta entonces no sabían tener, los bailarines ciudadanos hablan de desigualdad social, de encuentros, de nuevos horizontes... y de lágrimas bajo una luz menuda...

De lágrimas y milagros
(Sigue el poema)

"Mas se apesar de banal
Chorar for inevitável
Sinta o gosto do sal do sal do sal
Sinta o gosto do sal
Gota a gota, uma a uma
Duas três dez cem mil lágrimas sinta o milagre
A cada mil lágrimas sai um milagre "

(Ojalá no perdamos la capacidad de llorar)

-----------------------------------
Milágrimas es un hermoso espectaculo de danza. Del coreografo Ivaldo Bertazzo, se inspira en el poema de Alice Ruiz y provoca un encuentro cultural entre Sudafrica y Brasil. Hace parte del proyecto social “Dança Comunidade” que busca rescatar, librar de los estigmas y dar perspectivas a los jovenes de la periferia de São Paulo.
Foto tomada del sitio de ivaldo bertazzo
Un poco de milágrimas en : tráiler milagrimas


Publicado por Tania

En los campos de Castilla

Campos de Castilla, mitificados por aquel poeta que fue Antonio Machado. Hoy inmensas llanuras labradas hasta el agotamiento, cansadas y sedientas. Paseando por estas tierras sencillas y austeras, convertido en caminante sin rumbo, uno parece recobrar el vínculo perdido con elementos universales a través de la naturaleza más simple: cielo sobre la llanura; atardeceres entre almendros llenos de frutos; sol de justicia; girasoles de pétalos de llamas y de corazones relicarios que parecen guardar la maravilla geométrica del universo; sed; granas y rastrojos en campos dorados y abrasados de verano, y muchos silencios donde uno vuelve a recobrar su voz interior entre el caminar y el resuello, extenuado por el horizonte inagotable, isla de distancias.


















Publicado por JuanBM

Su mirada es una puerta abierta

Su mirada es una puerta abierta
en mitad de la ciudad cerrada
desde donde me llama el rumor de un bosque,
el bosque secreto de su existir.

Umbral silencioso y cristalino
donde comienza un camino frágil
como una lluvia pequeña que cala,
tanto que cierro los ojos
y puedo seguir viéndola a ella,
y en ese umbral de luces y gozos tiemblas.

Su mirada, donde llega el rumor de humedales,
donde una barca de bruma
amarrada entre juncos largo tiempo
espera su otro pasajero viaje al clamor,
meciendo las aguas ensimismadas
que cubren las raíces del otro viejo árbol de la vida.
Allí donde las palabras tejen su mimbre
con blanca vestidura de viento, dibujando su desnudez.
Allí, selvas en penumbra y arenas de sol,
en el viaje hacia el ocaso que revive tras la ciudad ciega,
donde la hiedra esconde las manos entregadas
en el oficio de tejer caricias
abriendo el temblor y el silencio,
como se abren cartas olvidadas de derrotas y otoños
y el tiempo recobrado que surca la piel estremecida
en el puro son de la vida.

Y esas manos que tejen caricias abren los cuerpos,
la memoria y el símbolo de la palabra perdida
donde mana lo que se quedó en la sombra
y en el lodo del tiempo
y en largas callejuelas de soledades
llenas de olvido en el descomunal vacío.

Abren el doloroso intento de amar la vida
en el equinoccio de un cuerpo encendido,
el puro ser esculpido en su reflejo de hemistiquios.

El doloroso intento de hacer la vida.
La canción azul que brota como manantial
de misterios que dibujan ternuras
en los páramos de la escarcha del dolor.

Abren la lluvia de la tempestad que deshace
la faz de lo cotidiano de un día,
y otro, y otro y otro más,
tan vacíos como el silencio de las cosas,
y descubre las cenizas de los días que nos labran,
la intemperie, la caricia y la cicatriz,
la memoria olvidada de amor y dolor,
la presencia frágil donde toda belleza nace.

Abren los ojos, los territorios ignotos, la silenciosa salvación del amor,
los jardines perdidos donde libres nos atrevimos
a tomar una mano, a besar unos labios;
la consumación del corazón que se entrega,
la balsa del naufrago, el oasis de todas las noches de ciénagas,
la palabra sensitiva de la carne alzada en el silencio
en la ceremonia desnuda del ansia.

Y todo brota del mismo costado herido
como embocadura de guitarras,
donde se oye un ser oscuro
que vaga por un camino de niebla y lava.

Y renovado ese amor a la vida que pasa por ella,
dejas un beso en sus labios,
un abrazo entre sus brazos abiertos,
el calor de tu cuerpo en el suyo.
Dejándolos ser volcán o violetas,
furia o nube, canción o azul,
que ella guardará en las entretelas de su vivir,
como tú guardarás su mirada querida
que ya habita en ti.

Publicado por JuanBM

Das recordações

" El recuerdo de la vida de uno se guarda en trechos diferentes, cada uno con su signo y su sentimiento, los unos con los otros creo que no se mezclan. Contar seguido, hilvanado, sólo siendo cosas de rasa importancia. De cada vivimiento que yo, real, tuve, de alegría fuerte o pesar, de cada vez veo que yo era como si fuese directamente persona. Sucedido desgobernado. Así me parece, así es como lo cuento. Usted es bondadoso al oírme. Hay horas antiguas que han quedado mucho más cerca que otras de reciente data. Usted mismo lo sabe."

Riobaldo, personaje de Gran Sertón Veredas
João Guimarães Rosa

dibujo de Portinari (http://www.portinari.org.br/)


Publicado por Tania

HERANÇA

Antes de todo, mi agradecimiento al amigo,

al poeta, por el compartir de esta casa

inundada de poesía, llena de vida.

Generosidade sem tamanho...
Tania

Herencia

1.

Tiene noventa años y gestos delicados. Está sentado en su silla de ruedas con una vieja foto en las manos, su mirada vuela despacio desde la nieta hacia algun lugar perdido en el tiempo... y vuelve a contar la historia del primer encuentro con una hermosa campesina que cosechaba el café, la mujer que más tarde sería su compañera por más de cincuenta años.

La nieta guarda la historia en el corazón - espera saber contarla, así con tamaña dulzura, para el hijo que sueña tener un día.

2.

"- No sueñes, casi adolescente y de piel negra nadie quiere adoptar", tantas veces se lo dijeron al pequeño.

"- Es locura adoptar un niño ya crecido", alertaron los parientes.

No les hicieron caso, en los domingos de sol la familia suele ir al parque. Les encantan los paseos en bicicleta y aun otro día, tocaron el cielo con sus cometas coloridos.

3.

Con maneras de hechicero, el profesor abre, muy despacio, la misteriosa puerta de la biblioteca mientras empieza a desvendar a los niños los secretos de se viajar dentro de las paginas magicas de un libro. Encantamiento.

4.

Se despierta a las cuatro de la mañana, sale del trabajo a las tres de la tarde y sigue para el terreno al lado de la estación de tren.
Los pasajeros más atentos ya notan las primeras flores en el jardín -¡tanto tiempo abandonado! - que aquel hombre humilde cuida de hacer renacer, día a día antes de volver a su casa.

5.

Entre una canción y otra, una historia. Al recordar el amigo poeta, los ojos del cantautor sonríen en fiesta y emoción. Diez intensos años, entre la primera canción compartida (en la verdad, un poema "robado" y musicado sin el permiso del poeta) hasta el estrechar la mano amiga en la hora final (Toquinho y Vinicius de Moraes).

En dos momentos, el homenaje de Toquinho y Chico Buarque a Vinicius de Moraes. En el inicio con Vinicius presente mientras Toquinho canta. Más tarde, con el poeta presente - ya en la sonrisa de los amigos, en la ternura que hace vivir, revivir.

Publicado por Tania

Olvidados hombres y mujeres de mi tierra

Olvidados hombres y mujeres de mi tierra,
habitantes ahogados en el fango del olvido,
vuestro es el secreto escondido que guardan
los paredones derruidos y las tapias
que ya no existen y que fueron esculpidas por las balas
para arrancarle a la carne su sueño definitivo.

Olvidados hombres y mujeres de mi tierra,
hermanos de las amapolas sembrados
cual dolor de siglos de los condenados de la tierra,
vertidos en sangre regando las cunetas
de los caminos perdidos del tiro en la nuca,
humillados y extinguidos, desaparecidos sin rastro
llevados a las cárceles del silencio,
condenados como raza maldita
a no ser ni existir, ni siquiera a haber existido,
sin nombre y sin tumba, donde poder ir a lloraros,
aniquilados por la razón atroz del más fuerte
que se cree el más justo por la gracia de Dios.

Y después se hizo la paz victoriosa
pero existir fue más que nunca
morir cotidianamente en el luto de callar
y no poder ser ni en sueños, perseguidos
en el paisaje atroz del odio y la obediencia vigilada,
un cementerio inmenso de vidas vaciadas y robadas,
el sacrificio obligado a Dios y la Patria en el altar de la Historia,
y abril fue definitivamente ya sólo un mes más en el calendario
con una estampa ridícula, como una mueca absurda.

Olvidar a golpe de látigo, de hierro ardiente en la memoria,
a golpes y amenazas de fusil que abril era el río más transparente
nacido en el vientre enlutado de la miseria entre esparto y arpilleras
de hombres y mujeres sedientos sin tierra y sin pan,
que nunca fueron niños sino prematuramente adultos encallecidos
que soñaron la libertad y la fraternidad de los hombres,
de todos los hombres.

Que abril era la resurrección del dolor de siglos,
la fiesta sin ceremonias de la primavera
de rescribir la historia escrita sin los hombres humildes.

Abril, la niña querida por todos,
abandonada y rechazada por Dios y su justicia prometida
que quería tejer todos los sueños en el abrazo humano de las fraguas

donde los yunques cantaban su canción contra las cadenas.

____________________________________________

Foto del cartel del concierto celebrado en Rivas, tomada de:
http://www.elangelcaido.org/comunicacion/040/040republicanos.html

Tu corazón era hermético y oscuro

Tu corazón era hermético y oscuro,
un estanque defendido
por férreos fantasmas de espinas de fuego.

Arrojé en él una rosa sin consuelo,
que vibró en lo hondo de tu silencio,
y tu corazón se abrió volviendo de su olvido
de ser un corazón sediento de la desnudez del agua.

GUÍA VIRTUAL POR LA PAZ

Invitado por Paula, me sumo a esta mani

LOS NIÑOS SON EL MAÑANA

La paz no es una realidad, pero no es un imposible, no hagamos una realidad de lo que no es, ni de lo que podría ser una imposibilidad futura, no hipotequemos el poder creer para comprar resignación y espera.

Los adultos de hoy TENEMOS LA IMPOSTERGABLE OBLIGACIÓN de convertirnos en los niños de ayer para recuperar la inocencia de soñar y construir con ella el mañana de nuestros hijos HOY.
HIJOS DE TODOS, todos y cada uno de ellos, de todos y cada uno de nosotros, sobre toda raza, color y credo, sobre toda nacionalidad, sobre toda condición social, sobre lo propio y lo ajeno.
LOS NIÑOS SON NUESTRA MÁS GRANDE ESPERANZA, no hacer nada al respecto es darle la bienvenida a permanecer esperando la muerte en vez de luchar por la vida, es dejarse estar abandonado a la suerte de que tal vez y solo tal vez, llame a la puerta del vecino la próxima desgracia.
Un pequeño e insignificante acto, multiplicado infinitamente, puede ser el principio de algo que suelto a rodar no se detenga nunca en el lugar más inhóspito: LA NADA.
OS PROPONGO UNA GIRA VIRTUAL POR LA PAZ PARA EL MAÑANA
un sueño pequeñito para que crezca antes que nuestros niños, para que nuestros niños crezcan.
Tan simple como invitar a 10 personas cada uno a sumarse a una ilusión sin límites, a un sueño sin fronteras, copia, pega y publica, tres movimientos insignificantes en el tiempo, para un ¿Porqué no? que vale toda una utopía.

Firma: Simplemente yo.

P.D.:Imagen, palabra y sonido; manos, bocas y oídos alertas.

Para tomar el video y pegarlo en sus respectivos espacios en la web acceder al siguiente link y copiar a la derecha de su monitor el html correspondiente:

http://www.youtube.com/watch?v=dqCiKiEAYYk

A su vez yo invito a seguir esta iniciativa a:

1. Para no pensar

2. Crisk

3. Lo que podemos contar

4. Muralla

SUNUGAAL (cayuco)

SUNUGAAL

"Me prometieron que tendría un trabajo,
me prometieron que tendría comida,
me prometieron que tendría trabajo real y esperanzas,
pero por ahora, nada.

Por eso me voy,
por eso me subo a esta canoa,
jurando no quedarme aquí ni un segundo más,
preferiría morir a vivir en este infierno".

AWADI

Luís Cencillo ha abierto un blog

www.cencillo.com

“Luis Cencillo, presidente de la Fundación Cencillo de Pineda, filósofo, psicoterapeuta, antropólogo… ha escrito más de 40 libros, algunos de ellos sirvieron de manuales para la formación universitaria de psicólogos y filósofos en los años 70 (El hombre. Noción científicao El tratado de la Intimidad y de los saberes). En el 1er. Congreso Iberoamericano de Asesoría Filosófica y Filosofía Práctica (Sevilla, abril 2004) fue reconocido como pionero de estas disciplinas en España (Cómo Platón se vuelve terapeuta).
El ser humano, según Cencillo, es un ser fronterizo, indefinible y desfondado, desde un punto de vista antropológico; y, desde una perspectiva epistemológica, y como consecuencia de aquella, tiene un inacabamiento cenital, es decir, no hay un valor absoluto que dirija la existencia humana. Por otra parte, un mecanismo básico del conocimiento humano es una dialéctica del todo y de la parte, o sea, toda realidad se conoce a partir de un contexto (un todo) y esa premisa se da en cada etapa del conocimiento. Y, como tercer rasgo del conocer humano, la gravitación de ausencia: en cada parte de realidad que conocemos está representado, en ausencia, el todo de la realidad.
A partir de estos principios podemos preguntar ¿qué es lo real? ¿qué son las cosas reales? Debemos abandonar la noción ingenua e intuitiva de que la realidad es, principalmente –o únicamente- las cosas materiales, físicas, puesto que el ser humano vive –sobre todo- en un mundo humano donde lo más real es la significación y el sentido, las vigencias (tendencias, modas) y valores… construido sobre “vórtices de energías” según nos recuerda el nuevo paradigma de la física del caos (Prigogine). La investición que el ser humano hace de la realidad al conocerla es tan profunda, que nunca podremos hablar de otra realidad que no sea la que el ser humano construye a partir de datos. Se da en Cencillo, a mi entender, un kantismo renovado donde se incluyen nuevas categorías: el lenguaje, el inconsciente… y la praxis, “lo que hace un objeto real es funcionar dentro de una praxis”.
¿Qué es, entonces, el pensar y la filosofía? Pensar es orientación en lo real. Y filosofía es activación máxima del potencial intelectual. En cada época y grupo social o étnico, la filosofía determina qué es y en qué consiste la realidad, nadie puede erigirse en juez de este proceso (esto es real, esto no es real) sino el propio hallarse en realidad y estar-en- el-mundo concreto de cada generación y grupo. La filosofía no deber recluirse en la facticidad, porque estar-en-realidad exige un cambio constante (la neurosis es negarse a crecer). La filosofía es transcesiva, es decir, está en continuo tránsito por niveles o transfondos más profundos de la experiencia. Cualquier orden de fenómenos, objetivos o subjetivos, puede ser problematizado. Puede haber experiencias acerca del mundo manifiesto, pero también de un mundo no manifiesto (siempre que se puedan encontrar indicios razonables y sea verosímil, y no meramente fantástico), experiencias de las relaciones personales y sociales, de la acción y la praxis, del propio existir, del valor, del fracaso y la caída en la nada.
Cencillo, acostumbrado a operar en el reino invisible de la consulta del psicoterapeuta, trata de curar a la Filosofía de su neurosis neopositivista, que lleva padeciendo desde la segunda mitad del s. XX. La síntesis de Cencillo es una fragua alquímica donde los opuestos se curan y transforman. La Psicoterapia cura a la Filosofía de su vergüenza (de no ser una ciencia) y la filosofía, a su vez, sanada, amplía los modelos de la psicología y se convierte en un instrumento terapéutico: Asesoría Filosófica, Orientación Filosófica, Filosofía Práctica. Por otra parte, la Antropología y la Religión también se enriquecen: la Antropología reconoce el lugar de las creencias en el ser humano, pero la Religión debe tomar conciencia de sus pretensiones dogmáticas. Filosofía, Psicoterapia, Religión y Antropología (incluyendo Lingüística, Derecho…) son los pilares del sistema integrador de Luis Cencillo. Una vez más: una Filosofía psicoanalizada puede convertirse en una Filosofía sanadora, abierta a los niveles de realidad que la vivencia humana va descubriendo.
Antonio Pino”

Tomado de Didáctica de la filosofía

Noche, entraña del mundo

Noche, entraña del mundo,
bahía premonitoria de versos silenciosos,
lodo oscuro de los caminos sin nombre,
tinta negra vertida que contiene la historia jamás escrita.

En ti la larga espera de la germinación de los siglos.

Los sueños de los hombres desatan
sus oficios y vestiduras y te pueblan,
libres, siendo tu corazón negro infinito,
las tenues presencias de tu morada,
con su furia forjadora de fraguas,
con su azogue de estrella alzada
por miles de manos invisibles.

En tus confines oscuros milenarios
el amor regresa de sus exilios
y el anciano vuelve a ser un adolescente
que siente el fuego único en sus labios de un beso,
y ríe inconsciente en la salvación del olvido.

En ti, Penélope deshace
el paño de su esclavitud,
y alguien cierra una maleta
y corre por las calles inundadas de soledad
a coger el tren que te atraviesa
no sin antes suplicar entre lágrimas
donde la luna se derrama
el nacimiento profundo de otro vivir.

Y alguien en ti odia para volver a amar,
astillando la anestesia de las derrotas,
construyendo con sus venas ardientes
de pequeños ríos de fiebres cósmicas
la embarcación para un nuevo viaje
en la desembocadura del alba.

Noche, entraña del mundo,
yo te traigo en este silencio vivo
mis sueños sedientos de infinitos caminos.

Raíces

En el camino borrado de un recuerdo,
un niño acude a la hoguera de los atardeceres
en la balconada de una ribera
como se acude a un destino esperado
que estuviese escrito en la sangre y en un sueño,
donde tiemblan los azules y los primeros luceros
y el sol es un caballo rojo de crines de fuego.

Y allí, el niño llora alegre sin preguntarse por qué.
La hermosura sin nombre es la honda caricia
que siente derramarse en la lejanía del horizonte
y en la voz dulce del viento que juega entre los árboles.

Todavía no sabe que esos atardeceres serán sus raíces,
y las raíces las cuerdas de un instrumento
que el paso de los días rasguearán una y otra vez
haciendo brotar los acordes oscuros del corazón,
que dejarán el candil en la ceguera,
el alba de la rosa en la ceniza,
la ternura del dolor prendida en la espina,
el agua frágil de las derrotas
que labrará sobre la roca dura
el oscuro rastro de la belleza peregrina.

Un hombre se adentra en la edad
y después del sueño tras despertar sobre su cama
vuelve a ser por unos instantes un niño que dibuja suavemente
con su mano en el cuerpo desnudo de su compañera
un ser invisible de piernas enjutas
que tiene por corazón un sol intangible.

"El mundo es de los que bailan"

Domingo. El viejo se viste con su mejor traje
y antes de salir me dice
"el mundo es de los que bailan"
y se marcha con su nueva novia,
esa mujer que dejó a otro hombre
por irse con él.

Imagino ese viaje que es vuelo y que es baile,
la danza de dos amantes sobre las aguas oscuras,
en el juego de no sucumbir,
la alegría honda que mana contra la piedra inmóvil
que se hunde en los estanques,
el pañuelo que alguna vez secó lágrimas
y contuvo el abismo y su mapa
convertido en la cometa que hondea alegre
de un viejo que fue un niño
que prometió bailar sobre las tempestades
con la alegría honda de los que bailan.

Imagino ese baile sobre lechos
donde el anhelo habita y celebra el encuentro de dos
tarareando viejas canciones
y se compadece de esos amores ridículos
que no pudieron ser, en el erial del nunca,
convertidos en pudrideros dolorosos
donde yacen las sombras que no bailan.

Vida de las cartas de amor

La lluvia torrencial diluye la tinta
de las palabras inmóviles de viejas cartas de amor,
palabras ajadas de nuevo vivas, convertidas
en moradas amapolas silvestres
cuyos pétalos antes fueron
la celebración inagotable de un tú,
abrazos estremecidos de enfebrecida carne,
besos dulces de llamas entre los azules inmensos.

Ellas que no tienen vocación de ser vanas,
se escapan fugitivamente con el destino de la lluvia al silencio,
al breve riachuelo, a las callejuelas solitarias, a la tierra al fin.
Y allí aguardarán inefables, siendo la canción callada
de la belleza imprevisible que acecha ser descubierta.

Arrebatarán sigilosamente el corazón de otro hombre
que habitará el insomnio y el delirio hasta rescribirlas.
De ese hombre que se emborrachará hasta la extenuación
de la celebración inagotable de un tú,
de abrazos estremecidos ciertos o anhelados,
de besos dulces de llamas entre los azules inmensos
y escribirá cartas de amor hasta la estación del desamor,
de las lágrimas y las lluvias.

Descendió por la soga del miedo

Descendió por la soga del miedo,
esa que ata y une presente y pasado.
Descendió al dolor sordo que no se oye.
Habitó la llaga y la gangrena
que amenaza destruirnos.

Descendió a los infiernos, monte abajo,
atrás, detrás del olvido y del vacío.
Respiró allí la carcoma que lo corroía todo.

El exiliado volvió a su país natal
contra la ley del exilio.

Entró en la desesperanza y su alucinación.
Sabía que sin el encuentro
con el viento estremecedor
el árbol no aprende a ser sí mismo
y las raíces profundas no abrazan
secretamente la tierra más viva.

Descendió para demoler el altar
del dios del destino atroz
y la historia sacrifical.
Para derruir la faz de lo monstruoso
sostenido por nuestro propio miedo,
por nuestro propio odio oculto
contra nosotros mismos.

Y abrió las puertas siempre cerradas
y cavó en la noche oscura de un muerto,
cavó en sus párpados cerrados,
en su mirada hermética sin abrazos.

Cavó sin consuelo en la frustración y la congoja
con el pequeño río rojo de su sangre,
con el minúsculo son del corazón.

Cavó en la extenuación
con el recuerdo del mar y su oleaje,
con su mirada de niño que todo lo descubre,
con su mano abierta para recibir la lluvia,
con la quilla viva de sus sueños despertados.

Cavó en los días vacíos, en los dolores,
en el tedio y en la nada,
en el aldabonazo,
en el dogma y en el naufragio.

Cavó en la férrea alambrada
hecha de maldiciones de espino
que cercan la carne
y son el despojo habitado de la culpa.

Cavó con la fragilidad y el signo en la ruina,
descubriendo las huellas misteriosas de otra existencia,
dejándose arrastrar a otras orillas desconocidas,
en el puerto del miedo y del silencio oscuro.

Cavó en la historia secreta vestida
de los harapos del desamor y las ausencias.

Cavó hasta desenterrar las raíces y recobrarlas,
y dárselas a la desnudez de la luz que anuncia el alba,
y abre el horizonte jamás visto en los ojos
y en la carne como una flor viva,
llena de los senderos de un misterio enardecido
que quiere su despertar y su ser
y su andadura de galope cierto.

Cavó hasta desatar el grito ahogado de un niño,
la lágrima oscura de un dolor,
hecha cortante vidrio duro
contra el animal transparente
que lleva nuestro nombre.

Cavó hasta desenterrar el ser olvidado,
abandonado en el hambre de caricias.
Hasta desenterrar la ceguera
de unos ojos que ignoran la transparente belleza.

Cavó hasta descubrir la incierta realidad
que fue marcada a fuego de desdicha,
tatuaje de la desolación, intrincado laberinto,
que ata con el olvido la memoria.

Cavó hasta desenterrar
las menesterosas monedas
con las que alguna vez pagamos
un alto precio para ser queridos.

Allí, detrás de la negación y el miedo,
cavó acariciando la luz dormida
de la semilla del sueño del hombre entero,
perdida y abandonada en la soledad de la noche ciega.
Cavó hasta encontrar la estrella que lleva al alba
y conduce hasta su manantial a la vida jamás vivida.

Miro el crepúsculo desde esta habitación

Miro el crepúsculo desde esta habitación
donde nos amamos contra la historia con mayúscula,
que nunca sabrá de nosotros.

Sólo dos seres entrelazados, cuerpo a cuerpo,
minúsculos, frágiles, pero nunca dos hebras de un jirón
atrapado en alambre de espino,
que el viento agitara al unísono.

En estos besos, en estas caricias,
en esta alegría de albas y ocasos
siento que reconstruimos lo universal
de las pequeñas razones.

Tu risa me devuelve la sonrisa.
Tu mano tocándome
me dice que soy piel y encuentro, alegría.

Al fin ser en un silencio vivo,
plenitud hecha canción para la vida.

Aquí en este lecho anidan las flores,
y algo tiene la misma alma que la lluvia
y el mismo gemido que el volcán.

Sobre este lecho una historia de dos
como dos ríos invisibles sostenidos en el tiempo,
alquimias de la sangre que arde
entre los días azules y grises,
entrecruzando una estela de vida, memoria y sombras,
corazones trenzando la belleza sin nombre,
de un amor naciente sin forma previa ni molde,
que se mira y se encuentra en la llama,
y en la noche, y en el viento que susurra,
y en la delicadeza sagrada del alba,
como en un espejo y un idioma imposible.

Aquí tenuemente nos reconstruye nuestro amor
de no ser amos para el otro,
nos restaura contra el orden de las cosas,
contra la lógica, llenándonos de luz sobre los días.

Aquí sencillamente inocentes,
aquí estremecidos como los primeros
y los últimos seres.

Ser ante tus ojos,
porque tu amor me llama a ser,
a llenar los días azules y grises
tocando el corazón del tiempo.