CANTO DE ESPUMAS

Puentes

2012-01-21T07:51:00.000+01:00

"Así, paradójicamente, el colmo de soledad conducía al colmo de gregarismo, a la gran ilusión de la compañía ajena, al hombre solo en la sala de los espejos y los ecos. Pero gentes como él y tantos otros, que se aceptaban a sí mismos (o que se rechazaban pero conociéndose de cerca) entraban en la peor paradoja, la de estar quizá al borde de la otredad y no poder franquearlo. La verdadera otredad hecha de delicados contactos, de maravillosos ajustes con el mundo, no podía cumplirse desde un solo término, a la mano tendida debía responder otra mano desde el afuera, desde lo otro."

Julio Cortázar

Quiero saber si el corazón es una lluvia o margen,

lo que se queda a un lado cuando dos se sonríen,

o es sólo la frontera entre dos manos nuevas

que estrechan una piel caliente que no separa.

Flor, risco o duda , o sed o sol o látigo:

el mundo todo es uno, la ribera y el párpado,

ese amarillo pájaro que duerme entre dos labios

cuando el alba penetra con esfuerzo en el día.

Quiero saber si un puente es hierro o es anhelo,

esa dificultad de unir dos carnes íntimas,

esa separación de los pechos tocados

por una flecha nueva surtida entre lo verde.

Vicente Aleixandre

Imágenes de la serie TURA

Abierto

2011-12-30T20:41:00.000+01:00

"tal vez los jefes y los hombres de ciencia acabarán por salir a lo abierto, acceder a la imagen donde todo está esperando; en este mismo instante las jóvenes anguilas llegan a las bocas de los ríos europeos, van a comenzar su asalto fluvial; acaso ya es de noche en Delhi y en Jaipur y las estrellas picotean las rampas del sueño de Jai Singh; los ciclos se fusionan, se responden vertiginosamente; basta entrar en la noche pelirroja aspirar profundamente un aire que es puente y caricia de la vida; habrá que seguir luchando por lo inmediato, compañero, ....; pero lo abierto sigue ahí, pulso de astros y anguilas, anillo de Moebius de una figura del mundo donde la conciliación es posible, donde anverso y reverso cesarán de desgarrarse, donde el hombre podrá ocupar su puesto en esa jubilosa danza que alguna vez llamaremos realidad".

Julio Cortázar

Prosa del observatorio

Imágenes de la serie TURA

FELIZ 2012

De la mirada

2011-12-19T18:35:00.001+01:00

UN HIMNO PARA EL OJO

Yo digo que si el alma tiene un sitio, ese sitio es el ojo.
El ojo que sustenta nuestro amor
y nuestro gozo.

El hombre mismo, el hombre
todo fuego y asombro,
no podría ser hombre
sin el ojo.

La vida, el mar, el cielo,
todo era un vago escombro,
hasta que un día el ojo reunió todo lo vivo y lo acercó a los rostros.

Toda la eternidad quedó justificada el día que lo más vivo de la vida
se hizo pozo de asombros
en el ojo.

Jorge Debravo

"De dónde viene esa mirada

que a veces sube hasta mis ojos

cuando los dejo sobre un rostro

descansar de tantas distancias?

Es como un agua de cisterna que brota desde su misterio,

profundidad fuera del tiempo

donde el recuerdo oscuro tiembla."

Julio Cortázar

Hsingling

2011-11-26T10:19:00.001+01:00

La "Escuela de Hsingling", iniciada por los tres hermanos Yüan a fines del siglo XVI, o la "Escuela Kungán", como también se llama (Kungán es el distrito donde nacieron los hermanos), es una escuela de autoexpresión. Hsing significa "la naturaleza personal" y ling significa el "alma" o "espíritu vital".

Escribir no es más que dar expresión a la naturaleza propia de cada uno, o a su carácter y el juego de su espíritu vital. ......La Escuela de Autoexpresión exige que expresemos por escrito solamente nuestros pensamientos y sentimientos, nuestros amores genuinos, odios genuinos, temores genuinos y caprichos genuinos. Hay que expresar todo esto sin intentar siquiera ocultar lo malo y presentar lo bueno, sin temores de despertar la burla del mundo, y sin miedo de contradecir los sabios antiguos o las autoridades contemporáneas..................La literatura genuina no es más que una sensación de extrañeza y de maravilla frente al universo y la vida humana.

LIN YUTANG

LA IMPORTANCIA DE VIVIR

»En un plano de hechos cotidianos, la actitud de mi inconformista se traduce por su rechazo de todo lo que huele a idea recibida, a tradición, a estructura gregaria basada en el miedo y en las ventajas falsamente recíprocas. Podría ser Robinson sin mayor esfuerzo. No es misántropo, pero sólo acepta de hombres y mujeres la parte que no ha sido plastificada por la superestructura social; él mismo tiene medio cuerpo metido en el molde y lo sabe, pero ese saber es activo y no la resignación del que marca el paso. Con su mano libre se abofetea la cara la mayor parte del día, y en los momentos libres abofetea la de los demás, que se lo retribuyen por triplicado. Ocupa así su tiempo con líos monstruosos que abarcan amantes, amigos, acreedores y funcionarios, y en los pocos ratos que le quedan libres hace de su libertad un uso que asombra a los demás y que acaba siempre en pequeñas catástrofes irrisorias, a la medida de él y de sus ambiciones realizables; otra libertad más secreta y evasiva lo trabaja, pero solamente él (y eso apenas) podría dar cuenta de sus juegos.»

RAYUELA

JULIO CORTÁZAR

Imágenes de la serie TURA

árbol-hombre

2011-11-20T12:20:00.001+01:00

De la serie TURA

"Vivir en una parte solamente... ¿De qué?

Vivir en un sonido tan sólo... ¿Dónde suena?

Vivir tiene sentido sólo unido con muchos

círculos del espacio que crece hacia lo lejos;

vivir es sólo el sueño de otro sueño,

pero el estar en vela es otro sitio."

.............................................

"Ahora conoces tu Otro, eso que nos rechaza,

siempre que nos agarra en la tiniebla;

de tú que ansiabas estás redimido

en algo que tú tienes.

Entre nosotros no tenías forma,

ahora eres quizá un bosque crecido

con vientos y con voces por las hojas."

Rainer María Rilke

Con tus entrañas de papel

2011-11-02T21:30:00.006+01:00

De la serie Tura

Tura

2011-10-22T10:18:00.001+02:00

"Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. "

Rayuela , Julio Cortázar

Memoria y olvido

2011-09-24T18:55:00.001+02:00

Para la exposición Poéticas de la memoria y del olvido en DF. se quedaron en el tintero muchas imágenes, ahora recupero estas 3 para esta entrada.

Son un intento de hablar de la memoria en sus varias dimensiones: personal y colectiva., esencialmente.

Y vuelvo a agradecer a mis compañeros y compañeras de exposición por esta reunión de miradas que llegó gracias a Arturo Ávila Cano.

Lorca eran todos

Exposición colectiva Poéticas de la memoria y el olvido

2011-09-09T22:11:00.008+02:00

Estimados amigos y amigas:

Hoy se inaugura la exposición colectiva POÉTICAS DE LA MEMORIA Y EL OLVIDO, en el Festival FOTOSEPTIEMBRE que se celebra en México D.F, en la que participo junto a los siguiente autores:

Ana Ceclia Flores (México)

Antona (España)

Arturo Ávila Cano (México)

Bunt (México)

Elizabeth Rangel (México)

Lenny Garcidueñas (México)

Mónica Márzquez (Colombia)

Víctor López (España )

Mi más profundo agradecimiento a mis compañeros de exposición y especialmente a Arturo Ávila Cano, quien se ha encargado de la organización de la misma.

Las obras con las que participo son las siguientes:

Das magnólias, de Daniel Faria

2011-03-05T11:29:00.011+01:00

fotografia Jacek Szarek

Das magnólias
Daniel Faria

Sabes, leitor, que estamos ambos na mesma página
E aproveito o facto de teres chegado agora
Para te explicar como vejo o crescer de uma magnólia.
A magnólia cresce na terra que pisas — podes pensar
Que te digo alguma coisa não necessária, mas podia ter-te dito, acredita
Que a magnólia te cresce como um livro entre as mãos. Ou melhor,
Que a magnólia — e essa é a verdade — cresce sempre
Apesar de nós.
Esta raiz para a palavra que ela lançou no poema
Pode bem significar que no ramo que ficar desse lado
A flor que se abrir é já um pouco de ti.
E a flor que te estendo,
Mesmo que a recuses
Nunca a poderei conhecer, nem jamais, por muito que a ame,
A colherei.

A magnólia estende contra a minha escrita a tua sombra
E eu toco na sombra da magnólia como se pegasse na tua mão.

*

De las magnolias
Daniel Faria

Sabes, lector, que estamos ambos en la misma página
Y aprovecho el hecho de que hayas llegado ahora
Para explicarte cómo veo el crecer de una magnolia.
La magnolia crece en la tierra que pisas – puedes pensar
Que te digo algo innecesario, pero podía haberte dicho, créeme
Que la magnolia te crece como un libro entre las manos. O mejor,
Que la magnolia – y esa es la verdad – crece siempre
A pesar de nosotros.
Esta raíz para la palabra que ella lanzó en el poema
Puede bien significar que en la rama que se queda de ese lado
La flor que se abre ya es un poco de ti.
Y la flor que te ofrezco,
Aunque la rechaces
Nunca podré conocerla, ni jamás, por mucho que la ame,
La cogeré.

La magnolia extiende contra mi escritura tu sombra
Y toco la sombra de la magnolia como si tocase tu mano.

pd. Me ayudó a intentar traducir ese poema al español, Índigo ,

del hermoso blog Índigo Horizonte (muchas gracias).

Acordes de um pequeno carnaval

2011-02-09T23:41:00.023+01:00

"E no entanto é preciso cantar,

é preciso cantar e alegrar a cidade."

Vinícius de Moraes e Carlos Lyra

Que um pequeno carnaval invada a cidade e nos ensine uma alegria singela. Que bastem alguns amigos, alguns instrumentos, o amor pela música, a felicidade de cantar. Acaso alguém que saiba fazer gigantes de tecido e papel. Um pequeno carnaval que chegue sem obedecer ao calendário. Que seja quando ninguém o espere e desperte o olhar curioso de quem saiu de casa para suas tarefas cotidianas. Que não exija a compra de fantasia ou o pagamento de ingresso. Que nos recorde que a rua é do povo. Que a festa é do povo. Que toque velhas canções e ilumine os olhos das crianças. Que ilumine os olhos dos que um dia foram crianças. Que faça um homem esquecer-se do cansaço dos dias e brincar como há tempos não fazia. Que desenhe um sorriso no rosto de uma mulher, talvez fazendo-a reencontrar-se com um dia feliz, perdido na memória. Apenas um pequeno carnaval, mas tão sincero em seu sentido, que nos seja irresistível querer segui-lo.

Que un pequeño carnaval invada la ciudad y nos enseñe una alegría sencilla. Que baste con algunos amigos, algunos instrumentos, el amor por la música, la felicidad de cantar. Acaso alguien que sepa hacer unos gigantes de tejido y papel. Un pequeño carnaval que llegue sin obedecer al calendario. Que sea cuando nadie lo espere y despierte la mirada curiosa de quien salió de casa para sus quehaceres cotidianos. Que no exija la compra de objetos de fantasía ni el pago de billetes. Que nos recuerde que la calle es del pueblo. Que la fiesta es del pueblo. Que toque viejas canciones e ilumine los ojos de los niños. Que ilumine los ojos de los que un día fueron niños. Que haga a un hombre olvidarse del cansancio de los días y bailar como hace tiempo no lo hacía. Que dibuje una sonrisa en el rostro de una mujer, tal vez haciéndola reencontrarse con un día feliz, perdido en la memoria. Sólo un pequeño carnaval, pero tan sincero en su sentido, que nos sea irresistible querer seguirlo.

No lo llames Arte

2010-12-18T12:54:00.002+01:00

No lo llames Arte, porque cuando así se nombra es que ha muerto y sólo es objeto de cambio y de especulación y sirve para despreciar a los no iniciados en el otro artificio (como los fuegos) de las élites y de los círculos cerrados.

Piensa que es oscuro como el amor y la pasión, como un vino milenario o una noche donde brillan las preguntas y las respuestas, que nace como una flor entre bosques perdidos, entre aguas subterráneas de una tierra fronteriza que sólo existe como símbolo para nombrarla, para aproximarse a su sentido, a su deseo de desnudez, y es capaz de sobrevivir entre lo baldío como una rosa en el desierto sin importarle el exilio y la persecución de la belleza. Piensa que es como un grito desgarrador que rompe el silencio, como una voz que te nombra y te mira, y donde encontrar otro destino jamás intuido. Otro lenguaje que no dice lo habitual y sabido en un baile entre tinieblas.

Sí, es como el amor y la rebeldía, por ello di mejor que alguien, cualquiera, se ha enamorado de la vida y juega con sus formas, con sus colores, con sus palabras, con sus sonidos y sus sentidos, también con sus dudas y tibiezas. Tiende los puentes que nos llevan y nos devuelven a nosotros mismos. Cala en las sombras como una lluvia imposible que devuelve a la tinta su forma y su sed de violeta. Desnuda la realidad para mostrar su armazón fabricado por las multinacionales y por los intereses creados de los poderosos. Devuelve a las palabras su sentido perdido haciéndoles el boca a boca sin vocación de dogma. Duele y libera aunque sigamos siendo condenados a galeras en una embarcación sin rumbo. Es el silencio necesario donde todo germina. El espejo donde nos miramos sin reconocernos. Es el dolor y lo terrible donde ha de nacer de nuevo la esperanza. Es el delirio de la razón, cuando ésta esconde en su atribución de nuevo dios la pulsión de dominio y de poder, y así muestra lo desdeñado por su violencia ciega.

Alguien sencillamente se ha enamorado de la vida, la ama por encima de todas las cosas, porque la vida precisamente no es una cosa sino una posibilidad que tiene más que ver con el ser que es lo contrario de la cosa, de lo dado y lo muerto. Un salto en el vacío. Un sujeto para el que están hechos los verbos como embarcaciones en un océano inmenso y hay que partir en una aventura única al encuentro de otras vidas entre continentes oscuros. Un libro blanco y mudo que espera el rastro de nuestras palabras vivas, únicas e irrepetibles, que dejen en sus páginas las sombras de su vuelo. Sombras y más sombras, chinescas, oscuras y ciertas, capaces de resonar en nosotros y abrir las puertas reales con llaves imaginarias.

De la serie CABARET BABEL

Y aprovecho la entrada para DESEAROS UNAS FELICES FIESTAS Y UN FELIZ 2011

Rastro de un manantial

2010-12-05T14:06:00.001+01:00

Sigo el rastro de un manantial que nace en el pecho y en los sueños capaz de transmutarse en lágrima o en estrella, en fuego o en rosa, en risa y en ocaso, en silencio que canta en todos los hombres.

Un manantial tan claro que es un espejo donde se miran los vientos y las tempestades, que es una mano abierta que brilla entre soledades y nieblas. Un manantial que es un animal cristalino de pasados y futuros, como un mar que lame las heridas y las derrotas una y otra vez con el ritmo de los amantes. Un manantial que vuela en las crines de un caballo desbocado y en la tinta oscura de una palabra manuscrita que parece brotar en las entrañas y llegar hasta la mano que la escribe.

Sigo el rastro de un manantial que me habla en la música de los acordeones que tocan los pobres, que nunca se graduaron en una escuela de música, en las plazas y en los rincones de muchas ciudades.

De la serie CABARET BABEL

Volverse invisible

2010-11-20T13:26:00.003+01:00

No es un relato de Kafka aunque tiene todos los ingredientes de una pesadilla que se vuelve real, es que en la fría Europa hay personas a nuestro lado, en nuestro mundo que se han vuelto invisibles para sobrevivir, que no tienen más remedio que pasar desapercibidas, aguantar cualquier situación sin apoyos ni redes sociales…han sido tachadas de “ilegales”, ese es el nuevo estigma, Esta expresión tan usada, tan ya familiar e incuestionable, traída y llevada en medios de comunicación, ya de por sí lo dice todo, aunque ni ser persona ni ser inmigrante sin papeles sea un delito en el código penal de este país, al menos por el momento. (En Italia ya lo es, ya hay personas ilegales por el hecho de la migración irregular, encarcelados como meros delincuentes).

Desde un punto de vista constitucional sólo es un incumplimiento administrativo y sin embargo los inmigrantes irregulares pueden ser “retenidos” hasta 80 días en lugares que no dejan de ser ámbitos carcelarios. En la práctica detenidos hasta su expulsión, que en muchos casos no es a sus países de origen. Europa entera esta regida por una ley muy similar a la que quería imponer el gobernador del Estado de Arizona en los EEUU, esa a la que se ha opuesto el presidente Obama, en un país donde hay entorno a 10 millones de inmigrantes irregulares.

Esta entrada también podría titularse volverse miope e insensible, no querer ver al ser humano anteponerle el nuevo y sacrosanto estigma, que le transforma socialmente en un otro peligroso. De hecho para eso sirven los estigmas, para negar los derechos de seres humanos, para dejar de verlos y tratarlos como tales, para perderles el respeto. De la guerra fría y los muros hemos pasado a construir férreas fronteras contra las personas, una Europa fortaleza, donde esos otros son "procesados" sin haber cometido ningún delito como en aquel relato de Kafka.

De la serie Cabaret Babel

De saberes indígenas

2010-11-04T01:21:00.011+01:00

“A veces, un sacerdote (pajé) toma a un recién nacido en brazos, canta y baila de alegría por haber visto aquellos ojos. Después pone al niño el nombre de un ancestral que volvió en la mirada de aquel niño para enseñar canciones, ritos y ceremonias antiguas. El ojo de ese niño es como el agua del río que pasa todas las mañanas por allí. No es la misma, pero trae siempre la misma memoria. Nuestro monumento más antiguo no es ningún edificio o pirámide. Es nuestra memória”.

Fragmento de la entrevista de Ailton Krenak
(Alianza de los Pueblos de la Floresta)
Revista Año Cero, febrero de 1992
***

Siempre me impresionan esos pequeños encuentros que la vida cotidiana nos regala. Entras en un café y pide un agua para espantar la sed. Alguien surge de repente, se sienta a tu lado, te cuenta algunas historias y se va. Pero se queda, por ese momento único compartido.

No hace mucho conocí a Paulo, así es llamado en la ciudad, aunque tiene otro nombre en su lengua tupi, pero yo no conseguiría escribirlo. Hace dos años vive en São Paulo, vino a aprender y a enseñar - un poquito, me dijo humildemente. Volverá a su tribu en pocos meses. No se siente aturdido en medio a tantos predios. Y es porque los árboles le salvan – ¿entiendes la fuerza de ese decir de los árboles, que se visten de verde sin ningún pudor entre el gris y el asfalto?. Y es también porque sus ojos tan negros están llenos de floresta y de la vida de toda su gente, con la belleza de sus tradiciones. Eso se dibujaba en su mirada mientras me contaba pequeñas histórias y leyendas de su lugar.

Creo que perdí un poco la noción del tiempo y me entristecí al darme cuenta que ya se hacía tarde. Él me acompanó por una parte del camino y después siguió el suyo. Me dejó un papel donde escribió los títulos de unos libros, si acaso me interesaban. En uno de ellos encontré ese fragmento de la entrevista de Krenak. Me dio ganas de compartirlo con vosotros, en esta casa, tras todo ese tiempo de silencio (echaba de menos vuestra compañía).

Las pinturas son de Jaime Trindade, expuestas en una plaza de la ciudad de Embú.

Tres miradas

2010-10-16T20:04:00.004+02:00

Estimados amigos y amigas:

El próximo 22 de octubre se inaugura esta exposición en la qiue participo junto a ANTONA y FRANCISCO ORTIZ en la Biblioteca Carlos Fuenes de la ciudad de Xalapa en México.

Quiero expresar mi más profundo agradecimiento a GRACIELA BARRERA, pues es ella quien la ha organizado con todo ese empeño que la caracteriza, sin su esfuerzo no hubiera sido posible. También quiero agradecer a BLANCA OLGUÍN, quien ha diseñado el cartel de la exposición y las invitaciones.

El texto de presentación lo ha escrito CARLOS MANZANO, a quien también agradezco sus palabras para la ocasión.

TRES MIRADAS

Pocas artes expresan con tanta precisión el poder de la mirada como la fotografía. No en vano, la fotografía consiste básicamente en eso: un ejercicio preconsciente y obsesivo de mirar, de captar los mil y un matices que pueblan no solo el mundo exterior sino también (o sobre todo) nuestro mundo interior. Su objeto, por ello, no depende tanto de lo que hay como de lo que vemos: nunca dos fotógrafos tomarán idéntica instantánea en un mismo espacio. Es la mirada lo que determina el sentido, lo que confiere cualidad al objeto. Y nada mejor que la obra de estos tres fotógrafos para hacernos comprender en su auténtica dimensión el poder teúrgico de la mirada.

Antona, Juan Bautista Morán y Francisco Ortiz son tres fotógrafos con una dilatada carrera a sus espaldas. Cada uno de ellos posee su peculiar idiosincrasia a la hora de mirar: la mujer, la feminidad, la sensualidad, la poesía, el mundo onírico, los deseos incognoscibles, lo cotidiano, la ciudad, la vida… todo lo que en definitiva nos hace sentirnos vivos y nos convierte en seres sensibles que no solo están sino que sobre todo son. Las imágenes de estos tres fotógrafos son órganos vivos que quieren establecer con el espectador una íntima comunicación donde la conjunción de ambas miradas (la del fotógrafo y la del espectador) sea capaz de producir un nuevo y genuino significado, esa magia inefable que solo es capaz de generar la obra artística. Esta exposición es también una invitación a mirar, a indagar, a interrogar por parte del espectador a cada una de las imágenes, porque del dialogo surge siempre la expresión, y de la expresión se nutre inevitablemente la belleza. Tres miradas podría ser, visto así, diez, cien, mil miradas. Porque toda mirada es única, y porque cada uno de nosotros debe establecer los límites y el alcance de la suya propia. O lo que es lo mismo: su personal visión de la vida.

Carlos Manzano

Zaragoza, España

Caleidoscopio o el buzo sin zen

2010-09-29T13:15:00.002+02:00

Coja la cámara cual buzo que quiere sondear la realidad que le cerca o le rodea y déjese llevar por el sentido de lo que no lo tiene y tome fotografías, después barájelas y como en el tarot vaya colocándolas una a una sobre un tapiz rojo. Seguramente verá en ellas escrito su destino. Creerá que lo real es demasiado real para ser cuestionado. La realidad le dejó de pertenecer hace mucho tiempo, tanto que parece que nunca fue suya. Viva su impotencia y su soledad con dignidad solemne de ciudadano del siglo XXI potmoderno y resignado, a fin de cuentas Ud. es un privilegiado no lo olvide nunca. Deléguenos su vida, si no el dolor al menos los aspectos más cruciales y esenciales, deje que nosotros la gestionemos llevamos mucho tiempo haciéndolo para su propio beneficio.

NOTA:

En uno de los manifiestos dadaistas que ya tiene casi los 100 años TRISTAN TZARA trazaba una manera novedosa de construir un poema que me ha servido de inspiración para este caleidoscopio:

Coja un periódico.

Coja unas tijeras.

Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle

a su poema.

Recorte el artículo.

Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que

forman el artículo y métalas en una bolsa.

Agítela suavemente.

Ahora saque cada recorte uno tras otro.

Copie concienzudamente

en el orden en que hayan salido de la bolsa.

El poema se parecerá a usted.

Y es usted un escritor infinitamente original y de una

sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo.

De ka serie CABARET BABEL

Olvido de obligado cumplimiento

2010-09-16T22:00:00.013+02:00

Olvido de obligado cumplimiento

Esta es una imagen que pretende criticar esta especie de amnesia colectiva en torno a la memoria histórica. La memoria es necesaria porque sin ella no hay libertad de un sujeto personal o colectivo que se constituye en la temporalidad. Toda historia es un intento de libertad a través del tiempo, por eso es necesaria la memoria. Por eso el olvido nunca es inocente, siempre tiene otra oscura intención, una negación interesada de realidad.

La verja que aparece en el fotomontaje pertenece al fuerte de San Cristobal en Pamplona, Navarra. Me impresionaron las huellas dejadas por las balas.

La imagen me hace pensar que hay otras prisiones que son las del olvido. Queda una historia que contnúa secreta y peregrina, sin dilucidar.

De la serie CABARET BABEL

Cabaret Babel

2010-09-02T09:00:00.003+02:00

Estimados amigos y amigas:

Porque el verano es para disfrutar he demorado volver por aquí. El verano es una cosecha de amistad, de largas conversaciones hasta entrada la madrugada, de muchos encuentros, de pequeñas felicidades o donde sencillamente volvemos a ser. Una cosecha intangible que nos permitirá sobrevivir en otros días que vendrán.

Y ahora que toca volver quiero dejar aquí los últimos trabajos que iré publicando, una seire que he llamado Cabaret Babel y que quiere insistir en las posibilidades expresivas del medio fotográfico más allá de las ortodoxias o sobre la cuestión de qué es la fotografía. Debate que adquiere nuevos argumentos con la generalización de la fotografía digital y sus potencialidades.

Cabaret Babel, reúne en el nombre una alusión al mítico Cabaret Voltaire, lugar de reunión y expresión de los dadaístas y surrealistas en las primeras décadas del siglo XX. Hoy el cambio tecnológico, la fotografía digital, nos ha hecho más herederos que nunca de estos movimientos. Es mi pequeño y modesto homenaje a aquellos hombres y mujeres.

Y Babel porque la fotografía hoy es polisemia, juego, multiplicidad de recursos y lenguajes, fotomontaje o un intento de síntesis de muchas realidades que se condensan en una sola imagen. Una mentira que esconde un deseo profundo de veracidad que no se conforma con las apariencias, que intenta escarbar en los índices, en las huellas.

Una búsqueda que es más fiel a la emoción, a lo sentido y/o a lo vivido que a una representación realista. Prevalencia de lo expresivo sobre lo puramente formal.

Esta serie se la dedico a dos amigos, Arturo Ávila y a Víctor López, con quienes comparto la hermandad de los que buscan a través de las imágenes y juegan con ellas con miradas nuevas.

He utilizado en algunos casos imagenes de la Revista Estampa de los años 20 del siglo pasado.

Estás hecho de horizontes

2010-07-02T14:04:00.005+02:00

Reconoces ese paisaje de muros visibles e invisibles de hombres cercados por otros hombres y te preguntas si el camino es volverse fósil, vida a la que le han extraído la aparente locura de sentir ese espacio que enuncia la lejanía donde se guardan las posibilidades no vividas; las sendas por transitar; los encuentros; las preguntas que responderá el tiempo; el sueño de la vida, ese con el que nacemos. O si el camino es otro en mitad del laberinto: no desfallecer; no permitir nuestro propio sacrificio e incluso acorralados iluminar en la noche cerrada y hacer de la propia existencia una ofrenda para los otros.

Reconoces ese paisaje y sientes ante él la asfixia porque uno lleva en algún lugar de sí la voz de las gaviotas de un mar oscuro que busca la luz de la aurora; la fantasía que un niño envolvió en un pañuelo azul celeste y guardó para el futuro; el amor buscado, el amor encontrado sin pretenderlo, con su tamtan en la sangre cantando la alegría de la carne encendida; una hermandad de soledades rotas por único anhelo.

Hasta el dolor te dice que estás hecho de horizontes.

***********

Reconhece essa paisagem de muros visíveis e invisíveis de homens cercados por outros homens e se pergunta se o caminho é tornar-se fóssil, vida da qual foi extraída a aparente loucura de sentir esse espaço que enuncia a distância onde são guardadas possibilidades não vividas; os caminhos por percorrer; os encontros; as perguntas que o tempo responderá; o sonho da vida; esse com o que nascemos. Ou se o caminho é outro no meio do labirinto: não desfalecer; não permitir o nosso próprio sacrifício e mesmo encurralados iluminarmos a noite fechada, fazendo da própria existência uma oferenda para os outros.

Reconhece essa paisagem e sente diante dela a asfixia, porque levamos em algum lugar dentro de nós a voz das gaivotas de um mar escuro que busca a luz da aurora; a fantasia que um menino envolveu num lenço azul celeste e guardou para o futuro; o amor desejado, o amor encontrado involuntariamente, com o seu tantã no sangue cantando a alegria da carne acesa; uma irmandade de solidões rasgadas por um único desejo.

Até a dor lhe diz que você é feito de horizontes.

TRADUCCIÓN DE TANIA
De la SERIE MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Estimados amigos y amigas:

Con esta entrada termina esta serie de textos y de fotografías con las que he tratado de reflejar ese sentimiento y experiencia fundamental que es la vivencia del horizonte. Y queda incompleta porque en esa experiencia cabe el mundo interior en un diálogo que nunca termina.

Al fondo y siempre vivo, el horizonte como un símbolo que se va llenando de contenidos, como una cadena significante, como un pequeño tapiz hecho con pequeños fragmentos de multiples vivencias.

Os agradezco una vez más todo el interés en este humilde trabajo, así que gracias por pasar por aquí..

Descanso un par de semanas y vuelvo.
Un abrazo

Los caminos que me llevan a ti no aparecen en los mapas

2010-06-14T08:17:00.001+02:00

Los caminos que me llevan a ti no aparecen en los mapas, pues los dibujó un niño en los ventanales llenos de vaho de un día de lluvia que he olvidado. La misma lluvia que perfuma las sombras viene de tan lejos, como tú, que guardas en el fondo de tus ojos el horizonte que me sostiene. Hay amantes que no tienen más patria que los lechos claros donde yacen juntos. Amar es también ser horizonte para otro.

****

Os caminhos que me levam até você não aparecem nos mapas , pois foram desenhados por um menino , nos vendavais cheios de neblina de um dia de chuva que havia esquecido. A mesma chuva que perfuma as sombras vem de tão longe , como você , que guarda no fundo dos seus olhos o horizonte que me sustenta . Há amantes que não têm outra pátria além dos leitos claros onde repousam juntos . Amar também é ser horizonte para o outro .

Traducción de TANIA

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Mundos Invisíveis, de Luciana Marinho

2010-05-30T23:45:00.019+02:00

Há sempre alguém que não vemos nos doando flores. Este pensamento trouxe o infinito para o peito dela e um deixar-se ali onde o humano cresce livre da morte do silêncio. Da morte da partilha. Da morte da solidão. Ela aninha-se na palma da mão da humanidade. O sagrado move-se em suas artérias como nos olhos dos apartados, dos feridos, dos sem céu. Ela aninha-se na respiração profunda das árvores. Caminha junto ao martírio dos cravos. Atravessa os inquebrantáveis em suas verdades. Atravessa os tolerantes entre iguais. Atravessa os catalogadores de seres. Descansa onde o bico do pássaro recolhe a seiva. E flore.

Hay siempre alguien que no vemos regalándonos flores. Este pensamiento le trajo el infinito a su pecho y un dejarse allí donde lo humano crece libre de la muerte del silencio. De la muerte del reparto. De la muerte de la soledad. Ella se anida en la palma de la mano de la humanidad. Lo sagrado se mueve en sus arterias como en los ojos de los apartados, de los heridos, de los sin cielo. Ella se anida en la respiración profunda de los árboles. Camina junto al martirio de los claveles. Cruza los inflexibles en sus verdades. Cruza los tolerantes entre iguales. Cruza los catalogadores de seres. Descansa donde el pico del pájaro recoge la savia. Y florece.

El texto y el collage son de Luciana Marinho, del hermoso blog Máquina Lírica. Y a quien agradecemos haber aceptado la invitación para dejarnos un poco de su gran sensibilidad en esta casa.
Obrigada, Luciana..

Escritos en rojo

2010-05-21T12:43:00.002+02:00

El baile de la desnudez sobre la escarcha,

las catedrales de la sangre,

el vuelo de pajaros de vida y fuego,

están escritos en rojo.

****

O baile da nudez sobre a geada,

as catedrais do sangue,

o vôo dos pássaros de vida e fogo,

estão escritos em vermelho.

Traducción de TANIA

De la Serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

En busca de lo que no tiene nombre

2010-05-08T13:28:00.000+02:00

Deambular con el viento en busca de lo que no tiene nombre,

donde crece y sueña lo más humilde, obedeciendo a su vida.

****

Vagar com o vento em busca do que não tem nome,

onde cresce e sonha o mais humilde, obedecendo a própria vida.

Traducción de TANIA

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Llegará el horizonte

2010-04-24T14:00:00.002+02:00

Llegará el horizonte en el fondo de unos ojos

O acaso vendrá en la serenidad que cruza

un infierno asido a las crines del viento.

Será el encuentro que lame el mar, la pequeña flor bastarda

en los caminos de asfalto, la raíz oscura que sostiene una rosa.

Será la música que guarda la alegría de los olvidados.

***

O horizonte chegará no fundo de uns olhos

Ou acaso virá na serenidade que cruza

um inferno agarrado nas crinas do vento.

Será o encontro que lambe o mar, a pequena flor bastarda

nos caminhos de asfalto, a raiz escura que sustenta uma rosa.

Será a música que guarda a alegria dos esquecidos.

Traducción de TANIA
De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

O poeta e as flores

2010-04-12T00:56:00.022+02:00

I – O poeta e as flores

Tenho a alma cheia de flores quando abro um livro de Eugénio de Andrade. Não sei explicar de outro jeito. Lembro o azul no céu na descoberta de um verso inicial. Ainda não sabia nada do poeta português e as suas palavras foram pássaro no peito. “Voa coração. Ou então arde.”.
E foi difícil encontrar um primeiro livro deste lado do mar. Um dia, caminhava pelo centro de São Paulo e a confusão de gente e de barulhos me atordoava, notei um sebo e pensei ser um bom esconderijo, por um momento que fosse. E era um desses adoráveis lugares que não arrumam tudo em ordem alfabética - assim, as suas estantes são cheias de surpresas. Sem pressa, deslizamos nossas mãos pelas texturas das capas, uma a uma, até que algo nos chama a atenção. Quando nos damos conta, já estamos mergulhados em um novo mundo de palavras, entre as folhas muitas vezes amareladas do tempo.
A primeira página tinha sido arrancada, o que me entristeceu. Na segunda, seguia uma dedicatória - que então não li por algum pudor, como o de invadir a intimidade das palavras ofertadas e, sabe-se lá a razão, um dia abandonadas. Procurei um velho banco de madeira no fundo da livraria. E tão logo a sensação de um jardim. Quando os poemas se abrem em pétalas.
Me esqueci do que tinha para fazer naquele sábado. Voltei para casa com o inesperado presente e alguns ramos de flores comprados no caminho. Abri as janelas, deixando a claridade entrar. Quando regressei ao livro, me detive na dedicatória. Em agosto de 84, alguém em Lisboa desejou a alguém no Brasil que o encontro com o poeta lhe fizesse descobrir, a cada dia, mais beleza em sua vida. E pensei novamente que nunca saberia o motivo daquela outra página, arrancada a força. E que de verdade, aqueles poemas faziam a vida mais bela. Era um fim de tarde. As flores perto da janela estavam iluminadas pelo sol, suavemente.

***

Tengo el alma llena de flores cuando abro un libro de Eugénio de Andrade. No sé explicarlo de otra manera. Me acuerdo el azul del cielo en la descubierta de un verso inicial. Aun nada sabía del poeta portugués y sus palabras fueron pájaro dentro del pecho. “Voa coração. Ou então arde.".
Y fue difícil encontrar un primer libro de este lado del mar. Un día, caminaba por la región central de São Paulo y la confusión de gente y de ruidos me aturdía. Percibí una tienda de libros usados y pensé que sería un buen sitio para esconderme un rato. Y era uno de esos deliciosos lugares que no organizan todo en orden alfabética – así, sus estanterías son llenas de sorpresas. Sin prisa, deslizamos nuestras manos por las texturas de las portadas, una a una, hasta que algo llama nuestra atención. Cuando nos damos cuenta, ya estamos sumergidos en un nuevo mundo de palabras, entre las hojas muchas veces amarillentas del tiempo.
La primera pagina había sido arrancada, lo que me entristeció. En la segunda, seguía una dedicatoria - que no leí entonces tomada de algún pudor, como el de invadir la intimidad de palabras ofrecidas y después, por alguna razón, abandonadas. Busqué un viejo banco de madera al fondo de la tienda. Y tan pronto la sensación de un jardín. Cuando los poemas se abren en pétalos.
Me olvidé de lo que tenía para hacer aquel sábado. Regresé a casa con el inesperado regalo y algunas ramas de flores compradas en el camino. Abrí las ventanas dejando que la claridad entrara. Cuando regresé al libro, me detuve en la dedicatoria. En agosto de 84, alguien en Lisboa deseó a alguien en Brasil que los versos del poeta le hiciesen descubrir, cada día más, la belleza en su vida. Y pensé nuevamente que nunca habría de saber la razón de aquella otra pagina, arrancada a la fuerza. Y que de verdad, aquellos poemas hacían la vida más bella. Era un fin de tarde. Las flores cerca de la ventana estaban iluminadas por el sol, suavemente.

II - Colheita de versos de Eugénio de Andrade

O sorriso

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Improvisasión en la madrugada

Húmedo de besos y de lágrimas,
ardor de tierra con sabor a mar,
en el mío tu cuerpo se perdía.

(Deseo de ser barco o de cantar.)

As mãos e os frutos

Só as tuas mãos trazem os frutos.
Só elas despem a mágoa
destes olhos, e dos choupos,
carregados de sombra e rasos de água.

Só elas são
estrelas penduradas nos meus dedos.
- Ó mãos da minha alma,
flores abertas aos meus segredos.

Cuando en silencio pasas...

Cuando en silencio pasas entre las hojas,
un ave renace de su muerte
y agita las alas de pronto;
tiemblan maduras todas las espigas
como si el mismo día las doblase,
y gravemente, comedidas,
se detienen las fuentes para beber tu rostro.

Coração Habitado

Aqui estão as mãos.
São os mais belos sinais da terra.
Os anjos nascem aqui:
frescos, matinais, quase de orvalho,
de coração alegre e povoado.

Ponho nelas a minha boca,
respiro o sangue, o seu rumor branco,
aqueço-as por dentro, abandonadas
nas minhas, as pequenas mãos do mundo.

Alguns pensam que são as mãos de deus
— eu sei que são as mãos de um homem,
trémulas barcaças onde a água,
a tristeza e as quatro estações
penetram, indiferentemente.

Não lhes toquem: são amor e bondade.
Mais ainda: cheiram a madressilva.
São o primeiro homem, a primeira mulher.
E amanhece.

Canción con gaviotas en Bermeo

¿Es marzo o abril?
Es un día de sol
cerca del mar.
Es un día en que toda mi sangre
es rocío y carícia.

¿De qué color te has vestido?
¿De madrugada o limón?
¿Qué nubes miras, qué colinas altas,
mientras apartas el rostro
de las palabras que escribo
de pie, exigiendo
tu amor?

¿Es un día de mayo?
Un día en que tropiezo
en el aire
buscando el azul de tus ojos,
en que tu voz
dentro de mí pregunta,
insiste:
¿Se te fue la melancolía,
amigo mío del alma?

¿Es junio? ¿Es septiembre?
Es un día
en que estoy cargado de ti
o de frutas,
y tropiezo en la luz, como un ciego,
buscándote.

Madrigal

Toda a manhã
fui a flor impaciente
por abrir.

Toda a manhã
fui ardor
do sol
no teu telhado.

Toda a manhã
fui ave
inquieta
no teu jardim.

Toda a manhã
fui ave ou sol ou flor
secretamente ao pé de ti.

Al oído

Quedate un poco más, háblame
de la tierra iluminada
abriéndose a la última llama

del verano; tú conoces
su sed, su respiración.
Un poco más. Sé

como el soplo de la tarde, acaricia,
aun con mano pequeña,
lo que en el fondo de la noche

queda de la mañana; háblame de la leve
embarcación del viento, que se lleva
consigo el polvo, el sedimento

del tiempo derramado por el suelo.
La tierra es buena; al oído
vuelve a decírmelo.

***

* Los poemas en español tienen traducción de Ángel Campos Pámpano, en el libro “Todo el oro del día” (Editorial Pre-textos. Valencia, 2004).

Como el agua dormida

2010-03-27T15:57:00.000+01:00

Como el agua dormida que guarda en sus profundidades la fuerza del rayo.
Como el poeta cuando no le bastan las viejas palabras.
****
Como a água adormecida que guarda em suas profundidades a força do raio.
Como o poeta, quando não lhe bastam as velhas palavras.

Traducción de TANIA
De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Una ofrenda de paisajes desconocidos

2010-03-13T11:29:00.000+01:00

Parecía no haber nada, que todo estaba ya dicho, vendido, vivido, consumido, vencido, calcinado. Pero sentías la asfixia entre cuatro paredes blancas. Algo más grande era ahora dolor y sed extraña. Parecía no haber nada pero había en la luz de aquel atardecer una música silenciosa. Como encontrar un libro viejo que hablaba del olvido de los hombres. Un libro perdido y encontrado, que desmentía esa cotidianeidad cerrada que algunos hombres llamaban realidad y que para ti era una ceguera aprendida y un dejar fuera las entrañas y al hombre mismo. Igual que el libro era un signo, una puerta abierta, un camino entre la niebla. Había otros. El horizonte que habitaba en el pecho de aquellos otros hombres olvidados y desaparecidos en una noche sin orillas construida por otros hombres.

Signos como epifanías que te hacían desconfiar de tantas certezas y enunciaban con su elocuencia que vivir era un misterio y un milagro seguir vivo a pesar de tantas ataduras, de tanta muerte anticipada.

Hoy las rosas y las camelias se han abierto ante tus ojos entre lluvias y nieblas. Son rojas como la sangre, como las pasiones que nacen dentro de nosotros mismos. Hoy el deseo gravita como una estrella, como una luz de neón encendida en las puertas de la noche.

Bandadas de aves en la altura cruzan la ciudad, se dirigen a la hoguera del ocaso. Algo en ti pide en su mudez seguir el mismo rastro. Ir más allá, entregarse al silencio que guarda lo perdido, lo olvidado y lo invisible. Afirmar en la negación o levantar la voz cuando otros callan. Hacer de uno mismo una ofrenda de paisajes desconocidos.

*****

Parecia não haver nada, que tudo já estava dito, vivido, consumido, vencido, calcinado. Mas sentia a asfixia entre quatro paredes brancas. Algo maior era agora dor e sede estranha. Parecia não haver nada, mas havia na luz daquele entardecer uma música silenciosa. Como encontrar um velho livro que falava do esquecimento dos homens. Um livro perdido e encontrado, que desmentia esse cotidiano encerrado que alguns homens chamavam realidade e que para você era uma cegueira aprendida e um deixar fora as entranhas e o próprio homem. Como o livro, que era um signo, uma porta aberta, um caminho entre a névoa. Havia outros. O horizonte que habitava o peito daqueles outros homens esquecidos e desaparecidos em uma noite sem margens, construída por outros homens.

Signos como epifanias que faziam você desconfiar de tantas certezas e enunciavam com eloqüência que viver era um mistério e um milagre seguir vivo, apesar de tantas ataduras, de tanta morte antecipada.

Hoje as rosas e as camélias se abriram diante dos seus olhos, entre chuvas e névoas. São vermelhas como o sangue, como as paixões que nascem dentro de nós mesmos. Hoje o desejo gravita como uma estrela, como uma luz de neon acesa nas portas da noite.

Debandadas de aves nas alturas cruzam a cidade, rumam para a fogueira do ocaso. Algo em você pede mudamente para seguir o mesmo rastro. Ir mais além, entregar-se ao silencio que guarda o que foi perdido, o que ficou esquecido, o invisível. Afirmar na negação ou levantar a voz quando os outros calam. Fazer do próprio ser uma oferenda de paisagens desconhecidas.

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Traducción de TANIA

Sobre coisas simples

2010-02-28T18:28:00.011+01:00

Ia redescobrindo que coisas simples faziam o seu coração florir. Desde então, sentia as suas mãos cada vez mais leves. Cheios de delicadeza, seus dedos tocaram aquelas palavras. Estavam inundadas de luz. E essa luz era suave como o sol que se esparrama sobre nós numa tarde de primavera. Suave como o vento às vezes acaricia a pele. Como o cheiro guardado em alguns livros ou as paisagens que só podem ser vistas nos sonhos.

Iba redescubriendo que cosas sencillas hacían su corazón florecer. Desde entonces, sentía sus manos cada vez más leves. Llenos de delicadeza, sus dedos tocaron aquellas palabras. Estaban inundadas de luz. Y esa luz era suave como el sol que se desparrama sobre nosotros en una tarde de primavera. Suave como el viento a veces acaricia la piel. Como el olor guardado en algunos libros o los paisajes que solo pueden ser vistos en los sueños.

Sentido da simplicidade
Yannis Ritsos

Escondo-me atrás de coisas simples,
para que me encontres.
Se não me encontrares, encontrarás as coisas,
tocarás o que minha mão já tocou,
os traços juntar-se-ão de nossas mãos,
uma na outra.

A lua de agosto brilha na cozinha
como pote estanhado (pela razão já dita),
ilumina a casa vazia e o silêncio ajoelhado,
este silêncio sempre ajoelhado.

Cada palavra é a partida
para um encontro - muita vez anulado –
e só é verdadeira quando, para esse encontro,
ela insiste, a palavra.

(Tradução de Eugénio de Andrade)

*

El significado de la sencillez
Yannis Ritsos

Detrás de las cosas sencillas me oculto para que me encontréis.
Si no me encontráis, encontraréis las cosas.
Tocaréis lo que tocó mi mano,
se juntarán las huellas de nuestras manos.

La luna de agosto brilla en la cocina
como el puchero estañado (esto también ocurre por lo que digo)
alumbra la casa vacía y su silencio arrodillado
-el silencio siempre está de rodillas-.

Cada palabra es una salida
hacia un encuentro, a menudo frustrada,
y es palabra verdadera, en tanto insiste en el encuentro.

(Traducción de Román Bermejo Lopez-Muñiz)

Algo más fuerte

2010-02-19T17:52:00.007+01:00

Algo más fuerte viene a buscarte,

hace hablar a los árboles

con las voces del mar y del sueño.

Algo más fuerte ilumina de pronto

la oscuridad de las palabras,

hincha sus velas mostrando en ellas

los rostros inéditos de lo profundo.

Algo más fuerte viene a buscarte:

La brisa de una vida inesperada.

Algo mais forte vem te buscar,

faz falar às árvores

com as vozes do mar e do sonho.

Algo mais forte ilumina de imediato

a escuridão das palavras,

infla suas velas mostrando nelas

as faces inéditas do que é profundo.

Algo mais forte vem te buscar:

a brisa de uma vida inesperada.

Traducción de TANIA
De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

El mundo es más ancho

2010-02-07T09:00:00.008+01:00

En el país en el que me sumerjo en las oscuras madrugadas mi obsesión es abrir siempre las puertas cerradas que encuentro a mi paso, por intuir paisajes de vida sin rotular ni agotar. Siempre oigo su música que habla a mi sangre que se despierta y me alimento de sus pequeños signos para sobrevivir en lo desértico de los días. En ese mundo que habito con los ojos cerrados soy como los pájaros que saben por instinto que el mundo es más ancho, que el mundo se abre como se abre una puerta cerrada.

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Escrituras sin autor

2010-01-30T14:33:00.001+01:00

Escrituras sin autor en este laberinto de preguntas sin certezas. Signos de una extraña poética que hablan en nuestro propio lenguaje: Una ventana cerrada en la ruina, cometa de nadie. Árboles de rostros humanizados habitan las soledades de los campos. En el estanque un animal imposible me observa.

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Para vivir no quiero olvidar

2010-01-23T14:09:00.008+01:00

Para vivir no quiero olvidar
las tristezas de hombres cercados,
el dolor de sus horizontes tapiados.

De la serie MANUSCRITO DEL HORIZONTE

Manuscrito del horizonte

2010-01-16T14:35:00.004+01:00

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión quiero presentaros gran parte de la serie en la que he estado y en la que sigo trabajando, que he llamado Manuscrito del horizonte y que iré publicando con periódicamente aquí en el blog.

Son imágenes y palabras en profunda unidad. La presentación y el sentido de la serie la podéis encontrar escritos más abajo.

Y aprovecho para desearos un Feliz 2010 que espero lleno de ilusiones renovadas y de creatividad, de encuentros, de amistad, de afecto.

Un abrazo

Juan

Manuscrito del horizonte

A modo de un libro imaginario que pudiera escribirse con instantes, con notas inconexas y con imágenes, que quedasen así unidas en su propia elocuencia para enunciar algo intraducible: la vida que no sabe decirse buscándose en su horizonte.

Un manuscrito vivido, por lo que nos vive silenciosamente, que guardase la escritura de aquello por lo que vivimos. Un manuscrito que no existe, que siempre está por escribirse y reescribirse y que quedará por siempre incompleto. De páginas hechas de búsquedas y rastros. Una cartografía del asombro. El latido de una mirada que ve más allá de las superficies. Un manuscrito hecho de niebla y luces.

Un diálogo con el horizonte. Las semillas perdidas y escondidas en el desierto que aguardan la lluvia para germinar. El mar que desconoce su fuerza desgarrándose contra las rocas. Otra vida dibujada en una mirada inesperada que nos abre la existencia y los caminos. La aventura viva que somos y que habíamos olvidado, rescatada en la caricia de un alba que nos muestra la bahía que nos llama. El rastro unánime de lo que nos vivifica.

Un diálogo con el horizonte donde encontramos encarnada nuestra propia dignidad, nuestro mundo de posibilidades no vividas hondamente sentidas contra lo dado y clausurado.

Mais além dos postais

2009-11-23T01:08:00.016+01:00

A vida é o que fazemos dela. As viagens são os viajantes. O que vemos, não
é o que vemos, senão o que somos.
Fernando Pessoa

Y de repente, el corazón se dio cuenta de lo que fue forjado en un tiempo sin tiempo.

Había ahorrado todo un año para un viaje. Me habían contado tantas veces que, en otras partes de este país, el mar tenía azules y verdes más hermosos que en mi imaginación. Nunca me había ido más lejos, tenía veinte y pocos y los recorridos hasta entonces se limitaban al interior de São Paulo, algunas veces a su litoral. Así busqué una oficina de turismo, fue donde una chica distribuyó cuidadosamente sobre la mesa una serie de postales. ¡Ah!... y los ojos se perdieron, fascinados, dentro de los preciosos paisajes. Qué difícil fue elegir tan solo un lugar...

Cuando el avión partió, un pequeño escalofrío tomó cuenta del cuerpo, pero en la llegada era el alma que se estremecía de emoción, el mar cada vez más visible, como queriendo abrazar la hermosa ciudad. Sí, y cuantos matices puede tener el mar... Entonces se siguieron días intensos. Había que despertar temprano, pues a las siete un autobús ya esperaba delante del hotel. El guía, un chico guapo y simpático, nos llevaba de un rincón a otro – playas y iglesias, ruinas y parques, museos y lugares dónde ocurrieron los hechos leídos en los libros de historia. Quedábamos un rato en cada lugar, el tiempo necesario para ver todos los paisajes que ilustraban las postales y, claro, tomar nuestras propias fotos.

Pero al fin del viaje, nuevamente en el avión, yo intentaba traducir lo sentía. Sí, estaba feliz, ver tantas cosas hermosas pintaba la mirada con nuevos colores. ¿Entonces qué es lo que el corazón intentaba hablarme silenciosamente? Era como si me dijera que había faltado algo...

Luego el pensamiento se volvió para aquellos pequeños viajes de infancia. A mi padre le gustaba tanto viajar. Y si la vida humilde no permitía atravesar grandes distancias, nos llevaba a conocer cada pequeña ciudad alrededor de la nuestra. Me acuerdo que salíamos antes del amanecer y muchas veces sin destino cierto, la carretera casi vacía, el sol desparramando sus primeros rayos sobre las plantaciones, acariciando casas, ríos y montañas. Llegábamos a un pueblo cualquier y descubríamos sus calles y plazas, desayunabámos en una panadería o bar. Y yo me admiraba porque sin más, miraba a mi padre y ya estaba él conversando con alguien, contando y escuchando historias - proseando, como se dice por aquí. Y quien desde fuera viese la escena, pensaría tratarse de una charla de amigos de mucho tiempo. Tenía tal vocación para la amistad, que muchas veces luego estábamos comiendo o pasando algunos días en casa de gente que hasta poco, ni sabíamos que existía... Y nunca pude me olvidar de como la emoción inundaba sus ojos oscuros, a cada despedida. Personas antes desconocidas ya le hacían nacer saudades.

Y me di cuenta de que los próximos viajes habrían de ser diferentes. Sin que un autobús me llevara de un lugar a otro con tiempo marcado. Mis horas precisaban de libertad y comprendí que no pasaba nada no pudiera ver todos los paisajes postales, porque el corazón reclamaba por andar sin reloj. Reclamaba por tener tranquilidad para sentir la música del viento, las caricias del sol o el sabor de la lluvia. Reclamaba oír con atención la voz del mar y de los ríos, de los árboles y de la gente. Reclamaba, sobre todo, tener tiempo para la ternura del encuentro.

Si hoy abro mi caja de postales, me emociono. Porque me acuerdo que más allá de los paisajes allí dibujados, mi alma guarda historias que no están en los libros. La anciana que en los atardeceres se sienta al lado de la estatua del poeta. El pescador que colecciona piedras y conchas para el hijo que va a nacer. La niña que es como una sirenita negra nadando en el mar verde. El chico que con sonrisa tímida invita a bailar. La mujer que se ilumina recordando el día en que conoció su amor. El vendedor de collares que regala una cinta de tejido amarillo, asegurando que, envuelta en el pulso, realiza sueños. El hombre del campo que no contiene las lágrimas delante del árbol plantado por su abuelo. Los artesanos que mientras moldan la belleza con las manos, tejen pequeños cuentos cotidianos. Y tantas otras pequeñas historias, tristes o alegres, de la vida común - como la mía o la tuya. Pero a su tiempo extraordinarias, en la belleza de compartir lo que se mantuvo vivo en el corazón (pues, ¿no es verdad que si te cuento una história mía, te regalo un poquito de mí?, ¿y si me cuentas un recuerdo, no me das un poco de ti?).

Link para una canción aquí.

Acróbatas de la vida

2009-10-10T15:23:00.006+02:00

Malabaristas de la existencia. Acróbatas que se obedecen sólo a sí mismos en este viaje sobre el vacío, la soledad, el dolor. Equilibristas sobre alambre de espino. Saben que vivir es decir sí y abrazar conscientes este salto mortal sin red. Trapecistas, hijos del aire, porque la gravedad es lo contrario del deseo y el deseo es un manantial que nace en su pecho, nadie sabe qué quiere ni de que patrias oscuras viene, pero habla el mismo lenguaje que el universo, y se lee en una rosa, en el agua débil que todo lo puede, en el bosque salvaje habitado por pájaros de dulces cantos que oímos en la senda única que somos nosotros mismos. Se lee en unos ojos que guardan su inocencia y su presencia. Y se dejan llevar por él no importa a dónde, porque lo que es vital para ellos es el camino, cualquier camino, incluso el más humilde de todos.

Dicen sí, dicen: amo, anhelo, necesito que me sostengas para no sucumbir, mientras bailan un instante en el aire la danza que la gravedad no puede arrebatarles. Ríen en mitad de la oscuridad y su alegría es la mejor estrella que tiembla por su inmensa vitalidad y que guía a los náufragos en las noches. Se dejan volar aunque no tengan alas en los costados, porque saben que sólo existen si son libres y también saben que danzar en el aire es encontrar su verdadero destino. Sólo tienen un impulso milenario y unas manos abiertas con las que asirse y con las que sostener a sus compañeros del aire, con las que dar aquello que nunca fue suyo.

Dicen: vive, vuela, yo no te dejaré caer, mientras ellos también son llevados por otras manos invisibles en el dulce verano como en la tempestad que todo lo arrebata.

Y si caen en su vuelo imposible, en ese salto mortal, se extinguen en el polvo sabiendo que vivir no es otra cosa que arrebatarle a la muerte su sentido. Haber sido el infinito en el instante de una rosa.

De la serie acróbatas de la vida

Entrevista a Jacob Bañuelos en Foto DNG nº 37

2009-09-11T15:53:00.001+02:00

Open publication - Free publishing - More photography

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión quiero presentaros el número 37 de la revista FOTODNG, que dirije Carlos Longarela. En este número además de artículos interesantes, como viene siendo costumbre en la trayectoria de la publicación, podéis encontrar una entrevista que he realizado a JACOB BAÑUELOS, por la reciente publicación en México de su obra Fotomontaje, que también ha sido editada en España en 2008.

Enlace para descargar la Revista FotoDNG nº 37

La obra de Jacob culmina muchos años de estudio en torno a la historia del fotomontaje. Su obra tiene tres núcleos:

- La historia de este género como una de las referencias en el universo de la fotografía desde su nacimiento, su enriquecimiento gracias a las vanguardias y su etapa más reciente.

- Una historia del fotomontaje español, en la que nadie había entrado hasta ahora.

- La perspectiva que abre la era digital para este género fotográfico.

El fotomontaje como creación, como libertad expresiva: “ La realización de un fotomontaje está emparentada con la necesidad de ampliar las posibilidades expresivas de la fotografía; pero también responde a un medio diferente de tratar el medio fotográfico y la realidad. Esto es, exponer una idea a partir de fragmentos visuales distintos o iguales” (1)

También en la entrevista podéis encontrar lo que piensa Jacob sobre la relación entre poesía y fotografía. De hecho a mi modo de ver su obra permite de una manera nítida reconocer esta unidad. Jacob aborda la lectura de imágenes como unidades de sentido, analiza la equivalencia de los recursos poéticos: metáfora, símbolo, metonimia, etc. en la construcción de imágenes. Lo que viene a poner de manifiesto que en la historia de la fotografía hay también una historia de la poesía visual.

Dice Jacob en la entrevista: “la poesía es una experiencia sobre el orden de las cosas, una experiencia por tanto existencial. La poesía siempre nos habla de la existencia, nos pregunta, nos reacomoda, nos sitúa o nos descoloca para decirnos donde estamos”. Y ese numen de la poesía también tiene su lugar en el universo de la fotografía.

Quiero agradecer a Jacob su disposición para responder el cuestionario que le envíe. A Carlos Longarela su publicación en Foto DNG y su difusión generosa, y a Arturo Ávila, quien asistió a la presentación del libro en la Ciudad de la Imagen en México D.F. y tomó las fotografías que aparecen en la citada entrevista y en esta entrada.

(1) Jacob Bañuelos, Fotomontaje, Editorial Cátedra, Madrid, 2008

Homenaje a Miguel Hernández

2009-08-24T20:51:00.006+02:00

Pequeño homenaje visual a un poeta

"Alto, alegre, libre, libre

sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre."

"Libre soy, siénteme libre.

Sólo por amor."

Miguel Hernández

Papiroflexia, de Beatriz Alonso

2009-06-26T05:11:00.010+02:00

El título anuncia un tema que tiene que ver con el arte delicado de dar a un trozo de papel la forma de la imaginación. El escenario es una librería de Madrid, para donde somos invitados, con mucha sensibilidad, a entrar por un momento...

Es para nosotros un honor y una alegría poder presentaros el nuevo cortometraje de Beatriz Alonso. Una pequeña y preciosa historia que nos hace sonreír, la magia del cine nos hablando de las emociones nacen en el cotidiano, en medio de un día cualquier... Gracias Beatriz.

Espero que os guste.

Las paginas de Beatriz:
web: Cartas sin sellos blog: cartas-sin-sellos.blogspot.com

Guardado dentro dos olhos

2009-06-12T01:45:00.010+02:00

Onde é que guardo o tempo?
Agora posso dizer-vos que é dentro dos olhos.
Fernando Guimarães

foto: Cláudio de Oliveira

I

Encontró una excusa cualquiera para salir a caminar sola. Hacía mucho que no regresaba para aquel pueblo, el corazón se sentía extranjero. Atravesó el pequeño puente en forma de arco, que en realidad había perdido su sentido. Antes servía para que la gente lo atravesara mientras el tren cruzaba la ciudad, ahora los raíles casi no se dejaban ver, tomados por tierra y vegetación. Se paró delante de una casa azul, sus ojos se esforzaron por encontrar alguna señal que le dijera que sí, que era aquel el sitio donde había pasado tantos Veranos. Sus manos tocaron la ventana de aluminio, fría.
Una mujer abrió la puerta y, tras un momento, se reconocieron aunque sin familiaridad. Le invitó a entrar, hablaba bastante y parecía feliz por tener a quien mostrar como había quedado todo después de la reforma - de la manera que lo había soñado cuando compró la propriedad. Y no fue por maldad que completó: “todo quedó tan hermoso, ¿verdad? ni vestigio de la vieja casa de tus abuelos”.
Algo dolió en su pecho, pero fue calidez que inundó su alma cuando llegó al patio. No habían derrumbado la planta de jabuticadas. Los frutos, aún pequeños y muy verdes, se agarraban a las ramas con la fuerza y la fragilidad de la vida. Crecerían rápido y luego se pintarían de casi negro, abrigando en su dulzura un sabor de felicidad. Acarició el tronco del árbol, el sol se escapaba por entre las hojas, haciendo caricias en su rostro. Le nació una sonrisa y el pensamiento de que aquella mujer se engañaba, más que vestigios, la vieja casa todavía existía, bastaba con cerrar los ojos para encontrarla.

La ventana de madera había ganado el color verde desde el último Verano. Abría para la calle, encontrando al otro lado casas humildes, árboles, una rosa amarilla intentaba huir por entre las rejas blancas. Hesitó en cerrarla, aquella noche el cielo era un mantel negro bordado de estrellas - y tenía la sensación de que, si se atrevía, podía tocar la luna con sus dedos. Al fin decidió ir a dormir. Flores azules decoraban las sábanas blancas, de donde brotaba el olor de tejido recién lavado y tendido al sol por horas llenas. Todo sería silencio si no fuera la canción lejana de los grillos y, vez en cuando, desde la calle llegaban los sonidos de los pasos sin prisa de los enamorados, a veces una risa dulce de mujer.
Un gallo le despertó junto con la madrugada. Se acordó del tren y una sonrisa posó en sus labios, ya nadie extrañaba que se escapara por aquellas horas.
Abrió con cuidado la puerta de la sala, la calle estaba desierta. Los pies iban desnudos sobre el asfalto tibio y, cuando ocurría de pisar en el césped o en la tierra roja, pequeños estremecimientos recorrían su cuerpo.
Las primeras luces del alba pintaban el cielo cuando se sentó bajo de un árbol, ¿sabéis el perfume que tienen los mangos en enero?. Esperó que el suelo temblara suavemente y una pequeña luz apuntara en el paisaje. El tren nunca paraba en aquel pueblo – puntito sin importancia y perdido en el mapa, un día se lo explicaron. Pero, ah... ¡cómo era hermoso ver el tren atravesar el amanecer! Imaginar la vida de la gente viajera, los sueños que se los llevaban dentro. De estación en estación, de abrazos, lágrimas, de encuentros o despedidas. No se demoraba, pronto él se iba cumpliendo su oficio. Desaparecía en el horizonte y, como si inaugurase la mañana, después ya todo era claridad.
El camino de regreso tenía cielo azul y las primeras ventanas abiertas. Entró en la vieja casa, siguió el olor del de café hasta la cocina y se encontró con la sonrisa de Ana. Con un vestido de muchos colores, los ojos negros, las manos batiendo la manteca con tal naturalidad - cocinar era también su manera de amar, olía a flores y a dulce de leche. José ya llegaba con los panes, con su andar sereno, los ojos azules matizados de dulzura y de una saudade que ni sabía de qué, solía decir que había nacido con él.
Alrededor de la mesa, le tejieron historias de la vida cotidiana, pequeño ritual amoroso con sabor de pan y café. Se dio cuenta del delicado rocío que cubría sus ojos. Por un momento, miró para la puerta de la cocina que, abierta, dejaba entrar la mañana y permitía ver el árbol de jabuticabas – repleto de menudos frutos redondos y negros, pájaros hacían fiesta en sus ramas. Volvió a la alegría de Ana, a la voz suave de José, el aire se llenaba con colores de inolvidable ternura. Dos minúsculas lágrimas mojaron su sonrisa.

(Ella no lo sabía aún, pero en esa época empezaba a tomar consciencia del tiempo y, de alguna manera, a descubrir que todo lo que mirase con amor, existiría para siempre.)

Un músico en la sombra

2009-05-22T21:57:00.006+02:00

Después de largos encuentros y días acariciando su cuerpo con tus manos suaves, cálidas y lentas, llenas de emoción y estremecimiento fuiste comprendiendo que hay una música en la sombra, una melodía en el silencio. La acariciabas y ella a ti. Os sentíais como dos instrumentos vivos en vuestras manos capaces de una sinfonía luminosa, una pequeña aurora en mitad de la penumbra en una habitación perdida.

Tocar la piel era tocar el alma y tocar el alma era reverenciar una vida, hacerla despertar, brotar, sentirla adueñarse del tiempo. Sonoridad de gemidos y arpegios, silencios vivos porque la piel es la metáfora de las entrañas, las cuerdas de un arpa oscura que unas manos acarician. Piel, límite y envoltura, espacio de la espera y esperanza, extraño lugar donde vive el ansia del otro. Orilla abierta y labrada en noches y días de soledad y que espera su despertar cuando se pose una mano que producirá un extraño sobrecogimiento y entonces se cumplirá el ser extrañamente devuelto a uno mismo porque alguien ha abierto una verja de un jardín olvidado donde nos encontramos siendo el sonido que nos conduce a la fuente donde brota lo vivo. Piel, límite, cerradura sin llave que abre una caricia real o simbólica. Llevas en la piel el molde de una mano que aún no has sentido y que encontrará allí su destino realizado. Eres como algunas esculturas que parecen entrañar un vacío que es un lugar para el otro capaz de culminarnos.

Entonces el mundo cobraba una dimensión nueva. El mundo, lugar de esa música escondida que habías empezado a oír. Era música la canción de los amantes, el lamento de los solos, la sencilla amistad con su blancura de inocencia. El vacío de algunas vidas. El mundo era también una sinfonía en la levedad donde el rocío del alba temblaba como temblaba el cuerpo en su inmensa fragilidad. Había una sinfonía que el bosque tocaba en tus entrañas, como las luces de aquel café que sumergían la estancia en una semioscuridad que acrecentaban la impresión que la decoración te provocaba. Aquel café que te recordaba a ese otro espacio vital que son los sueños con su olor a incienso, con su tapicería roja, desgastada y manchada que le daba un cierto aire de viejo vagón de tren que parecía llevarte a otros paisajes que podían palparse en su invisibilidad.

Y así descubriste que acariciar otra vida, tan valiosa como la tuya, tan lastrada como la tuya, es haber cumplido un extraño destino que te llenaba de alegría, y la alegría es también una canción que bailan las flores en una plaza soleada de domingo, en el abrigo de la amistad y del encuentro. Alegría, pájaros que surcaban el cielo en su belleza inconsciente.

Sí, hay un músico en la sombra y en el silencio, capaz de hacernos brotar las mejores notas de una melodía única e inesperada. Porque habías descubierto como quien descubre un misterio que no sólo podías hacer una extraña música sino también oírla mirando unos ojos, un semblante. Que todo lo que está vivo de verdad era pura música. Comprendiste que el destino de los hombres es que no se cumplan sus deseos, estando cercados y maltrechos pero que sí se cumplían sus caricias y las caricias podían viajar en el tiempo, podían viajar al pasado y desatar a un ser menesteroso terriblemente herido, podían liberar a los esclavos, cambiar el destino, vencer al miedo, dar la libertad y viajar al futuro aunque ya no estuviéramos presentes en él, quedar allí como una ofrenda sin nombre. Te lo decía tu memoria de lo vivo porque estaba llena de caricias y tu memoria de lo terrible.

Y entonces ¿dónde ocurría la vida que importaba, esa capaz de hacernos renacer una y mil veces? -te preguntabas- y buscabas anhelante esa orilla donde la vida puede ser un pequeño dios que nos salvará de la orfandad de otros dioses. Un pequeño dios que nos salvara incluso de nosotros mismos, porque era encuentro con lo que no somos. Ese encuentro que no es la supremacía de uno o de otro, ni el juicio ni el desprecio. No es adueñarse del otro ni aprovecharse de él. Demasiados altares de sacrificio en las historias personales y colectivas.

Esa orilla anhelada estaba aquí y ahora, presentías que no había que ir muy lejos, ni embarcarse en aventuras que eran en realidad una huída. Presentías que esa orilla era frágil, pero allí tenia lugar la música de lo mestizo, un lugar donde se escribe una partitura capaz de una alquimia tal. En realidad habías buscado esa orilla toda tu vida sin saberlo y tu vida sería una entrega a esa orilla anhelada.

SALVEMOS LA HOSPITALIDAD

2009-03-13T10:17:00.002+01:00

MANIFIESTO PARA LA REFORMA DEL ART. 53 C) QUE SANCIONA A QUIENES AYUDEN SOLIDARIAMENTE A LAS PERSONAS EXTRANJERAS EN SITUACIÓN IRREGULAR.

“SALVEMOS LA HOSPITALIDAD”

“Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos y, dotados de razón y conciencia, tienen el deber de comportarse fraternalmente los unos con los otros” (art. 1 Declaración Universal de los Derechos Humanos).

Uno de los deberes presente en todas las culturas, y en algunas, señal de su identidad, es el de la “hospitalidad”. Este deber ético, traducido incluso en forma de sanción cuando su omisión provoca riesgos para la integridad física del otro, está gravemente amenazado en España si prospera la anunciada reforma de la legislación de extranjería.

A la tendencia criminalizadora de la inmigración ilegal (considerar a la persona que quiere sobrevivir desplazándose por el planeta como un peligroso delincuente), se une ahora la de aplicar un marco sancionador a las personas que de manera solidaria ejercen el deber de la hospitalidad, colocando su comportamiento altruista como forma proscrita de”promoción de la permanencia ilegal en España”. Ello pone en automática situación de ilicitud a miles de personas que acompañan, hospedan en sus casas y apoyan a personas sin papeles. De este modo, ONG, Congregaciones religiosas y ciudadanos, que vienen ejerciendo el deber de acogida y la solidaridad para con las personas inmigrantes en situación de irregularidad administrativa, verían perseguida su actuación. Más aún: la reforma pretende ampararse en el silencio cómplice de los ciudadanos ante estos atropellos contra la dignidad humana y los derechos fundamentales.

En concreto, el art. 53 c) del Anteproyecto de modificación de la Ley de Extranjería sanciona como falta muy grave con la multa de 501 a 30.000 euros “a quien promueva la permanencia irregular en España de un extranjero. Se considera que se promueve la permanencia irregular cuando el extranjero dependa económicamente del infractor y se prolongue la estancia autorizada más allá del plazo legalmente previsto”.

Con el pretexto de proteger a los extranjeros sin papeles frente al abuso y las mafias, se incrementa exponencialmente su vulnerabilidad y se les priva de toda suerte de apoyo social solidario. Esta reforma legal tiene una enorme trascendencia ético-política: crea una norma que convierte en ilegal un principio-valor tan estructuralmente necesario en un Estado como es la solidaridad.

El objetivo de esta norma es intimidar a los ciudadanos españoles o extranjeros con papeles para que nieguen toda forma de apoyo a la persona en situación irregular y ésta se quede sin ningún tipo de ayuda, es decir, en la calle, sin comida, ni vestido, ni dinero, para que mediante la presión de esta situación de precariedad absoluta, vuelva a su país. Se olvida que “toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio” (art. 13 Declaración Universal del Derechos Humanos) y que “en caso de persecución toda persona tiene derecho a buscar asilo y disfrutar de él, en cualquier país” (art. 14 DUDH). Ante esta situación, exponemos:

1.- Que hemos constatado, después de tantos años acogiendo y acompañando itinerarios vitales de personas en situación de extrema vulnerabilidad personal y social, el valor de la solidaridad y la convivencia en nuestros domicilios como forma concreta de expresión de corresponsabilidad humana y social con aquellos que no tienen los mínimos de supervivencia –casa, pan y trabajo-.

2.- Que una parte significativa de la responsabilidad de la miseria en que se hallan los pueblos de origen de quienes tiene que migrar a España está provocada por procesos históricos y políticas económicas y colonizadoras (y descolonizadoras) de los Estados del denominado Primer Mundo, que mantiene intereses en el sostenimiento de regímenes no transparentes ni democráticos en el Tercero (incluida, por cierto, la venta de armas y el tráfico de personas).

3.- Que el principio de solidaridad para con los más desheredados del mundo es un elemento ético de legitimación en una sociedad que se denomina democrática, que considera que los bienes de la tierra tienen un destino universal y que ni la propiedad ni las fronteras pueden tener un valor absoluto ante la miseria del prójimo y su derecho a sobrevivir.

4.- Que el Estado español pierde toda legitimidad ético-jurídica cuando legisla contra el contenido esencial de los Derechos Humanos, despoja de todo tipo de ayuda material a las personas en situación irregular y pretende intimidar con graves sanciones a quienes ejerzan la hospitalidad y el cuidado del otro.

Ante ello, con independencia de otras numerosas discrepancias, proponemos al Gobierno, en este punto concreto, como auténtico mínimo ético, que modifique el Anteproyecto en el sentido de incorporar al texto normativo la necesidad de “ánimo de lucro”en el infractor para que pueda ser sancionable.

PLATAFORMA “SALVEMOS LA HOSPITALIDAD”:

Julián Carlos Ríos Martín. Profesor de universidad. Madrid. José Luis Segovia Bernabé. Profesor de universidad. Salamanca. María Dolores Rodríguez Pelaez. Ciudadana. Miguel Santiago. Profesor de Instituto. Córdoba. Ramón Saez Valcárcel. Magistrado. Madrid . Daniel Izuzquiza. Sacerdote jesuita. Madrid. Pilar Sánchez Álvarez. Abogada. Madrid. Enrique Romá Romero. Veterinario. Alicante. Javier Baeza Atienza. Sacerdote. Madrid. Guillermo Toledo. Actor. Félix Pantoja García. Fiscal. Luis Guitarra. Cantautor. Madrid. Siro López. Artista. Madrid. Rafael Pascual Díez. Abogado. Madrid. Manuel Gallego Díaz. Profesor de Universidad. Madrid.

Nombre: Apellidos:

DNI/NIE:

Profesión:

Colectivo/Asociación, si procede:

Enviar firmas o correos electrónicos de adhesión a una de las dos direcciones:

Julián C. Ríos Martín
jrios@der.upcomillas.es
Universidad Comillas
C/Alberto Aguilera nº 23.
Madrid 28015

Manuel Gallego Díaz
mgallego@der.upcomillas.es
Universidad Comillas
C/ Alberto Aguilera, 23
Madrid 28015

Exposición "Seis Miradas. Colectiva fotográfica española"

2009-02-25T16:04:00.015+01:00

Estimados amigos y amigas:
Quiero presentaros la exposición "Seis miradas. Colectiva fotográfica española," en la que participo con 14 obras, junto a otros autores y que tendrá lugar en la Fototeca de Veracruz en México. Me siento honrado en poder compartir mi obra con la de Antona, Carlos, Francisco, Marco Antonio y Rafa. Por toda la calidad de su obra y su mirada.

Y quiero agradecerle a Carlos Cano, director de la Fototeca, y muy especialmente a Graciela Barrera, por su empeño en organizarla y sacarla adelante. Graciela es quien ha puesto en nosotros tanta confianza, tanta fascinación y amistad. Ella es la verdadera artífice de esta muestra, ella es quien nos ha unido en aquella Fototeca para que podamos mostrar nuestro trabajo, y por ello mi amistad y mi más profundo agradecimiento.

El texto que acompaña a la exposición es el siguiente:

Antona, Carlos Manzano, Francisco Ortíz, Juan Bautista Morán, Marco Antonio Sarto y Rafa Sámano son creadores que a lo largo de su vida se han dedicado con pasión y devoción a la fotografía. Ellos hablan con su mirada. Con su compañera fiel, la cámara, han logrado captar en el momento preciso el silencio y el grito de la vida. Guardan su memoria y nos las entregan. Leemos en sus miradas cómo danza la vida, cómo calla la vida, cómo duele la vida, cómo sonríe la vida. En cada foto encontraremos la soledad del caminar cotidiano, el paisaje de la tierra lejana, los ojos ajenos y extraños, el rostro de la raza no comprendida, la intimidad del hombre, la belleza de la mujer, la plenitud de la esencia, el recuerdo de la emoción latente, el universo de la poesía.

Seis miradas se unen en esta colectiva para ofrecer su mundo particular logrando que uno se adentre y se maraville de ese mundo. Y no nos olvidamos que a pesar de que el mundo es grande, los fotógrafos nos regalan el mejor instante, único e inolvidable momento de su vida, haciéndonos sentir que uno está ahí.

Graciela Barrera
Comisaria de la exposición

Y quiero añadir aquí enlaces de mis compañeros de exposición para que los visitéis y conozcáis su trabajo:

Estimados amigos y amigas:

Gracias por los comentarios y ya de regreso a Madrid, creo haber vivido como un sueño se ha hecho realidad y me siento un privilegiado por haber podido estar presente en la inauguración de la exposición.

He de decir que me he sentido feliz y que aquellas tierras son muy hermosas, la gente sencilla y que me he sentido acogido desde el primer momento.

Y también quiero dejar aquí escrito que esta exposición ha sido posible gracias a Graciela, que sin todo su empeño se hubiese quedado en mero sueño, que ella lo ha puesto todo para que saliera adelante y fuera un éxito como así lo ha sido. Sin ella no se hubiese realizado.

Quiero decir que he vivido días muy hermosos y que me he sentido plenamente feliz.

Y también quiero agradecer a Arturo su desplazacimiento desde D.F. para estar presente el día de la inauguración y poder conocernos personalmente.

Y también gracias a Bethania, a Victor, a Leti, a Blanca y mi agradecimiento a los muchachos y muchachas de Xico por haber tenido el placer de conversar con ellos en su aula.

Y seguro que me dejo a alguien en el tintero pero no en mi agradecimiento.

Un abrazo

2009-02-13T18:58:00.016+01:00

Estimados amigos y amigas:

Tras este silencio prolongado por varios motivos esencialmente laborales que no me dejaban tiempo para dedicarme a las entradas y a los comentarios como a mí me gusta. Hoy hago este post para en primer lugar presentaros mi fotoblog en el que podéis encontrar el trabajo fotográfico de estos meses que también han sido intensamente creativos, en él hay trabajos anteriores y nuevos en varias galerías, el enlace es:

http://juanbamoran.mifotoblog.com

También dejo aquí el poema visual Con los extraños ojos del corazón, es un archivo autoejecutable (no necisita ningún programa para verlo, ocupa 27 MB, se descarga y ejecuta, a veces tarda en bajar porque el servidor donde está alojado es lento). Es un poema escrito más allá de las palabras, pero con su efigie silenciosa trata de expresar todo un pequeño mundo interior de impresiones y creo que habla de la libertad como de un anhelo tan profundo en mitad de la alienación, de la niñez revivida como verdadera patria de cada uno más allá de cualquier frontera política. Realidades que se perciben con esos extraños ojos del corazón. Espero que os guste.

Con los extraños ojos del corazón

Y añado este díptico :

A Tania

Inventar el camino, urdir el horizonte,

porque no hay instrucciones para volar una cometa

La idea que trata de expresar es la convicción de que vivir es como construir nuestra propia cometa destinada a ser en algún cielo simbólico, el de nuestra propia existencia. Algunos nos moralizan sobre como debe volar esa cometa, otros se pierden en convenciones sociales que arruinan cualquier vuelo. Y si no hay vuelo, la existencia tiene algo inhumano, algo de condena, de mortecina tristeza, la no realización de nosotros mismos.

En realidad no hay instrucciones para construir esa cometa de la que hablo, esa estela que somos, única y distinta pues no tiene porque asemejarse a ninguna otra. La convicción de que es posible construirla y hacerla volar, inventar el camino atravesando abismos y dolor. Tejer con los sueños su leve tela, pintarla con nuestras propias manos e ilusiones y urdir su vuelo inesperado y prenderla en el horizonte para que todos la sientan porque hay en las entrañas del hombre y la mujer un hacedor de cometas.

Gracias, Vida, Gracias

2008-09-02T18:06:00.017+02:00

Gràcies, vida, gràcies

Per parir-me prop del mar,
sota el sol meridional,
per omplir-me l'horitzó d'oliveres,
pels capvespres de Fornells,
pels oasis de Tozeur,
pel pont vell de Florència.

Pel color del desert
i l'atzur profundíssim dels mars.

Gràcies, vida, gràcies,
gràcies, vida, gràcies,
gràcies.

Per la música de jazz,
per Joan Manuel Serrat,
per Jacques Brel, Debussy i Mozart,
pels amics que m'has donat,
pels que hi són i els que no hi són,
pels clavells d'un abril a Lisboa.

Pels ulls dels infants
quan travessen la nit dels Tres Reis.

Gràcies, vida, gràcies,
gràcies, vida, gràcies,
gràcies.

Pel dream-team, pel 0-5,
pels diumenges de gol nord,
on vaig abraçar-me tant al pare,
pels somriures del Carib,
perquè encara no estic tip
de pintar cançons a l'aire.

Perquè estic convençut
que és possible seguir somniant.

Gràcies, vida, gràcies,
gràcies, vida, gràcies,
gràcies.

Perquè em dónes l'enteniment
per comprendre que a la fi
tot això serà l'equipatge
quan m'enfili al darrer tren
i, com deia un amic meu,
se m'acabin les vacances.

Perquè estic convençut
que aquest dia que neix serà meu.

Gràcies, vida, gràcies,
gràcies, vida, gràcies,
gràcies.

Joan Isaac

Estimados amigos y amigas:

Después de este silencio quiero dejar aquí algunas imágenes de la Fiesta Mayor del barrio de Gracia, en Barcelona, celebrada en el mes de agosto, del 15 al 21, que se celebra desde 1817. He escogido el lema de calle Joan Blanques que hacía referencia al poema del cantautor Joan Isaac.

Las calles están adornadas con materiales de reciclaje y la preparación, en la que se afanan los vecinos, se realiza a lo largo de todo el año. En la calle Verdi la decoración tenía como tema la lucha mexicana y estaba dedicada a Sergio Gutiérrez Benítez "Fray Tormenta".

Y dejo también el enlace de la organización:

http://www.festamajordegracia.cat/

Gracias, Vida, Gracias.
Para parirme cerca del mar, bajo el solo sureño,
para llenarme el horizonte de olivos,
por los atardeceres de Fornells,
por los oasis de Tozeur,
por el puente viejo de Florencia.

Por el color del desierto
y el azul profundísimo de los mares.

Gracias, vida, gracias,
gracias, vida, gracias, gracias.

Por la música de jazz, por Joan Manuel Serrat,
por Jacques Brel, Debussy y Mozart,
por los amigos que me has dado,
por los que están y los que no están,
por los claveles de un abril en Lisboa.

Por los ojos de los niños
cuando atraviesan la
noche de los Tres Reyes.

Gracias, vida, gracias,
gracias, vida, gracias, gracias.

Por el dream-team, por el 0-5,
por los domingos
de gol norte,
donde me abracé tanto al padre,
por las sonrisas del Caribe,
porque todavía no estoy cansado de pintar
canciones al aire.

Porque estoy convencido que es posible seguir soñando.

Gracias, vida, gracias,
gracias, vida, gracias, gracias.

Porque me das el entendimiento para comprender
que al fin todo eso será
el equipaje cuando se me suba al último tren y,
como decía un amigo mío,
se me acaben las vacaciones.

Porque estoy convencido
que este día que nace será mío.

Gracias, vida, gracias,
gracias, vida, gracias, gracias.

Joan Isaac

Devagar, pelo bairro da Liberdade.

2008-06-16T05:12:00.025+02:00

Al señor Koki

Los meses y los días
son viajeros de la eternidad.
El año que se va y el que se viene
también son viajeros.
Matsuo Bashô

I
Entonces lo vi. Un fin de tarde. Sentado en el césped, dos niñas se reían y saltaban a su alrededor. A cada vez que conseguía agarrar a una, se tumbaba suavemente al suelo y, como premio, ganaba besos en las mejillas. El sol, enternecido, resistía a irse. Yo tenía diecisiete y había poco que llegara desde el interior. El anciano japonés, había mucho vivía en São Paulo. Me miró, descubrí bondad y amistad en sus ojos.
II
La mañana llena de niebla anunciaba un lindo día. Mi nuevo amigo me había invitado a conocer el barrio de la Liberdade, quería enseñarme los suyos y la cultura oriental. El primer paseo de muchos por aquellas misteriosas calles.
III
En la región central de la ciudad, de repente los ojos de la gente fueron quedando oblicuos. Disminuí el ritmo de mis pasos intentando aprender la delicadeza de su andar. El aire ganó otros aromas; el paisaje, otras formas y colores.
IV
Él no hablaba bien el portugués. Yo comprendía sus pequeñas historias. Las montañas heladas de su infancia, la guerra y la inmensidad del mar. La nueva tierra, su gran amor y cada uno de los hijos. Las dos niñas saltadoras. Esperanzas. Pedazos de papel colorido daban formas a pájaros y flores.
V
Se pasaron veinte años desde la primera vez que lo vi. De tiempos en tiempos mis pies me llevan de vuelta a las calles del barrio de la Liberdade. Me acuerdo de la bondad de aquel abuelo japonés. Ando despacio.

***

Nota: Las fotografías son de Márcio Scavone, de su libro “Viagem à Liberdade” (Alice Publishing Editora, 2008) e fueron tomadas en el Barrio de la Liberdade en São Paulo, entre 2006 y 2007. La misma obra está actualmente en exposición en el Museu da Casa Brasileira y hace parte de las celebraciones por los cien años de la inmigración japonesa en Brasil.

2008-06-10T09:24:00.003+02:00

"El beso aquel que quiso
cavar los muertos y sembrar los vivos"
Miguel Hernández

Cuando el alba de una pequeña violeta

acaricia el bosque negro de un pecho de ausencia
alguien regresa a su niñez
y desentierra aquella lágrima que dejo dormida,
se estremecen los navíos que quedaron amarrados
en los puertos del olvido,
aquellos en los que debimos embarcarnos
bebiéndonos de un trago la sangre pálida del miedo.

Entonces tiemblas porque sabes que ya nada es en vano
en mitad de esta luz tan cálida donde despertar soñando
y entregar lo que nunca fue tuyo.

El misterio del poema

2008-05-26T17:43:00.009+02:00

A Arturo Ávila Cano

Esta serie intenta expresar visualmente y ahondar en el misterio del poema, en esa materia oscura de la que está hecho. Creo que el poema suele ser celebración, la exaltación de la vida hasta sus últimas consecuencias robándole a la muerte su sentido; la embriaguez por el encuentro de un tú, de un nosotros, de razones de existencia, de un camino único. También creo que a veces la poesía va más allá e intenta salvar el mundo interior de esa realidad que forma parte de la condición humana, la experiencia de lo NEGATIVO. María Zambrano expresa de un modo sencillo y a la vez estremecedor esa dimensión que rodea a lo humano:

“cuando alguien aprisionado y ávido que va en nosotros sale a luz, no encuentra casi nunca aquello que lo hizo salir. Al salirse, si nadie aparece, aquello amado se ha ido y sólo encontramos el vacío, la negación”(1)

¿Cómo salvar aquello que ha nacido en nosotros incluso aquello que somos? ¿Cómo preservar nuestra más íntima libertad, la de sentir, nuestra riqueza emocional muchas veces cercenada? ¿Cómo salvar la riqueza de vida que sentimos en nosotros y que no podemos vivir?

Y así casi misteriosamente un buen día descubrimos que el poema es mucho más que lo que nos han enseñado. El poema es un jardín botánico lleno de rastros, aromas y maravillas, en mitad de ese vacío, de esa negación donde se roza por un instante una secreta plenitud y una profunda fuerza que nos habita. El último reducto de nuestra inalienable vitalidad, guardada en líneas quebradas.
_________________________

(1) María Zambrano Delirio y destino , Editorial Mondadori

2008-05-12T21:18:00.018+02:00

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión es un gran honor presentar en este humilde blog una pequeña selección de la obra del poeta Fabrício Brandão, quien edita la revista electrónica cultural

DIVERSOS AFINS

Fabrício cree que la magia del mundo sólo es descubierta cuando las palabras salen de los cajones y cruzan la calle al encuentro de otro alguien.

Además he querido acompañar su obra con la mirada fascinante de otra artista, ANA LUISA KAMINSKI. http://ancoraseasas.blogspot.com/

La traducción de los poemas es de Tania.

Espero que os guste tanto como nos gusta a nosotros.
Un abrazo

OFERENDA

Os gestos bebem presságios
e não há vagas
para uma prole confusa de desejos.
Passar incólume pela pureza
é ofício de ruminantes horas,
um desvio a seguir.
O movimento do infinito lugar
sabe de si,
flutua na camada invisível de sonhos,
jamais recupera o sabor de ontem.
O vento que se encarrega de mexer marés
sussurra virtudes para quem se permite livre.

* Para a amiga Valéria Freitas.

OFERENDA

Los gestos beben presagios
y no hay lugares
para una prole confusa de deseos.
Pasar intacto por la pureza
es oficio de reflexivas horas,
un desvio a seguir.
El movimiento del infinito lugar
sabe de sí,
fluctua en la camada invisible de los sueños,
jamás recupera el sabor del ayer.
El viento cuida de mecer las mareas
susurra virtudes para quien se permite libre.

EU SEI POR ONDE ANDA WALLY*

Vejo-te, poeta,
Quando desces o largo
De pedras calcadas pela expiação secular.
Abres o verbo,
O mesmo que te salta ao peito
Por entre o tecido floral que carregas.
Enquanto se atiras ao declive histórico,
Tuas mãos gesticulam
Da mesma forma como habitavas,
Outrora,
Entre nós.
Tens entre os dedos o substrato de nossas vidas
Traçado em linhas que se dispersam num tempo,
Espiral que gira e nos confunde.
Será que somos os mesmos?
No entanto, há ainda a boca que dispara
Abstraindo de tua afiada língua
As palavras que berras por entre os invisíveis.
Não somos mais os mesmos
E quando desta tua última visita
Saímos a buscar os sentimentos dos lugares.
De teu trunfo já posso me confortar
Como quem sempre soube os teus enigmas
E por mais que percorras
Estas vias de almas embutidas em pedras
Sei que nunca deste força ao abandono
Porque sempre tornas a esta cidade.

(*Para Wally Salomão)

EU SEI POR ONDE ANDA WALLY*
Yo sé por dónde anda Wally

Te veo, poeta,
Cuando vienes al largo*
De piedras fundadas por la expiación de los siglos.
Abres el verbo,
El mismo que te salta del pecho
Por entre el tejido floral que llevas.
Mientras te entregas al declive histórico,
Tus manos gesticulan
De la misma manera como habitabas,
Antes,
Entre nosotros.
Tienes entre los dedos la esencia de nuestra vidas
Trazada en líneas que se dispersan en un tiempo,
Espiral que gira y nos confunde.
¿Será que somos los mismos?
Sin embargo, hay aún la boca que dispara
Abstrayendo de tu afilada lengua
Las palabras que gritas por entre los invisibles.
No somos más los mismos
Y cuando de esta tu última visita
Salimos buscando los sentimientos de los lugares.
De tu triunfo ya puedo confortarme
Como quien siempre supo tus enigmas
Y por más que recorras
Estos caminos de almas embutidas en piedras
Es que nunca diste fuerza al abandono
Porque siempre vuelves a esta ciudad.

** No sé traducir la palabra “largo” que, en un trazado urbano, es una area de dimensión un poco más ancha que las calles que llegan hacia ella. Este poema en un homenaje al poeta Wally Salomão, fallecido en 2003 y además de poemas, ha compuesto letras de músicas muy conocidas en Brasil. Este poeta nació en Bahia pero vivió tiempos en Rio de Janeiro.

NO JARDIM DOS INFANTES

Por mãos inocentes
uma varredura do inusitado
trouxe o souvenir da fantasia
preenchendo o lacônico do tempo.

Seu sons,
talvez gritos,
ousaram romper a cadência entediante e alienada
de um grande motor:
pseudo-equilíbrio da ordem indesejada.

No entanto percebe-se a insistência
até quando a repreensão mede o contraponto.
Foi preciso sentir um lugar em separado
para deixar brincar jogos sutis de liberdade.

Aonde habitam tais pequenas criaturas
um ponto visível já não se basta.
Deixa-se passar tudo pelos ruídos ofuscantes
e quase ninguém entende aquilo que transcende.

Um signo se faz desenhar
por contornos aparentes de um tudo.
Quiçá trará de volta o adormecido
naquilo que lhe furta a porção do sonho.

NO JARDIM DOS INFANTES

Por manos inocentes
un viento de lo inusitado
ha traído el suvenir de la fantasía
completando el lacónico tiempo.

Sus sonidos,
tal vez gritos,
osaran romper el ritmo tedioso y alienado
de un gran motor:
pseudo equilibrio de la orden indeseada.

Sin embargo se percibe la insistencia
hasta cuando la reprimenda mide el contrapunto.
Fue necesario sentir un lugar en separado
Para permitir los juguetes sutiles de libertad.

En donde habitan tales pequeñas criaturas
un punto visible no se basta.
Se permite pasar todo por ruidos ofuscadores
y casi nadie comprende aquello que transciende.

Un signo se dibuja
por contornos aparentes de un todo.
Quizá traerá el regreso de lo adormecido
en lo que le roba la porción del sueño.

Cuando muere una cárcel

2008-05-05T22:35:00.009+02:00

Pequeños estudios para fotomontajes realizados con fotografías de las ruinas de la antigua cárcel de Carabanchel (Madrid), que fue construida por los presos republicanos de la España de Franco, inaugurada en junio de 1944 y cerrada en 1998. En ella fueron ajusticiados los anarquistas Granados y Delgado. Hoy es un espacio abandonado y desolador que nadie entiende porqué sigue en pie después de 10 años. Los movimientos sociales y vecinales reclaman su suelo para espacios culturales y equipamientos públicos, mientras otros más poderosos intentan llevar a cabo una operación de especulación inmobiliaria que la convierta en viviendas privadas.

Sobre su historia, dejo un enlace.

2008-04-28T21:51:00.004+02:00

Una pequeña música, un idioma olvidado
en el velo de la lluvia que atraviesa las galerías de la memoria
y humedece la áspera tierra en la que resurgen
viejas callejuelas sumergidas donde un niño corre enloquecido
para hacer volar su cometa de caballitos de bruma.

Una pequeña música, un idioma olvidado
en la tristeza y en la alegría de los acordeones,
donde cantan a coro los náufragos
que encontraron en el dolor una estrella.

Que palpita en el temblor del amor
que abre la sangre al abismo y al alba.

En la caricia lenta que ilumina como una vela una noche de desvelo,
y deja un rastro tibio, el sabor del mar en los labios,
y unge el silencio como rocío de vida.

2008-04-22T22:58:00.001+02:00

He abierto los viejos ventanales de los desvanes olvidados
como se abren los ojos de un ciego de par en par
para que entre lo invisible que trae el aire:
la pequeña voz de días luminosos
que vive en los arrabales y cantan los pájaros,
que viaja con la lluvia y salta las altas tapias.
El pequeño rumor de un cuerpo estremecido
en su leve susurro que huele a limoneros en flor.

2008-04-15T09:26:00.003+02:00

El paso de los años con su manto de hojas amarillas
no logra borrar el rastro que dejaste en mí,
entonces tú eras una mujer prematura,
y yo sencillamente un niño que dejó de serlo,
quien cruza sin saberlo a galope un puente
que se desvanece en la niebla a cada paso,
y la vida entonces era un poema intensamente azul,
una última barricada en nuestra promesa clandestina de no claudicar,
un trapecio sin red donde embarcarse en su embriaguez.

Cuando otros aprendían solemnemente a renegar de sí,
tú eras humildemente fiel a ti misma,
y me mostrabas hasta la frágil luz de tu lágrima
en tu herida más oscura, y hasta mi nombre
sonaba distinto cuando tú lo pronunciabas,
me hacías sentir que era real y era yo dejado ser
o acaso eran tus ojos dulces que me veían
como nadie me había descubierto nunca.

A pesar de los años y de no saber apenas de ti,
en las noches de los días más duros cuando una tempestad arrecia
y un animal acorralado intuye el despeñadero,
tú has vuelto en el sueño, emergiendo de una profunda entraña dormida
y hemos habitado de nuevo juntos atardeceres desconocidos
tan hondamente vivos como aquellos que jamás he olvidado
y como entonces yo he descubierto en tu ojos dulces
el rastro inesperado de otro destino.

Manifestación contra los Centros de Internamiento para Extranjeros

2008-04-09T09:22:00.004+02:00

Manifestación en contra de los CIEs en Madrid- sabado 12 abril, 18:00 h. Metro: Aluche

¡CERREMOS NUESTROS GUANTÁNAMOS!

¡NO A LOS CENTROS DE INTERNAMIENTO DE EXTRANJEROS!

¡NINGUNA PERSONA ES ILEGAL!

En el estado español existen guantánamos. Les llaman Centros de Internamiento para Extranjeros (CIEs). Igual que Guantánamo son lugares cerrados, oscuros, invisibles, limbos jurídicos donde no se sabe lo que pasa.

Las personas allí detenidas, hasta su expulsión, lo están por su situación irregular, concepto previamente creado por los gobiernos. Su delito es no tener papeles, una falta administrativa, equivalente al impago de una multa de tráfico. Lo terrible de estos centros es, precisamente, que son cárceles sin delincuentes. Poco ó nada importa la conducta de los allí encerrados, castigándose sistemáticamente con instrumentos procedentes del Derecho Penal a personas que han estado contribuyendo con su esfuerzo a la creación de riqueza, por faltas tales como no haber renovado en plazo su autorización de trabajo y residencia. Son las únicas instituciones de los Estados Europeos creadas exclusivamente para personas extranjeras. Desde hace años en los CIEs se producen sistemáticas violaciones de los derechos humanos, silenciadas por lo medios de comunicación masivos, instituciones y partidos, e ignoradas por la población. Solo a través de los testimonios de las personas detenidas en los CIEs se ha dado a conocer en parte la realidad que se vive en estos centros: palizas, humillaciones psicológicas, falta de atención médica, abortos provocados por las malas condiciones, insalubridad, hacinamiento, y carencia de tutela judicial efectiva. En un reciente informe del Parlamento Europeo los CIEs españoles aparecen entre los peores de la Unión Europea.

El pasado 27 de noviembre treinta internas del CIE de Madrid (que se encuentra ubicado significativamente en los terrenos de la antigua cárcel de Carabanchel) escribieron una carta para denunciar su situación:“En los calabozos del centro en altas horas de la madrugada hemos escuchado como maltratan a los internos y no contentos con el maltrato no les dan de comer durante el tiempo que están allí. También nos tienen amenazados de que si denunciamos, podemos ir a la cárcel o más rápido ser expulsados”, escribían.

Análogas violaciones, sino peores, han sido denunciadas en el pasado – y siguen produciéndose – en los CIEs de Canarias, Barcelona, Valencia y Algeciras. En Málaga incluso se descubrió una red de esclavitud sexual, cuyos verdugos eran los policías del centro. Nunca llegaron a ser condenados porque víctimas y testigos fueron expulsadas antes de que pudieran declarar ante el juez. Una situación simlar tuvo lugar en el mes de febrero en el CIE de Carabanchel, donde un joven boliviano fue expulsado al día siguiente de que su familia interpusiera una denuncia por tortura, sin que se hubiera podido llevar a cabo un informe médico forense ajeno al CIE y antes de que pudiera declarar ante el juez.

Los CIEs no tienen un régimen interno desarrollado legalmente ni cuentan con protección judicial alguna, más allá del Auto que dicta el internamiento. La monitorización de los derechos de los internos recae exclusivamente sobre la Dirección General de la Policía, hecho insólito teniendo en cuenta la naturaleza de la falta administrativa, lo que da lugar a graves situaciones de desamparo y arbitrariedad. Sólo la policía y los internos pueden acceder a su interior, impidiendo la entrada de colectivos que puedan defender los derechos de las personas allí detenidas. El régimen de visitas es muy estricto, sólo 5 minutos bajo la presencia física de un policía, violando la más mínima intimidad del interno y su familia.

Esta actitud responde a la criminalización de la migración por parte de las instituciones políticas europeas, enmarcada dentro de una estrategia de normalización de los procedimientos de encierro como técnica de gestión de esos movimientos de población. Se castigan los flujos de personas, para regularlos como variable de ajuste del mercado de trabajo y del nivel de demanda de mano de obra, instrumentalizando y cosificando a las personas migrantes al servicio del capitalismo global, que venera la libre circulación del capital y las mercancías y reprime la de las personas.

Actualmente se encuentra en trámite para su aprobación una Directiva Europea que pretende prolongar la detención en los Centros de Internamiento hasta los 18 meses (Directiva de la Vergüenza). En la UE proliferan los centros de internamiento y su “política de vecindad” se orienta a fomentar la instalación de estos centros en los países terceros limítrofes, lo que dificultaría aún más garantizar los derechos humanos fundamentales. Los Estados miembros están construyendo un sistema global de encierro que demuestra la hipocresía de los cada vez más tímidos discursos sobre la ciudadanía europea, al tiempo que reverdece la terrible memoria de los campos de concentración nazis.

La existencia de los centros de internamiento pone de manifiesto la brutalidad y violencia estructural del sistema de fronteras y sus leyes de extranjería, leyes de esclavitud moderna encubiertas al servicio del mercado.

Los colectivos abajo firmantes exigimos:

Cierre inmediato del CIE de Carabanchel.

Asunción de responsabilidades por parte de Políticos e Instituciones de las sistemáticas violaciones de derechos humanos.

Paralización en la UE de la Directiva de la Vergüenza.

CERREMOS NUESTROS GUANTANAMOS

NO A LA LEY DE EXTRANJERÍA

ACSUR – Asociación Marroquí de Derechos Humanos (Grupo de apoyo a Amdh, Madrid) – Asociación de Vecinos de Aluche – Asociación de Vecinos de Carabanchel Alto – ATTAC – Casa Argentina de Madrid – Centro de Defensa y Estudio de los Derechos Humanos – Centro Uruguayo de Madrid – CGT – Colectivo de Colombianos Refugiados en España – Ecologistas en Acción – Espacio Alternativo – Federación de Asociaciones de Inmigrantes y Refugiados – Federación Centro de las Culturas – La Biblio – Mugak – Oficinas de Derechos Sociales de Carabanchel Alto – ODS- Patio Maravillas y Centro Social Seco – Plataforma de Jóvenes Karabanchel Alto – Radio Almenara – Radio ValleKas – Red Ferrocarril Clandestino – SOS Racismo Madrid – Vía Democrática (Annahj Addimocrati).

La sangre es un pájaro de fiebre

2008-04-07T17:52:00.002+02:00

La sangre es un pájaro de fiebre
que quiere salir del pecho,
como aquel gorrión de nuestra niñez
que se escapó de la jaula.

El pájaro es un anhelo,
una mano abierta que nos espera, un sí,
un horizonte inmenso donde renacer
arrebatado a la fría mortaja del nunca.

La sangre es un pájaro de fiebre,
un hombre que corre desnudo
en mitad del aguacero.

Pequeno passeio pela obra de Julio-Saúl Dias

2008-02-24T19:38:00.021+01:00

I – Versos de Saúl Dias

A tarde cai,
silenciosa,
morosa...

Na alma do poeta,
o poema,
estranha rosa
rubra e preta,
abre...

[O poema]

Só porque me sorriste
nessa tarde
o sol inundou a cidade.

E no meio do asfalto,
entre o rumor dos táxis,
surgiram de repente
árvores agrestes cheias de flores e pássaros.

[Só porque me sorriste]

Um beijo
talvez não.
Apenas
uma reza
murmurada baixinho
ante os teus lábios.

[Reza]

Que suavidade no meu peito se instala
e aquieta o meu coração!
Que música distante, que perdão
o ecoar em mim da tua fala!

[Soneto desconforme]

Tantas horas a querer
pendurar um poema
numa estrela...

[Tão longe a estrela]

II - “O Poeta”, de Julio

Notas:
Júlio Maria dos Reis Pereira (1902-1983), poeta del movimiento llamado “Presença” en Portugal, firmaba sus pinturas y dibujos como Julio, sus poemas como Saúl Dias. Dejó una obra lírica y, en las palabras de su hermano, el también poeta José Régio, que refleja su íntima ternura.
Las imágenes foram tomadas del libro “30 desenhos da série Poeta,, Julio” (Editora Imprensa Nacional, Porto, 1983).

Das cartas que nunca chegam

2008-02-10T14:08:00.000+01:00

Por más de veinte años fue cartero en aquella ciudad. Se orgullaba mucho, una carta es una de las cosas más bellas que se puede recibir en la vida - y que él fuese el mensajero de tan precioso regalo, era un honor. Por eso ahora, ya hace tanto jubilado, seguía recorriendo caminos antiguos, cultivando saudades. Aprovechaba el sol delicado de las mañanas, los barrios que no habían perdido el aire de interior y todavía guardaban sus casas antiguas, patios con jardines y árboles de frutos. Iba despacio, saludando a la gente, admirando los niños en alegría, los pájaros en fiesta. Y era feliz secretamente a cada vez que reconocía alguien para quien, en otros tiempos, había entregado al menos un sencillo sobre, tesoro de papel y palabras, de sonrisas y lágrimas. No, ni el teléfono ni el ordenador podían sustituir los sentimientos guardados en una carta.
Y en esos paseos, casi siempre se detenia, emocionado, delante de una casa verde. Antaño era blanca, lo recordaba bien - sí, con flores rosadas en las ventanas y una campana de viento colgada en el viejo árbol de mangos. Allí, durante años, vivió una mujer de ojos tan azules que era como si el cielo entero habitara su alma. Daba clases de piano y todas las mañanas se escuchaban sus jóvenes alumnos tocando las repetidas lecciones. Pero cuando él pasaba por aquella calle, casi a las cinco de la tarde, ya todo era silencio. La mujer se asomaba a la ventana y le saludaba tristemente: para ella, nunca había una carta. Era ahí donde su oficio le dolía, tener las manos vacías ante una espera tan grande. Pues entonces él pasaba y ella volvía al piano para llamar la noche. Tocaba y su música se derramaba por el aire. Los corazones se inundaban en tristeza y ternura. El sol, conmovido, dibujaba en el cielo sus acuarelas de fuego y se iba a dormir, detrás de las montañas.

JORGE CARROL
Espero cartas

Espero cartas que nunca llegan...
Espero milagros todas las mañanas.
Pequeños y definitivos mensajes que cambiarán el rumbo de mi vida.
Todas las mañanas voy al correo en busca de cartas que nunca llegan.
Y todas las mañanas regreso a la Eterna Espera de cartas que nunca llegan,
ni nunca seguramente llegarán...
Mas sin embargo sigo esperando cartas, por que si no las esperara,
¿demonios, qué haría?
*

JUAN GELMAN
Carta

Te escribo en una hojita de papel
caída del cuaderno del hijo
con una vaca un burro
sumas restas
esta carta que te enviaré jamás
tiene delicias y tristezas
y cuando la leías
te ponías muy dulce
porque yo no escribía nada
pero cantaban los pájaros
azules de la izquierda
volaban a tu sombra y callaban
con los ojos abiertos
como memorias en la noche
*

JUAN GONZALO ROSE
Las cartas secuestradas

Tengo en el alma una baranda en sombras.
A ella diariamente me asomo, matutino,
a preguntar si no ha llegado carta;
y cuántas veces
la tristeza celebra con mi rostro
sus óperas de nada.

Una carta.

Que me escriba una carta quien me hizo
los ojos negros y la letra gótica,
que me escriba una carta aquella amiga
analfabeta de pasión cristiana;
duraznos de mi tierra: que me escriban,
vientos los de mi rambla: que me escriban,
y redacte una carta pequeñita
mi hermana abecedaria y pensativa.

Muertos los de mi infancia
que se fueron
dormidos entre el humo de las flores,
novias que se marcharon
bajo un farol diciendo eternidades,
amigos hasta el vino torturado:
¿no hay una carta para Juan Gonzalo?

Si no fuera poeta, expresidiario,
extranjero hasta el colmo de la gracia,
descubridor de calles en la noche,
coleccionista de apellidos pálidos:
quisiera ser cartero de los tristes
para que ellos bendigan mis zapatos.

El día que me muera ¿en una piedra?
el día que navegue ¿en una cama?
desgarren mi camisa y en el pecho
¡manos sobrevivientes que me amaron!
entierren una carta.
*

Notas:

1. Las imagenes son detalles de una carta de Clarice Lispector, tomadas del libro “Correspondências, Clarice Lispector” (Ed. Rocco, Rio de Janeiro, 2002).

2. Beatriz (Cartas sin sellos) nos ha regalado una hermosa banda sonora para acompañar esta entrada (gracias!). Haced un clic para escucharla en: The Beatles - Please Mr. Postman (Por favor, señor cartero, mire y vea, si hay una carta en su saca para mí. Por favor, señor cartero....)

# 9

2008-01-26T11:28:00.001+01:00

Y allí en la aniquilación de las viejas certidumbres ciegas, raídas y harapientas, la vida herida resurgía y comenzaba como un viaje en el sendero de las palabras que dibujaban lo que realmente te hacía ser: las noches robadas a las obligaciones sociales, aquel abrazo que te socorrió en mitad de la desesperación, la sencilla elocuencia del amanecer, el viaje imprevisto a ninguna parte, la presencia con la cual tu vida ya no fue jamás la misma, la risa e incluso el dolor. Pequeñas e invisibles grandes historias como una urdimbre tejida sobre los días que hacían que vivir fuera ser en el territorio de la piel estremecida y el encuentro, en el sueño hecho canto y camino, tu propio y único camino. A veces llenas de coraje y otras de miedo a aventurarse, habitándonos, siendo la fiebre que nos aparta de la normalidad vacía, historias sagradas porque se resisten a cotizar en la bolsa, a venderse, a medirse, a ser las habilidades del mercader y sagradas porque sencillamente son, ocurren en su humilde sencillez y tocan y son las raíces que te sostienen, como se toca un instrumento haciendo nacer de él una melodía que nadie jamás ha oído.

De la serie La fragua de lo vivo

¡Hasta luego, amigos!

Estimados amigos:

El año 2008 ha empezado para mí con varios proyectos ilusionantes que hacen que apenas tenga tiempo para dedicarme a este blog como he hecho durante estos dos años, por ello estoy desatendiendo las entradas, los comentarios y también no he podido visitar como me gustaría muchas de las bitácoras que he seguido con placer durante este tiempo dejando comentarios o guardando un silencio lleno de admiración.

Elaborar un blog es algo distinto a hacer una página web donde cuelgas los contenidos y los revisas y añades más cada cierto tiempo. Y se parece mucho menos a escribir un libro o preparar un trabajo fotográfico que creas y revisas concienzudamente antes de mostrarlo a los demás. El blog requiere una labor permanente de actualización que requiere tiempo y durante estos dos años he disfrutado preparando cada entrada.

Los momentos de creatividad nacen de un proceso en el cual uno es receptor para ser luego una especie de catalizador. Se tejen entre el silencio y un tiempo de asimilación y maduración, que dan lugar a la expresión, por eso la creatividad no se lleva bien con la idea contemporánea y mercantil de producción masiva y consumo permanente, y se parecen más a ese fundamento común de las filosofías orientales que se inspiran en los ciclos y en los procesos que tienen su lógica interna, su tempo, su silencio, su vacío, su resurgimiento.También quiero decir que no me estoy despidiendo y que volveré, que no se trata de cansancio ni de agotamiento de una idea sino de dedicación plena a otros proyectos.

Quiero agradeceros todo el interés que habéis puesto en este humilde blog y cada uno de los comentarios que habéis dejado durante este tiempo. Reitero que no es una despedida, el blog no se cierra y habrá más entradas, es mi hasta luego lleno de gratitud.

Un abrazo

Photosensibilidad

2008-01-21T09:22:00.001+01:00

El devenir de la quietud

A Ítaca

La pesadilla de Morfeo

Bien Estar Social

Estimados amigos y amigas:

En esta ocasión quiero presentaros la obra y el blog de Víctor López. Su obra parece tejida entre el surrealismo y el simbolismo que expresa profundas interioridades. Su trabajo también parece estar presidido por una crítica social, lo alienante de muchas realidades sociales que nos han tocado vivir. Sus fotomontajes se crean buscando la referencia de aquello que se quiere expresar.

Víctor acaba de abrir su blog y os animo a seguir su trayectoria.

Photosensibilidad

http://photosensibilidad.blogspot.com

Un abrazo

Los aviones no saludan

2008-01-10T19:44:00.001+01:00

Estimados amigos y amigas:

Hoy es todo un honor presentaros este corto de Beatriz Alonso Aranzábal, inspirado en delirios reales y que ahonda en la profunda fragilidad de los seres humanos y quizás lleva a preguntarnos por nosotros mismos, por nuestra íntima vulnerabilidad. Creo que también habla sobre esa pasión que llamamo amor, tan deseada como temida. Espero que os guste. Si queréis ver el corto con mejor calidad os dejo otro enlace:

http://www.ventanianos.com/contarte/articultura/VTS_01_1.html

Beatriz es entre otras muchas realidades, a parte de directora de éste, su tercer cortometraje, psicóloga, cantante de "Los Monaguillosh" en aquella mítica "Movida Madrileña" y creadora de ese hermoso espacio que se llama Cartas sin sellos.

Gracias Bea, por compartir con los lectores de este blog tu trabajo.

Un abrazo

# 8

2008-01-08T09:28:00.002+01:00

Ni amapola de sangre arrancada para una feria
ni maniquí aniquilado en el desván de la tristeza
ni duro mineral para construir muros de silencio.

Ser entre la niebla la rosa en las llamas,
un hermoso animal de ojos indescifrables
que forja la canción de su misterio
y el instrumento que tañe las sombras.

De la serie La fragua de lo vivo

2ª Exposición "Mujeres de este mundo"

2007-12-25T15:30:00.001+01:00

Añado el CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN, (clic en el enlace)

¡Os deseamos un FELIZ 2008 lleno de sueños que se realicen!

Estimad@s amig@s

Quiero presentaros la 2ª exposición "Mujeres de este Mundo", en la que participo, organizada por la Asociación Mujeres del Mundo y que tendrá lugar en esta ocasión en la ciudad de Soria.

La inauguración tendrá lugar el día 3 de enero a las 8 de la tarde, fecha en la que se llevará a cabo la subasta de las obras, que quedarán expuestas hasta el día 13 de enero en el Centro Cultural Palacio de la Audiencia. Los fondos recaudados tienen como objetivo mantener los proyectos de formación y capacitación que se han empezado a desarrollar en este año en 28 barrios de la periferia de Salvador de Bahía (Brasil) en colaboración con CECUP-Centro de Educación y Cultura Popular de Salvador.

Los artistas que participan y han donado su obra para la ocasión son:

Alejandro Gómez
Alejandro Plaza
Cecilia González
César Sanz Marcos

Chema Madoz
Concha Ortega
Cristina Candel
Diego López Calvín
Elvira Megías Quirós
Fernado García Ortega
Fernando Santiago
Francis Tsang
Guillermo Latorre Plaza
Gloria Rubio Largo
Isabel Muñoz
Jesús Pastor
Joan Guerrero
Jose Ignacio Latorre Macarrón
Jose Manuel Navia
J.P. Gegúndez
Juan Bautista Morán
Marisa Vico Nieto
Miriam Tello
Myriam Toledo
Olga Latorre Cristóbal
Rafa Sámano
Ramón López Benito
Ramón Sicart
Sergio Gómez
Teresa Buberos Andrés
Vanesa Borrell Serrano
Yamina Sanz

Para más información:

ONG Mujeres del Mundo
C/Zaragoza 16, 1, 1, 15 42004 Soria
0034 975214136 - 607447712
www.mujeresdelmundo.es

# 7

2007-12-15T11:32:00.000+01:00

Como un viaje único sin huellas ni mapas

que empieza impredecible en el vuelo de una lágrima

o en los abismos del semblante de un beso,

entre los velos que el viento arranca a las terribles rayuelas.

Como el fragmento de una partitura

escrita en la sangre que en su polifonía anuncia

el misterio intransitado de la vida

que guarda tu nombre y tu sueño.

Como la tabla del naufrago

que sientes en un abrazo conmovido.

Así la humilde belleza, sin canon y sin nombre,

te devuelve libre a ti mismo.

De la serie La fragua de lo vivo

Ajudante de Primavera

2007-12-08T16:12:00.000+01:00

“Empiezo a tejer en la madrugada, luego que mi moreno sale a pescar y los niños todavía están soñando... A veces hago una u otra pieza blanca o toda en castaño claro, pero ¿sabes?, son los hilos de colores vivos que a mi me gustan de verdad, con ellos tejo flores y más flores, creo que alegran el corazón. Y me siento bien, como si yo fuera una ayudante de la Primavera.”

Luciana
Noviembre, 2007

# 6

2007-12-01T11:30:00.001+01:00

Todo lo que no puedo ver:

El rostro vivo de la realidad más frágil

que huye al exilio y al silencio invisible.

Las existencias perdidas en la mudez de los caminos.

Los continentes ocultos tras el lodo negro de las palabras

del poema guardado en un paño dentro del sueño.

Tu deseo escondido entre los abriles.

Todo lo que no puedo ver,

a menos que mire

con los extraños ojos del corazón.

De la serie La fragua de lo vivo

# 5

2007-11-23T12:16:00.000+01:00

Un río inagotable viaja en su pequeña alegría,
en su canción de agua el tintineo de besos y sueños,
pequeñas luces de futuros caminos bordados por soles de estío,
llenos del mismo vértigo y ansia entre los trigos
y en el pecho abierto la misma promesa escrita de inmensos azules:
-Oh, dime que vivirás hasta sus últimas consecuencias…

Un río inagotable y sagrado viaja entre el rumor del silencio.
Tanto que ya no importan las viejas heridas,
las que no se cierran nunca en su herrumbre de cárcel,

pues el hombre se salva en el hombre.

De la serie La fragua de lo vivo

Os meninos de Portinari

2007-11-18T12:50:00.000+01:00

Tudo era esquecimento, menos o coração.
Guimarães Rosa

I
Entró en el museo no porque le gustaba el arte. El hombre huía de la tempestad que inundaba la ciudad en aquel fin de tarde. Le informaron que allí había un pequeño café por donde esconderse un rato; pensó que también sería bueno un poco de silencio, su cabeza dolía.
Lo que sucedió poco tiempo después es que fue algo extraño, pero cuando se dio cuenta, las lágrimas lavaban su rostro. Como un sueño, los colores daban vida a los niños dentro de los cuadros; ellos corrían y jugaban, volaban y sonreían. De repente, le pareció que el menor de ellos le llamaba... quería mostrarle un lugar...
II
De ojos cerrados, más allá del gris y de sus montes de cenizas, debajo del polvo de los días, un hilo de agua dulce. El camino hasta un río y las aguas reflejando olvidadas acuarelas. La mirada inicial.
III
La mujer ya le iba a preguntarle por dónde diablos se había metido hasta aquellas horas, pero se detuvo al ver sus ojos luciendo recientes lágrimas, mirándola como en los tiempos de las inmensas ternuras… (tantas saudades). Dentro de la música silenciosa, el calor de los abrazos diciendo adiós a un largo invierno, los labios tejiendo delicadezas.
Entonces fueron a ver al hijo adormecido (cómo son leves los ángeles...). Y planearon ir a la playa el fin de semana (tomado de alegría, el hombre se recordó que todavía sabía construir castillos de arena y cometas para colorear el cielo. Y dentro del pecho, un deseo profundo de enseñarlos al pequeño).

Meninos com carneiro

Moleques pulando celaMeninos brincando Cambalhota A árvore da vida

Nota: las pinturas son de Candido Portinari, artista inmenso. Para conocer su obra profundamente humana, visitad su acervo virtual en: www.portinari.org.br

"Guantes de piel humana"

2007-11-09T17:40:00.003+01:00

En esta ocasión queremos difundir el trabajo del poeta español Carlos Morales, director de la editorial El Toro de Barro y de la Biblioteca del Holocausto, quien ha elaborado el guión de "Guantes de piel humana", que recoge en líneas muy generales el que compuso y representó el periodista y dramaturgo español Julio Clemente Lourtau allá por el año 1977, y el que lo convirtió entonces en el protagonista indiscutible de la primera obra dramática escrita en español en torno a la Shoa en todo el mundo, y en uno de los pocos que se han visto concernidos por la gran catástrofe, entre los que cabría destacar a Rolf Hochuth con El Vicario (1963); Peter Weiss, con La indagación (1965) y Yehosua Sobol, con Ghetto (1984). Morales, encarnando al judío, y Lourtau, director de escena y encarnación de comandante del campo de concentración Buchenwald, nos devuelven de nuevo a aquella mítica representación de «Guantes de piel humana» que, acaecida hace ahora treinta años, golpeó la conciencia de toda una generación, y que ahora, gracias al Ayuntamiento de Tarancón (Cuenca, España), será editada.

En la obra el comandante del campo de concentración de Buchenwald y el judío que, a sus órdenes, administraba la vida y la muerte en aquel terrible espacio de exterminio, se encuentran en la última frontera del infierno en algo parecido a un «Juicio Final». A lo largo de un fortísimo diálogo que guarda estrecha relación con el que otro tiempo mantuvieron Hannah Arendt y Gerson Schoolem, los personajes se enfrentan sobre un sobrio escenario a las consecuencias decisivas de las que fueron sus propias elecciones individuales, buscando redimirse del peso de su culpa. En el camino, se pasa revista a las varias secuencias criminales de aquel gigantesco Apocalipsis –simbolizadas en los guantes y lámparas que se fabricaban en Buchenwald con la piel de las víctimas judías- y se incide, de un modo visualmente espectacular, en el papel histórico jugado por el cristianismo en el origen de aquel delirante genocidio, el más grande de los muchos cometidos a lo largo y ancho de la Historia. Como plato fuerte a destacar, esta la incorporación al guión de algunos de los más celebres poemas de Paul Celan , el gran poeta alemán que no pudo soportar el haber sobrevivido al Holocausto, y decidió acabar con su vida arrojándose a las aguas del Sena desde el puente de Mirabeaux…

AUDITORIO DE TARANCÓN
VIERNES, 16 DE NOVIEMBRE

FESTIVAL DE TEATRO
Más información en:

EL TORO DE BARRO

Queridos complices de estos cantos de espuma:

No es fácil explicarse las extrañas sensaciones que cruzan el alma cuando se sube por primera vez a un escenario, sobre todo el modo en que uno desaparece -y desaparece el mundo, y desaparecen los nombres de las cosas- bajo el peso de una vida que no te pertenece, como si lo que se es -o se ha sido- no fuera menos vulnerable que una rosa que crece en la cara oscura de un acantilado, pero incapaz ya de resistir los embates continuos del oleaje que viene de fuera, que te hace suyo y cuyos brazos poderosos no puedes resistir.
Quedará para mí esa imagen de mis manos alzándose hacia el cielo soportando el cáliz invisible inundado por la "negra leche del alba", o agarrando las solapas de un comandanze nazi en posición de crucificado mientras mi voz -qué extraña, qué ajena fue entonces mi voz- le decía "¡ruéganos, Señor, estamos cerca"...No os puedo decir mucho más, o nada que no sea ese cansancio brutal que siento en las mismas piernas, ese cansancio infinito de quien emplea todo cuanto es en algo que, como una sóla función de una obra de teatro, apenas dura más de lo que dura una rosa en el desierto...

Un abrazo a todos, y gracias por no haberme dejado demasiado sólo en un momento así...

Carlos Morales

# 4

2007-11-02T11:11:00.000+01:00

Y si soy,
si lloro, gozo, amo, grito…
es por el misterio de una humilde ofrenda,
que floreció inesperadamente
sobre las llagas de una tierra dolorida,
en su lejano y oscuro peregrinaje que pasa por mí.

Y si soy,
si realmente existo…
es porque alguien quiso forjar
en la férrea condena de una noche sin orillas
un alba de hombres libres.

De la serie La fragua de lo vivo

Acaso de migrações

2007-10-28T11:29:00.002+01:00

Pátria é acaso de migrações.
Mário de Andrade

Desembarque de inmigrantes italianos en el puerto de Santos, São Paulo, 1907

Antonio
Cuando su hija nació le dio el nombre de Carmen, el mismo de la abuela que había dejado llorando su despedida. La pequeña parecía tener los ojos de la mujer andaluz, ojalá una igual sonrisa, una igual bondad. Díos mío, ¿cuántas veces había sentido el corazón apretado por no haber mirado por unos momentos más aquel viejo rostro? Pero a sus trece años la aventura del mar le seducía. Tenía prisa en cumplir el héroe que sentía dentro de sí. Atravesaría el océano, trabajaría sin descanso y sembraría una tierra extraña hasta lograr un pedazo para los suyos. Entonces a ninguno de sus seres queridos le faltaría de nuevo un trozo de pan.

Pedro y Ana
Pedro ya estaba decidido a volver a Portugal. Un error haber venido. Nada más que promesas falsas y la vida en aquella hacienda era una desilusión cerca de la esclavitud. Fue cuando conoció a Ana, con su vestido de flores y una alegría mulata incompresible. Ella le regaló una sonrisa de sueño y le dijo que era bonita su manera de hablar (y más, le confesó que hacía unos tiempos observaba de lejos sus ojos tristes, mirando el horizonte a cada atardecer...) Él escribió a sus parientes, los planes habían cambiado. Abandonaría la hacienda y intentaría vida nueva en la ciudad.

Koki
En las tardes de sábado solía ser visto en el centro cultural del barrio. Llegaba con pasos delicados de quien ya había caminado mucho. Entonces empezaba a sacar, desde dentro de un paquete, los origamis coloridos hechos durante la semana. Luego los niños se acercaban. Se encantaban mientras el anciano japonés les contaba leyendas de montañas heladas y de príncipes convertidos en estrellas. Por veces, cerraba sus ojos oblicuos y tarareaba una cantiga que parecía infantil. Cuando se le escapaba una lágrima leve y demorada.

Cuando nace un hombre
Angela Figuera Aymerich

Cuando nace un hombre
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros los cristales.

Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.

Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.

Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.

Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.

Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.

Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.

Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.

Notas:
Las ciudades son libros vivos, llenos de historias, que resultan de otras tantas historias. Esperan para ser contadas, basta con acercarnos de la gente con el corazón abierto... Y como São Paulo tiene una marca profunda de la inmigración, a menudo ellas empiezan, en un pasado no tan distante, más allá del mar... dibujando vidas que fueron aconteciendo dentro de tan diferentes paisajes (pero el lugar desde donde nacen la sonrisa y las lágrimas, es siempre el mismo...).
Las fotografías hacen parte del acervo del Memorial do Imigrante de São Paulo, antigua hospedería por donde, entre fines del siglo XIX y los años cuarenta, pasaron más de dos millones de inmigrantes, principalmente europeos, árabes y japoneses. Familias enteras que en su mayoría llegaron para trabajar en las haciendas de café. Trajeron sueños y esperanzas de una vida mejor. Sufrieron y se decepcionaron con las pésimas condiciones de vida y trabajo. Siguieron luchando y después de algun tiempo muchos abandonaron el campo y volvieron para la ciudad, transformándola profundamente, mezclando y cambiando costumbres, haciendo un mosaico cultural. Coincidiendo con el inicio de la industrialización en Brasil, fueron los inmigrantes que lideraron los primeros movimientos operarios y que resultaron en conquistas de mejores condiciones de trabajo.

# 3

2007-10-19T17:27:00.001+02:00

La puerta siempre cerrada era tu dolor
en el hondo silencio de nadie
pero yo te reconocí en un sueño
y supe que eres de rosas y azules.

De la serie la fragua de lo vivo

La fragua de lo vivo

2007-10-12T23:59:00.001+02:00

Estimad@s amig@s:

Esta es la serie en la que estoy trabajando, construida desde las sensaciones, impresiones... y emociones que nos dejan los días, los pequeños sucesos, las pequeñas historias que vivimos, entre la realidad y el mundo onírico. Mezclando pequeñas palabras e imágenes, en honor de la belleza que nos salva, porque nos toca por dentro sin saber cómo. En esta ocasión quedará en el blog intercalada con otras entradas de otra temática y se verá completa en la galería y al hacer clic en la etiqueta “La fragua de lo vivo”. Espero que os guste.

Un abrazo.

# 1

La fragua de lo vivo

Al otro lado del oficio, del status o del rol. Más allá de la pulcritud del ropaje y de las crónicas de las cotizaciones y de las certidumbres. A la contra de los días vacíos y grises donde lo más sincero de ti mismo es el sueño, la lágrima, la fragilidad, la sonrisa, el temblor y el estremecimiento, la fiebre que nos libra de la normalidad vacía, la palabra viva que emerge como manantial desde las raíces más oscuras. En ese aquí en el que existir es el umbral del misterio que miras con otros ojos indescifrables que se abren en los días como su flor de llama. Justo allí, en el borde donde comienza el amor y el dolor, la entraña, los senderos olvidados que recorres cada noche en un viaje imposible, donde teje el anhelo su bandera de horizontes y caminos. Aquí donde la sangre es como el fuego, y el corazón el tamtan de un canto viejo y milenario que fragua en el ansia su pequeña estrella y su sentido en el río infinito de la vida.

# 2

Guardo la huella de tu mano para los días de lluvia.

Voa, coração

2007-10-06T23:12:00.000+02:00

Voa coração.
Ou então arde.
Eugénio de Andrade

Tempestade

Llovió por toda la noche. Fuerte y inmensamente. El viento contando naufragios. El mar junto al cielo en una única oscuridad (Onde, a lua? as estrelas?). El corazón estremeció en lugares de dolor. Tempestad no sólo afuera.

Lume

El sol llegó suave con la brisa por entre las rendijas de la ventana. Acarició los labios, besó los ojos todavía cerrados (o coração leve de repente). Y el día se abrió delicadamente,

en páginas bañadas de luz.

(Los pies descalzos y el corazón es un pájaro que bien sabe – lección del camino - que otras tempestades vendrán. Pero, - y por eso –
a cada carícia del sol...)

La rosa de Pedro Salinas

2007-09-28T14:46:00.001+02:00

La rosa, la rosa pura.
Quiero mandarte la pura rosa.
La que no tiene símbolo ni signo.
La que no pese
porque recuerda un recuerdo.
La que no cante
porque se cogió con el gozo.
La que no tenga fecha,
la que sea su nacimiento puro
sucediendo a su mismo capullo.
La que no diga: “Me quieres”, ni: “Te quiero”.
La que diga tan sólo: “Soy mis pétalos,
mi color, mi forma, soy la rosa pura. Tómame”.
La que no pida
que te la pongas en el pecho.
La que se contente con el encuentro
de su color y tus ojos,
de tu mirada, un instante.
Con el contacto
de su materia y tu vida: tu mano, un instante.
La que te deje vivir
sin rosas, si tú no quieres
tener la rosa en tu vida.

Fragmento del poema La rosa pura de Pedro Salinas

El poema interpretado por, el tristemente desaparecido, Imanol, quien añadió unos versos de la obra del mismo autor de La Voz a ti debida. Auténtico retrato de la amada, y de la hondura y complejidad del amor:

__________________________
Extraña esta rosa de papel, vertida en los versos que la dibujan. Parece nacida en los límites del yo, cuando algo más grande y oculto que llamamos corazón es el que se abre y se vive a sí mismo como encuentro que nos transforma, como si esa realidad fuera su íntima vocación sin nombre. Nacer para el tú, por ti, contigo. Como si algo profundo en nosotros mismos sólo encontrara su sentido en ese preciso encuentro, en ese tú. Allí donde el amante descubre que todo lo demás carece de sentido: cifras, símbolos, roles, estatus, poder, el lenguaje muerto de las costumbres en la tierra baldía de lo cotidiano. El amor contra el amor de contrato y vacío, de dos soledades que sencillamente se juntan sin mezclarse en una mutua asfixia. Sólo se es de verdad cuando se ama, parece cantar la pasión dentro de nosotros, como si la vida fuera sólo auténtica en su danza que rompe el destino, rompe el límite que nos encierra en nosotros mismos.

En el contacto de su materia y tu vida –parafraseando al poeta- “el estado naciente” del que hablaba Alberoni y que tenía el mismo misterio que las revoluciones sociales y solidarias.

Extraña esta rosa de papel y verso, como es extraña nuestra otra historia, la historia del corazón abierto y sensitivo, que descubre y se descubre en ese tú que le habla en otro lenguaje a sus mismas profundidades y abismos. La historia de nuestra dimensión amorosa, la historia en la que vivimos a corazón abierto. El amor vertido en horas de anhelo, de fuego. Salvaje en su fragilidad contra la nada, contra la negación del amor mismo. El encuentro que parece despertarnos de nuestra propia ausencia. El naufrago que llega a la orilla cálida y desconocida a escribir las caligrafías de su prendimiento… ¡y es tan hermosa y tan terrible esa sangre florida!, maldecida por horas de soledad, de abandono, de destierros.

O som da rua

2007-09-22T16:48:00.000+02:00

Porque o coração se abre...

¿Qué es la música?... ah, no sé decirlo... pero ella llena de belleza la vida...
Mientras uno canta, el mundo se convierte en maravilla...
Es cuando estoy transmitiendo mi felicidad para otras personas...
El corazón se abre... y parece que cuanto más tú cantas, más tienes ganas de cantar...
[1]

O som da rua

La música de la vida que no se calla. Lugares donde la justicia social pasa lejos y lugares que sueñan con la paz. Y una gente humilde que no deja la realidad árida endurecer el corazón – al contrário, cuando el corazón es el manantial de canciones que inventan la alegría donde tanto se la necesita.
En 1997 el cineasta Roberto Berliner salió a recoger la música de esas calles carentes, saber qué gente es esa que, a pesar de todo, canta y sonreí cantando... Dio al proyecto el nombre de Som da Rua (sonido de la calle) y recorrió el Brasil en sus adentros, fue hacia Angola y Nepal. El resultado de sus andanzas fue una série con treinta y siete cortos documentales, con duración media de tres minutos cada uno. Son fragmentos de vidas sencillas que no pueden imaginar un mundo sin música, por ello inventan instrumentos y canciones; toman las plazas, esquinas y estaciones. Como si fuera una misión. Tienen una sonrisa dulce, como una alegría de ser fiel al propio corazón. ¿Por qué cantas?, ¿qué es la música? – y nacen respuestas simples o, por veces, no se sabe como explicarlo muy bien, mejor mismo es contestar tocando y cantando...

Haku, Nepal
De Roberto Berliner, 1997, 2 minutos
Raji Tanang es un típico músico de aldea de la politicamente conturbada región de Haku, en Nepal. Mientras la temporada de los casamientos no comienza, única epoca del año en la que es posible ganar dinero con música en estos remotos pueblos, él trabaja como sastre y entretiene su familia con canciones de la tradición Tanang (llamada Selo), que son muy apreciadas, incluso por miembros de otras etnias. Animada por la música, la mujer de Raji prepara el delicioso haku chhoyla (guisado picante de carne, servido con arroz y vino hecho en casa). En las aldeas de Haku, donde no hay energia electrica, rádio o televisión, la música todavía es la mayor diversión. [2]

Sanfoneiros – Pernambuco, Brasil
De Roberto Berliner, 1997, 3 minutos
El acordeón (sanfona) es uno de los instrumentos más populares en el noreste de Brasil. En la región fuertemente marcada por la pobreza y las sequías, la música es alegre. El señor Ambrosino es tímido pero abre una gran sonrisa para decir que la música es siempre diversión para la gente, ¿no?... Paulo, Sebastião y José son obreros que en las horas de descanso animan plazas, estaciones y fiestas populares. Paulo es carpintero y habla que el acordeón acaba con todos sus pesares. José trabaja como albañil y se siente guardiano de la cultura, por ello, con hambre o sin hambre, hay que alzarla.

Coral das Lavadeiras – Minas Gerais, Brasil
De Roberto Berliner, 2004, 3 minutos
Mientras lavan la ropa en el río, las mujeres cantan. Como sus madres y sus abuelas. En 1991 ellas fueron descubiertas por un músico fascinado por aquellas voces y cantigas mestizas. Crearon una asociación, siguen lavando ropa para la gente de la ciudad, pero, ahora también van a otros lugares mostrar sus cantares y hasta ya se presentaron en Portugal. Una de las señoras se ríe: “pero desde niña me gusta cantar, por las noches cuidaba los menores y empezaba a cantar; y, ¿te imaginas?, yo en esta edad y los que entienden de música me dicen ¡que soy una cantante!".

Carnaval em Angola – Benguela, Angola
De Roberto Berliner, 1997, 2 minutos
Antonio acaba de llegar en tren a su región natal, Benguela (Angola), junto con otros soldados para unos días de huelga. Él está contento y pide al vecino que busque la guitarra. Regresar para casa, habiendo sobrevivido a la guerra, ya es casi carnaval. [3]

Notas:
[1] Traducción casera de algunas frases recogidas en los cortos de la série.
[2] y [3] Traducción casera de las sinopsis que acompañan estos cortos.

[4] Las imagenes fueron tomadas del sitio Porta-curtas, sitio cultural que exibe cortometrajes en lengua portuguesa y por donde todos los episodios pueden ser vistos.
Para ver la serie, haz un clic: som da rua. Para ver otros cortos, haz un clic: porta-curtas.
Cuando la pantalla abre, elige el corto y haz un clic en “assista”, en la primera vez, te preguntará la clase de conexión (banda larga o linea discada).

Se inaugura la exposición de Fotopoesía en México D.F.

2007-09-15T10:45:00.000+02:00

Cartel de la exposición

El poeta es un umbral

Para la libertad

Estimados amig@s:

Ayer se inauguró la exposición de Fotopoesía en Mexico D.F., en la que participo con 10 obras. Añado en esta entrada aquellas que están presentes en la muestra y que no están en la galería fotográfica de Canto de Espumas o publicadas en el blog, para compartirlas con todos vosotros.

El empeño personal y las nuevas tecnologías han hecho posibile su realización. Para mí ha sido una experiencia nueva poder compartir planteamientos estéticos con personas que tienen parecidas sensibilidades en distintas partes del mundo gracias a que Internet favorece ese intercambio sin intermediarios que mediaticen o condicionen o sencillamente se adueñen del contenido o del mensaje. Algo a lo que estamos acostumbrados lamentablemente. Los blogs son herramientas útiles para la comunicación como si de medios de producción se tratasen, que permiten relaciones igualitarias y fraternales entre las personas. Algo sobre lo que todavía no hemos tomado demasiada conciencia.

Nuestras inquietudes han dialogado en cada blog y de la llamada virtualidad han pasado a la realidad tangible de esta muestra que presiento que no va a ser la última. Hoy algo similar a lo que fueron las vanguardias y los movimientos estéticos, de los que tanto hemos oído hablar, se cuece en Internet como espacio de encuentro, espacio de debate, de reflexión y también de arte, que va más allá de las fronteras. Internet también tiene algo de aquel mítico ágora de los griegos, espacio ciudadano, espacio público.

Agradezco a Arturo Ávila una vez más todo su empeño por reunir nuestras obras, y a todos mis compañeros foto poetas por sus miradas, su calidad y su trabajo.

Un abrazo

Texto que acompaña a la exposición:

Manuel Álvarez Bravo y Octavio Paz fueron los primeros en combinar las imágenes poéticas y visuales en una obra, cuyo título Instante y revelación sugería esa capacidad del fotógrafo para plasmar eternamente una estampa fugaz que sólo se revela a los ojos del artista.

En el prólogo de dicha obra Paz mencionaba que “la cámara es, todo junto, el ojo que mira, la memoria que preserva y la imaginación que compone. Imaginar, componer y crear son verbos colindantes. Por la composición, la fotografía es arte”.

Hoy en día, gracias a las nuevas tecnologías y al desarrollo de la llamada web 2.0, fotógrafos de Argentina, España y México unen sus propuestas visuales en torno a la imagen poética. La Fotopoesía, palabra compuesta que utilizamos para definir esta nueva propuesta gráfica, es una imagen que nace bajo la influencia de poetas y narradores; dicha imagen es editada digitalmente para recrear atmósferas, o -en palabras de la gran escritora norteamericana Susan Sontag- obligar al lector a ver más allá de la sola superficie.

El fotopoeta aspira a retratar no un fragmento de la realidad, sino sus propias percepciones. Al apreciar estas imágenes nos podríamos preguntar si acaso la fotografía que vemos hoy en cientos de espacios electrónicos es más onírica que realista, si lo que vemos podría llamarse aún fotografía.

Si en su momento la fotografía ofreció a los amantes de la pintura la posibilidad de explorar otras formas de creación, de representación, la llegada de la tecnología digital permite al fotógrafo contemporáneo experimentar y plasmar con relativa facilidad sus inquietudes y sueños. Las nuevas tecnologías representan para la fotografía lo que esta representó en su tiempo para la pintura: la liberación de la estricta y absurda condena de captar solamente lo real. Las cámaras digitales y los programas para editar imágenes son las herramientas con las cuales el nuevo fotógrafo rompe las cadenas que limitaban la creatividad.

En sus espacios electrónicos de arte y fraternidad –que son expresamente públicos; es decir, no precisan de invitación alguna-, los fotopoetas retratan de manera peculiar las transformaciones que acontecen a su alrededor: los rastros de un pasado aparentemente olvidado; con su obra tratan de despertar diversas emociones. Por lo regular, el fotopoeta es un escritor o un maestro que acompaña su obras gráfica con palabras; en ocasiones es simplemente el símbolo visual el que predomina.

Para descubrir las nuevas dimensiones que ha tomado la imagen en la era digital. le invitamos a navegar por las bitácoras electrónicas del movimiento de los fotógrafos poetas:

http://lobomexicano.blogspot.com/
http://galeria-luis-vence.blogspot.com/
http://www.fotopoemas-osseliln.blogspot.com/
http://milklatte.blogspot.com/
http://cabezasincuerpo.blogspot.com/
http://cantodeespumas.blogspot.com/

Lleva en sus ojos escrito el mundo

2007-09-07T20:30:00.001+02:00

Lleva en sus ojos escrito el mundo.
Imagino su vida, rostros, paisajes, colores,
ecos de ciudades, tiernos reflejos y transparencias,
rumores del viento jugando con sus cabellos,
noches abiertas y cantos, horizontes inmensos,
la niñez perdida en un camino desvanecido
a la que sólo se vuelve en las crines
de un intangible caballito de sueño,
lágrimas de dolor o de felicidad, anhelos de fuego.

Todo donde ella se ha vivido a sí misma
y todo lo que vive con ella.

Como el mar

2007-08-31T08:21:00.002+02:00

Como el mar que sueña lleno de ímpetu con abrirse imposibles caminos y se desgarra en las rocas, dejando los jirones de su ser y su sed de mundo y de infinito. Dolor y vida, dolor y sueño. Ser y sed en la imposible mansedumbre de sus aguas que no conocen la derrota, absortas en su misterio que precede a la luz de sí.

Ser y sed. El mismo clamor silencioso que habita en el viejo y en el niño. La misma conspiración de todo en el cosmos y que es como el mar, como el oleaje que somos sobre el tiempo. Vaivén contra las rocas, estela de espumas, nómadas en sus crines de deseo.

Sed y ser, como el mar que sueña en la imposible mansedumbre de sus aguas.

Como el mar, el viejo y el niño. Como el mar, dolor y sueño. Vaivén contra las rocas, renacer muchas veces antes de morir, caballo inagotable de espumas.

Como el mar, que te contempla en una playa y te busca en sus orillas, y susurra y te llama, y besa tu cuerpo con su desnudez de azules, en la conspiración de todo en el cosmos, raíz de vida y sueño, absorto en su misterio.

"Quiero cabalgar la mar"

2007-08-24T13:11:00.001+02:00

¡Quién cabalgara el caballo
de espuma azul de la mar!

De un salto,
¡quién cabalgara la mar!

¡Viento, arráncame la ropa!
¡Tírala, viento, a la mar!

De un salto,
quiero cabalgar la mar.

¡Amárrame a tus cabellos,
crin de los vientos del mar!

De un salto,
quiero ganarme la mar.

Rafael Alberti del poemario

Marinero en tierra

El poema de Alberti en la versión musical de Rosa León:

Con los ojos aún llenos de la belleza azul, nómada y salvaje de la mar, donde uno percibe las fuerzas ocultas y misteriosas de la naturaleza. A veces ese mar es la metáfora del corazón, otras del sueño que deja en la orilla de la conciencia los restos del naufragio de la noche ciega. Y en su orillas la escritura imposible del viento y las espumas.

Un abrazo, ya de vuelta.

Há palavras que nos beijam

2007-08-18T00:38:00.000+02:00

Como la semilla que recorre misteriosos caminos para hacerse flor, así algunas palabras nos buscan. Y se hacen flor, pájaro, luz y sueño. A veces llegan dentro de la lluvia e iluminan la vida de azul. Barcos en el cielo, nubes en el mar. Estremecimiento de río con sed de poesía. Vestidas de ternura, acarician nuestros labios como brisa de primavera. Y se hacen flor, pájaro, luz, sueño.

Há palavras que nos beijam

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill

Notas: Las bellas imagenes son de Gabriel Pacheco, que se dedica al bonito oficio de ilustrar libros infantis y juvenis. He descubierto su blog hace pocos días y me he encantado con sus ilustraciones. Tanto que no resistí en pedirle prestadas algunas para mostrarlas aquí, y he recibido una respuesta generosa. Os invito también a conocer un poco de su mundo poético y lúdico – haciendo un clic en: gabriel-pacheco y en: pencil-ilustradores.

Muchas gracias por compartir, Gabriel.

Alexandre O´Neill es otro poeta portugués que me encanta y ya hace algun tiempo deseaba compartir con vosotros este poema, una vez más para hacer homenaje a las palabras, con sus misterios y magias que tanto nos maravillan.

Abraços a todos.

A canção do barro

2007-08-06T01:02:00.000+02:00

Para dona Eroni

Hay que amasar el barro
hasta que cante
Pablo Neruda

Si abre las ventanas en la madrugada es para que la luz última de las estrellas se mezcle al olor de café fresco y al pan recién cocido. Sobre la mesa, un jarro con flores campesinas. Al tiempo de los primeros claros del sol, ella besa sus queridos y sigue para el manguezal - es allí donde, después de tantas andanzas, el río encuentra el mar. Es allí donde dona Eroni recoge la arcilla del día. Menudita, nadie diría que puede con tanto. Pero guarda dentro de si la fuerza de muchas mujeres que, desde hace siglos, protegen con las manos la memoria de un pueblo indígena. En el camino de vuelta, viejas cantigas alivian el calor de un sol ya tan intenso. Y el día es largo, hay que purificar arcilla y ponerla para dormir. Entonces es necesario despertar lo que fue cogido el día anterior, amasarlo y amasarlo y amasarlo. Darle forma de olla para después quemarla en una hoguera. Todo como fue hecho desde siempre...
Y si acaso, en medio a tantos quehaceres, una visitante llega y le pide para acompañar un poquito su trabajo, esa mujer le contesta con una sonrisa, y sus ojos son tiernos. Le acoge, le cuenta histórias y le enseña a cocinar un pescado con la olla de barro, receta de tiempos inmemoriales. Es todo muy sencillo pero la visitante lo sabe: por mejor que siga la receta, nunca logrará repetir ese plato con el sabor de ese día... el encuentro del río con el mar, la canción del barro, la fuerza y la delicadeza de un alma...

A construção do corpo

2007-07-29T16:58:00.000+02:00

O sabor do pão e da terra
e uma luva de orvalho na mão ligeira.
A flor fresca que respiro é branca.
E corto o ar como um pão enquanto caminho entre searas.
Pertenço em cada movimento a esta terra.
O meu suor tem o gosto das ervas e das pedras.
Sorvo o silêncio visível entre as árvores.
É aqui e agora o dilatado abraço das raízes claras do sono.
Sob as pálpebras transparentes deste dia
o ar é o suspiro dos próprios lábios.
Amar aqui é amar no mar,
mas com a resistência das paredes da terra.

La mano fluye tan libre como la mirada.
Aquí puedo estar seguro y leve en el silencio
entre formas calmas, materias densas, raíces lentas,
al fuego esparcido que se expande hacia el horizonte.
En mi cuerpo se enciende una pequeña lámpara.
Todo lo que yo diga son los labios de la tierra,
el leve martillar de las lenguas de agua,
las heridas de la sabia, el estallido de las costras,
el murmullo del aire y del fuego sobre la tierra,
el incesante alimento que recorre mi cuerpo.

António Ramos Rosa

Fragmento de Aqui mereço-te, del poemario A construção do corpo.
(dibujos del propio poeta)

Nota: António Ramos Rosa es una joya de la poesía portuguesa contemporanea. Algunos otros de sus poemas traducidos al español pueden ser leídos aquí.

Quando os Ipês florescem

2007-07-23T00:44:00.000+02:00

...entre luzes brandas e músicas invisíveis

Fernando Pessoa

Era todavía muy temprano cuando se asomó a la ventana. Hacía frío, pero un viento vestido de sol besó su alma con palabras de saudade. Una música invisible coloreó su mirada. Desde aquel primer piso podía ver gran parte del pueblo. Gente sencilla cuidando de la vida, casas y jardines como acuarelas. Techos color de tierra dibujando un pequeño horizonte imaginario – y por encima de su línea, la emoción de los ipês rosados. Primavera enamorada de Invierno. Más allá de las montañas verdes, la voz silenciosa de cosas que presentía amar. Con los ojos llenos de agua, sonrió... (había recobrado el don de comprender la lengua de los árboles y – tan grata, tan descalza – volvía a andar por los caminos de su propio corazón...)

Nota: Los ipês son árboles que dan flores muy delicadas, de perfume suave. Su florecimiento dura (intensamente) poco más de tres semanas y, secreto guardado en la tierra, eso ocurre justo en el Invierno. Pueden ser de tres colores y florecen en sucesión: cerca de terminar junio y por julio, los rosados nos regalan tiernas canciones de saudade; en agosto, los alegres amarillos cuentan historias de días soleados y, en septiembre, son los blancos que llegan - con voces sencillas anuncian que, en breve, será tiempo de Primavera...

"Mundo infinito"

2007-07-14T20:58:00.001+02:00

"Tú y el mundo, yo y el mundo,
el mundo y todos los que callan por la noche.
Es triste convertirse en piedra
cuando la nieve gris te sopla en la garganta.

Ser como una gota que amanece en el rocío,
ser como la escarcha, sentir como la arena,
latir como los peces, llorar como la jungla.

Nada está prohibido en unos ojos,
nada que no pueda una mirada
y nada que perder amando el infinito."

Fragmento del poema Mundo Infinito de Laura Moll Rexach

Estimad@s amig@s

Necesito descansar y reponer fuerzas, y por ello me ausento del blog unas semanas.

Un abrazo

"Amar es abrir puertas..."

2007-07-07T21:08:00.001+02:00

Fragmento del poema Piedra de Sol

Madrid, 1937,
en la Plaza del Ángel las mujeres
cosían y cantaban con sus hijos,
después sonó la alarma y hubo gritos,
casas arrodilladas en el polvo,
torres hendidas, frentes esculpidas
y el huracán de los motores, fijo:
los dos se desnudaron y se amaron
por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos,
recobrar nuestra herencia arrebatada
por ladrones de vida hace mil siglos,
los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma,
oh ser total...

amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro...

OCTAVIO PAZ

El poema en la versión del cantautor Luis Pastor, mucho antes de el amar es combatir de Maná.

Este poema (la versión completa está en los comentarios) me parece uno de los mejores de la literatura hispánica, siempre vuelvo a él, como se vuelve a los ciclos y a las estaciones en el río del tiempo. Vivir es también descubrir que amar es abrir puertas y dejar de ser fantasma con un número, porque sólo cuando se ama parece que la vida cobrara su profundidad, su carácter sacro (no en un orden religioso, acaso en un orden emocional). Reivindicar ese amor hecho de carne, humano, que consuma nuestra vida.

Un poema puede salvarnos del vacío, y este lo hace porque despierta el magnetismo profundo del que está hecha nuestra existencia. Octavio Paz es para mí un descubrimiento tardío pero fructífero y quiero dedicar esta entrada a los amigos mexicanos, en espacial a Arturo Cano y a Clarice Baricco, (y ya me gustaría estar en su país para celebrar los 100 años de Frida Kahlo). Me disculpan si ando un poco lejano de Internet.

Un abrazo